Или собиралась.
У Эли всегда был талант — быть на грани, давать почувствовать себя избранным, но не позволять до конца поверить в это ощущение.
Рядом с ней сидел Кирилл Акимов — её новый парень. Из тех, кого можно описать одной фразой сразу после первого взгляда: «сын тех самых, из списка Forbes».
Он был идеален до отвращения.
Этот типаж — выведенный, отполированный, идеальный.
Черты лица, как будто собраны вручную: чёткий нос, острые скулы, пухлые губы.
Если бы его лицо оказалось на обложке Tatler или Forbes Young, подпись внизу читалась бы: «Наследник династии. Новая кровь Москвы».
Кирилл держался спокойно, лениво. Манера движений — неторопливая, но точно выверенная, словно за него уже всё решили.
Он не сидел — он лежал полубогом, раскинув руки по спинке дивана, будто этот зал, с его дорогими кальянами, стеклянными столами и девушками в дорогих вещах, принадлежит ему.
Но на самом деле он и был владельцем клуба.
Глаза — полузакрытые, томные, но в них скрывалась та же опасность, что у хищника после плотного ужина. Насытился — но всё ещё смотрит, не появился ли кто-то сочнее.
Он встретился со мной взглядом, коротко кивнул.
Без улыбки.
Без слов.
Как будто этого достаточно.
Да, я тебя знаю. Да, я в курсе, кто ты такая. Но ты — просто элемент декора в моём вечере.
На нем была рубашка — белая, из тончайшего хлопка, ворот расстёгнут, чуть ниже допустимого. Часы — редкая модель, которую обычно не носят в клубы.
Но Кирилл носил.
Потому что мог.
И хотел.
Джинсы — тёмные, сидящие по фигуре, как будто их шили под его бедра. Каждый штрих был выверен. Ни намека на случайность.
Всё — как надо.
Всё — по статусу.
Эля наклонилась к нему и что-то сказала тихо, чуть касаясь губами его уха. Он не ответил, только хмыкнул, будто его реакция — уже награда.
Где-то в глубине бара потянули знакомые ноты The Weeknd — ленивая, чувственная мелодия, тянущаяся, как сладкий дым. Атмосфера становилась гуще, плотнее, обволакивающей.
Всё смешалось — аромат кальяна с приторным сиропом, чьи пары забивались в лёгкие, мускусный парфюм, перебивающий даже вентиляцию, ленивые взгляды, проскальзывающие между столами, как тени.
И тут меня накрыло.
Дорогие читатели!
Добро пожаловать в новинку! ✨
Рада представить вам свежую историю — роман о студенчестве, в котором герои впервые сталкиваются с настоящими чувствами, любовью и ревностью. Вас ждут яркие эмоции, непростые выборы и душевные переживания.
Продолжения постараюсь выкладывать каждый день или через день — следите за обновлениями!
Буду очень благодарна, если вы поделитесь своим мнением о главной героине в комментариях. А ещё — добавьте книгу в свою библиотеку и поставьте звёздочки, чтобы больше читателей смогли её найти.
Спасибо, что вы со мной!
С любовью,
Лекси Рид
Глава 3
— Кирилл, а Левицкий со своей не приедет? — брошенное вскользь, как будто между глотком вина и обсуждением новой тачки.
Время будто замедлилось.
Липко. Тяжело. Тягуче.
Словно кто-то аккуратно — с холодной расчетливостью — вылил на меня ведро густой тревоги. С привкусом дежавю, старых ран, липкой зависти и какой-то безысходной злости.
Я замерла.
Моргнула.
Медленно, как будто ресницы — единственное, что еще можно контролировать. Хотелось стереть этот момент, вытереть его из воздуха, как неудачное селфи до загрузки в сторис в социальные сети.
Вот объясните мне.
Просто объясните, по логике, по математике, по статистике — как в этом переполненном городе, где каждый день сталкиваются миллионы незнакомых людей, где можно жить годами и не встретить соседа по подъезду, — как парень моей лучшей подруги оказался лучшим другом моего негласного, но ярко выраженного врага?
Левицкий.
Имя, от которого хочется морщиться, даже если оно произнесено с восторгом.
А его всегда произносят с восторгом.
Самый лучший студент.
Лучший спортсмен.
Лучший во всем.
Известный бабник, мажор и идеальный представитель столичной элиты.
Он — как роскошная машина без руля: дорогой, блестящий, впечатляющий… и абсолютно неуправляемый.