- Мы не похищали, - Бартич замотал головой, - он сам пришел и стал спрашивать, говорить, что мы не те, за кого себя выдаем. Вот Клай и…
- Конечно, Клай. Не ты же, - мастер недобро усмехнулся.
- Не я. Я не мог ему помешать…
- Где он?
- Не знаю. Знаю только, что он очень ждал прихода корабля с Южных Островов, “Сафина”, кажется. Помогите мне. Девчонка боль убрала, она и вылечит, да?
Мастер не ответил. Он кивнул Гестеру, и тот взял на руки Денета и положил рядом с неудачливым заговорщиком.
Бартич попытался отодвинуться, но Грата взмахом руки вернула ему его боль, и он разразился проклятьями в адрес всех, кто заставляет его страдать. Сова за запястье схватил страдающего, положил его руку на руку Денета и крепко прижал.
- Какого... вы творите? - Дейна обратилась к Нею.
- Стой тихо, будь добра. И лучше где-нибудь в стороне. У меня руки чешутся тебя придушить, - голос мастера звучал ровно, спокойно и доброжелательно, но девушка поняла, что спорить ей не стоит хотя бы из чувства самосохранения.
С минуту ничего не происходило. Дейна нервно поглядывала на спутников, те же как будто чего-то ждали. Происходящее казалось девушке неправильным. За прошедшее с момента падения недолгое время она успела сотню раз себя проклясть. Пусть не она столкнула юношу с лестницы, как и не она убила Дешона, но ее действия стали тем ключом, который повернул историю к несчастливому концу.
Вдруг Бартич, до того стонавший или ругавшийся, резко замолчал и застыл.
- Нет-нет, что вы делаете? Защитник… Я же все сказал. Нет. Я не убивал…
Последние слова он произнес едва слышно. Вдохнул и замер. Стеклянные испуганные глаза смотрели в небо, словно он все еще молил о пощаде, но не своих беспощадных палачей, а Защитника, оставшегося безучастным к просьбе того, кто, быть может, первый раз в жизни вспомнил о нем.
Миг. Другой. Третий.
Денет выдохнул и закашлялся. Дейна закрыла лицо руками. Все, чему ее учили, все законы мироздания, которые она знала, сейчас рухнули под натиском того, что она видела собственными глазами. Видела, но не верила. Она знала о людях, которых у смерти украли маги. Но те люди были живы - слабы, изранены, едва дышали, хрипели и плевали кровью, но - живы. Тело же Денета, изломанное, лежащее на бревнах, стояло перед ее внутренним взором.
В мир девушку вернул голос Нейтеля.
- Пошли кого-нибудь за мастером Игионом. И выясни, когда придет этот корабль. И… закончи здесь сам. Дейна?
Девушка вздрогнула, отняла руки от лица и посмотрела на Денета. Он не пришел в себя, но продолжал дышать.
- Дейна? - вновь позвал мастер, и она перевела на него взгляд. - Соберись. Сегодня тебе не удалось никого убить.
Слова встряхнули девушку. Ей вновь захотелось при первой возможности отправить Нея к праотцам вместо того, чтобы убиться самой.
- Ты в курсе, что с таким отношением друзей не наживешь?
- Зато ты снова в строю и готова действовать, - мастер пожал плечами. - Да и в друзья к тебе я не стану набиваться. Сама понимаешь, твои друзья…
- Я уже готова тебя убить, - резко вставила Дейна.
- Вот и отлично, - улыбнулся Нейтель. - Найди повозку. Иначе сама на руках потащишь Денета.
***
Поздний вечер. Таробан, на правом берегу, в двух… нет, трех поворотах от трактира “Старый колдун”.
Первым, что он услышал, было потрескивание тлеющего в трубке табака. Запах пришел мгновением позже. Денет поморщился и открыл глаза. В комнате было темно, но он отчетливо видел плотные шторы, очертания стола и фигуру в кресле мастера.
- Добро пожаловать обратно, - юноша узнал голос Совы.
- Что случилось?
- А что ты помнишь?
- Помню как меня кто-то столкнул. Или я его столкнул? Мы бежали с Гратой за вами…
Денет осекся и резко сел.
- Зачем Дейна в меня стреляла? Нет, стоп. Меня же не было возле рынка?!
Юноша уставился на Сову, откуда-то точно зная, что он видит всю гамму эмоций на его лице. Гестер выдохнул дым, поставил трубку на подставку, подошел к окну и распахнул шторы. Комната, перед глазами юноши перекувыркнулась и из очертаний и теней превратилась в обычный домашний кабинет Нейтеля, слабо освещенный поздним вечером.
- Его воспоминания - теперь твои. Не все, конечно. Лишь те, которые ты успел ухватить. Потом может что-то еще прийти, но не обязательно. Уже к утру воспоминания станут похожи на книгу, которую ты прочитал и представил себе. Во всяком случае так говорят.
- Это какой-то ритуал мастера? Это он сделал?
- Нет, - Сова покачал головой, - это твои умения.
- Я не умею ничего такого.
- С какими-то умениями мы рождаемся, другие приобретаем. Или теряем…
- Нет-нет, я такого никогда не умел. И не надо. Зачем мне его воспоминания? С ним можно поговорить, убедить… Нет, вы же уже говорили со мной… Нет, с ним!