Похмелье у них будет тяжким… Русские должны занимать то место, которое им назначено. Пока не придет время… И земля станет безвидна и пуста…
Старик сидит недвижно. Он любуется камнем. Затухающий свет играет, переливается в пурпурной глубине бриллианта. Искристые блики пляшут в расширенных зрачках и исчезают в их непроницаемой бездне.
Старик опускает веки.
Он знает то, что дано постичь каждому, но выполнить предначертано именно ему…
ТОТ, КТО ПРАВИТ ВОЙНОЙ, – ПРАВИТ МИРОМ.
Пламя совершенно прозрачно. Лишь иногда язычки окрашиваются алым и голубовато-сиреневым.
В комнате сумрак зимнего утра. Огромное окно полуприкрыто жалюзи, за ним угадываются силуэты высоких сосен. Небо светлеет на востоке – день будет ясным.
Мужчина аккуратно снимает широкую бронзовую джезву со спиртовки, вливает глинтвейн в массивный стеклянный кубок с вензелем и гербом. Смотрит сквозь напиток на пламя – цвет темного рубина.
Мужчина высок, плотен и, должно быть, очень силен. На нем свитер свободной вязки, широкие брюки, на вид ему за пятьдесят.
Он подносит напиток к губам, осторожно пробует, подходит к низкому креслу перед камином, ставит кубок на столик, удобно усаживается, вынимает из коробки тонкую сигару, раскуривает, пыхая невесомым голубоватым дымом. Поджигает специально наколотую тонкую лучину, смотрит на огонек, подносит к скрученной бересте под золотистыми поленьями. Береста занимается с легким потрескиванием, пламя охватывает поленья. Камин начинает слегка гудеть. Огонь ровный и мощный.
Мужчина берет кубок, делает маленький глоток и любуется огнем сквозь напиток: цвет пурпура с золотом.
Встает, подходит к небольшому столику с отдельно стоящим аппаратом без наборного диска. Поднимает трубку.
– Уровень «Стратег» вызывает уровень «Цезарь».
– Цезарь слушает Стратега.
– У нас все готово. Сейчас – самое время.
– Я просмотрел приготовленные вами бумаги. Согласен.
– Начинаем?
– Да. Немедленно.
– Есть.
– Уровень «Стратег». Вызываю все уровни.
– Уровень «Центурион» на связи.
– Есть.
– Уровень «Трибун» на связи.
– Есть.
– Уровень…
– Приказ всем уровням: операция «Рубикон».
– Есть.
– Начало – немедленно.
– Есть.
Мужчина садится в кресло перед камином. Делает глоток из кубка. От камина идет тепло. Поленья прогорели, но новых он не подкладывает. Чуть припорошенные пеплом угли светятся густо-малиновым.
Он спокоен. Он знает, как побеждать. Всегда.
ВОЙНУ НУЖНО ОБЪЯВЛЯТЬ ТОГДА, КОГДА ОНА УЖЕ ПРОИГРАНА ПРОТИВНИКОМ.
Глава 8
– Вот, блин, заладили… «Учитель – самая мирная профессия», «строитель – самая мирная профессия», «врач – самая мирная профессия»… Дрон, ты все знаешь о… Какая профессия самая мирная?
«…учитывая огромную силу инерционного мышления…» – шлепаю я по клавиатуре компьютера, – Что?
– Ты когда-нибудь от «ящика» оторвешься?
– Ну…
– Какая профессия самая мирная?
– С чего это ты завелась?
– А интересно. По телику только что сказали, что – журналист. Дескать, снимают войну, а сами не стреляют. А их съемки – предупреждение человечеству.
– Людей нужно хвалить. И им приятно, и для дела полезно.
– Но это же муть! Зеленая!
– Не бери в голову.
– …а бери в рот.
– Аля, мы же договорились: ты не ругаешься матом и не употребляешь идиотского сленга.
– Помню. А также вино, водку, траву, «колеса»…
– Девочка, ты очень красива, но когда с твоих губ срываются выражения…
Все очарование теряется.
– Правда?..
– Да.
– Ну тогда я больше не буду.
– Вот и умница.
– Блин, Дронов, ты такой правильный!
– А без «блин»?
– А чего? Блин – слово русское. Народное. Продукт.
– Во-во, продукт. Чем зря базлать, пошла бы приготовила чего-нибудь. На зуб. А то и на два.
– Дронов, хреновый из тебя сэнсэй. Девушка, можно сказать, только-только на путь истины завернула, а ты сразу – «базла-а-ать».
– Ну. А чем ты сейчас занята? Именно этим. Я-за точность выражений.
– За то-о-очность… Ну тогда ответь: какая профессия самая мирная? Что, не знаешь?
– Знаю.
– Ну и?..
– Солдат-миротворец.
– Ты серьезно?
– Еще как.
– Тут же слова не сочетаются. Солдат – это мужик в каске и с автоматом. А миротворец – это голубь с веткой в клюве.
Девушка прыснула в ладони, закрыла лицо, упала на колени, согнулась, вздрагивая от смеха:
– Ну, Дрон, ты отмочил… Это… это… полный отпад… солдат… миро… творец… – Подняла носик в веснушках, пытаясь придать лицу серьезное выражение, а глаза продолжали смеяться. – Ты извини. Просто представила себе громилу в пятнистом комби с автоматом, гранатометом, мордой лица «а-ля коммандос» – и веточкой… в клюве… Ха-ха-ха… Я не мо-гу.