— Вы что, не в курсе нового тренда?
— Какого ещё? — Леся напряжена, будто сейчас провалит экзамен.
Музыка, как назло стихает, и её отлично слышно.
— Новые вещи нужно испортить, чтобы они приносили удачу! — уверенно заявляет лучшая подруга и... выливает остатки Маргариты себе на платье. — Ура!
Я тут же подхватываю её вайб.
Прыгаем, визжим, как сумасшедшие богачки, обнимаемся, как будто у нас свои мысли на уме.
— Леся, держи, — протягиваю ей бокал, — Попробуй, может, повезёт.
Подмигиваю, а она смотрит на свой наряд, как на акции Tesla: терять страшно.
— Пока она тупит, я тоже хочу! — визжит Полина и поливает своё розовое платье виски. — Это круууто!
Леся поворачивается к ней, шепчет что-то явно нецензурное. Мы наблюдаем, как в зоопарке за павианами.
— Что, струсила? — делаю вид, что расстроена. — А Мистеру Икс нравятся смелые.
Имя "Мистер Икс", а точнее, Левицкий, — это наживка.
И Леся ведётся.
Хватается за бокал и заливает своё платье. Поднимает бровь: мол, думала, я слаба?
Я довольно киваю.
— Пойдемте наверх.
Пока все громко смеются, обсуждают наш "новый тренд" с залитыми платьями и делают вид, что изобрели философию, я — как всегда на своей волне. У меня другое занятие.
Я сижу, уткнувшись в экран телефона, листаю отснятое и думаю, какую фотографию лучше завтра выставить. Не просто для лайков — для дела.
Для смысла.
Работа — это не только фотосессии на Мальдивах и сторис в гримёрках. Это ещё и когда ты обещала поддержать начинающий бренд, и ты реально хочешь это сделать, а не просто для галочки.
Девушка, основатель бренда, — Люда.
Она не из нашего гламурного круга: никакого продюсера, никакого богатого папы, который может купить ей рекламную интеграцию у какой-нибудь модели из списка Forbes.
Зато у неё есть голова, руки и характер. Она из маленького городка, где вместо бутиков — "Пятёрочка", а вместо подиума — школьный актовый зал.
Но её творения…
Боже, вы бы видели её вещи. Это не просто одежда — это мечта любой девушки, сшитая по меркам.
Вот, например, сейчас на мне — её топик-бабочка. Он буквально сияет, когда попадает под свет софитов. Блёстки переливаются так, что половина зала уже успела спросить, откуда он.
И именно поэтому я чуть не расплакалась, когда испортился наряд — потому что если нет нормальной фотографии, то нет и поста. А если нет поста — никто не узнает, что за этим топом стоит не люксовый бренд, а начинающий дизайнер, которая шила его два дня назад с кофе из пакетика и надеждой в сердце.
Она так ждёт этих фотографий, чтобы выставить в свой маленький блог.
Так переживает.
Я вижу это в её сообщениях: коротких, скромных, но с незаметным волнением. Она ещё не знает, что завтра я выложу пост в свой аккаунт. Это будет сюрприз. Мой маленький подарок человеку, который заслуживает гораздо большего, чем просто пару сотен тысяч лайков.
Наконец-то нахожу пару удачных кадров. Свет лёг идеально, блёстки на топике сияют, как россыпь Сваровски, а мой фирменный взгляд — смесь уверенности, усталости и «я здесь королева» — прямо в камеру.
Можно выдохнуть.
И в тот самый момент, когда я впервые за вечер позволила себе расслабиться, вселенная решает: «Нет, Николь, тебе ещё рано в дзен».
— Знакомьтесь, Фредди Нокс. Он наш гость, — раздаётся сбоку голос друга моего врага.
Кирилл произносит слово «гость» с таким ударением, будто все вокруг должны срочно спрятать бокалы с алкоголем, пригладить растрепанные волосы и притвориться, что мы не угроза для репутации клуба, а благословение его светской хроники.
И вот тут начинается цирк.
Элеонора, завидев своего обожаемого Кирюшу, буквально начинает таять в кожаном кресле, как клубничный пломбир под июльским солнцем на летней веранде ресторанов. Она вся — лужица восторга и дорогих феромонов с лёгким шлейфом Chanel. Прямо хочется плеснуть на неё минералки, чтобы пришла в себя.
Если бы не чувство собственного достоинства и туфли на шпильке за несколько сотен тысяч долларов, а также чувство аристократической выдержки, моя подруга бы уже давно радостно прыгнула к нему на ручки, как гламурный шпиц.
Выражение лица у неё — почти достойное красной дорожки. Почти. Всё же немного не доигрывает.
— Кстати, думаю, ты как раз искал вот её, — добавляет Кирилл с тем самым тоном, которым объявляют победителя в лотерее.
И, разумеется, пальцем показывает на меня. Как будто я — трофей, подлежащий немедленной передаче в руки нового владельца.
Вот черт.
Я просто хотела посидеть с друзьями, попробовать новый десерт, обсудить чужие отношения и немного забыть о своих проблемах. А теперь я, видимо, официальная сюжетная линия вечера.