— Привет, вы такие клёвые, — выдыхает он.
Ну всё. Я чуть не захлопала. Это был пик твоего словарного запаса, да?
Я улыбаюсь своей самой вежливо-хищной улыбкой. Такая, знаете, из серии: «Мне приятно, но не трогай меня».
— Спасибо, но у неё парень — Кирилл Акимов — владелец данного клуба. — произношу спокойно, отчётливо, будто сообщаю им цену за квадрат в «Москва-Сити». — Так что пока вы целые — лучше отойдите.
Он делает вид, что «сам не особо и хотел», а мы с Элей уже возвращаемся к танцу. Включается новый трек, и в голове переключается тумблер: режим «королева танцпола».
Я начинаю двигаться — плавно, уверенно. Волосы рассыпаются по плечам, руки — в воздух, бёдра — восьмёрками. Эля подхватывает мой ритм. Мы улыбаемся, и я в этот момент реально чувствую себя лучше.
Где-то на сцене диджей, который снова смотрит на меня. И, что самое приятное у него — хороший вкус. Потому что его взгляд сейчас прямо на мне.
Я чуть поворачиваю голову, улыбаюсь — не слишком открыто, но достаточно, чтобы он понял: да, ты тоже мне симпатичен.
— Тебе что, понравился Фредди Нокс? — спрашивает Эля, ухмыляясь.
— Он прикольный, — смеюсь я. Легко, игриво, но с ноткой: «да я просто так веселюсь».
— Прикольный? Особенно его пресс. Ты вообще развратилась! — смеется она.
— Ну, если ты вдруг с Кириллом разругаешься — я уступлю, — подмигиваю.
— Ага, спасибо, щедро, — фыркает Эля. — Ладно, подруга, сцена твоя.
Она отпускает мою руку, я делаю шаг вперёд — и тут...
Плеск.
Что-то холодное и липкое — прямо на мою новую джинсовую юбку голубого оттенка.
Дорогие читатели!
Спасибо вам за ваши звёздочки и поддержку — каждое уведомление о новой звездочке наполняет меня вдохновением и даёт силы творить дальше. Особенно приятно видеть, что история находит отклик в ваших сердцах.
Отдельная благодарность тем, кто оставляет критические оценки. Это не менее важно — вы помогаете мне расти и становиться лучше. Я ценю каждую оценку, ведь именно благодаря вам мои книги развиваются.
И, кстати… что вы думаете о Николь? Что-то вы совсем молчите, а мне очень интересно услышать ваши мысли!
Жду ваших комментариев,
с теплом,
Лекси Рид
Глава 6
Что-то холодное и липкое — прямо на мою новую джинсовую юбку голубого оттенка.
Я замираю. Поднимаю глаза.
Передо мной — Лёва Корнеев. Выглядит, как обычно: будто случайно оказался в кадре, хотя заранее выбрал лучший ракурс.
— Прости, я… нечаянно. Не увидел тебя, — произносит он, даже не глядя мне в глаза.
И тут же:
— Не знаешь, где Полина?
Я просто смотрю на него. Без слов. Потому что, если я сейчас открою рот — из меня вылетят грубые слова.
— Рядом с Элей, придурок, — бросаю я сквозь зубы и поворачиваюсь, не дожидаясь его реакции.
Моя юбка испорчена.
Мой выход — похоронен.
Моё настроение — в коме.
И снова из-за очередного друга Левицкого.
Иду в дамскую комнату, на ходу доставая телефон.
Я, конечно, не плачу.
Королевы не плачут.
У них подводка для глаз дороже чужих чувств.
Но кто-то сегодня точно получит сообщение. Короткое. Как выстрел. Просто факт, завернутый в бархат угрозы:
«Если ты взялся за старое — мне жаль твою девушку.»
Отправлено. Читаю статус «доставлено» — и сразу на душе легче.
Ответ прилетает почти мгновенно.
Что, скучно стало на своей яхте, придурок?
Я как раз стою у зеркала в дамской комнате, освещение там — как в исповедальне, будто сюда приходят не подправить макияж, а отплакать за все ночи с мартини и бывшими.
Зеркало — от пола до потолка, очень эффектно. Особенно когда у тебя на джинсовой юбке Dior цвета «голубой ледник» мокрое пятно от виски, оставленное, между прочим, не кем-нибудь, а приспешником Левицкого — вечно случайно-присутствующим где-то поблизости и, кажется, безработным по призванию.
Я пытаюсь спасти ткань бумажными салфетками. Смываю пятно, как будто могу смыть сам факт, что моя новая вещь, купленная на свои заработанные деньги, испорчена.
Девчонок в туалете нет.
Ни одной.
Ни плачущих после расставания, ни танцующих в зеркале, держа в руках телефон — тишина, как в библиотеке, где я, кстати, нахожусь каждую пятницу.
Словно мир понял: Николь Полякова сейчас в драме — отойдите на безопасное расстояние.
И тут телефон вспыхивает, напоминая об уведомлении.
Сообщение от номера без имени — угадай-те, кто это же.
У нас с ним подписка друг на друга в социальных сетях для публики, чтобы не подумали, что у нас там поствоенная Европа, но в месенжерах я не сохранила его номер телефона.