Или… Он здесь работает? Но почему тогда в ВИП-е?
В ВИП-е находится еще несколько человек, я слышу их голоса, но смысла фраз не понимаю.
И тупо стою, не зная, что сделать сейчас. Подойти и поговорить? Спросить, что происходит?
А если Сава реально на работе? И я помешаю? А если мне вообще послышалось?
Пока я размышляю, на что решиться, голоса становятся чуть ближе. Ощущение, что говорящие встали и теперь прямо над моей головой ведут диалог.
Меня не видно из-за перил, только если наклониться и специально посмотреть. Этого, само собой, никто не делает.
Музыка становится все громче, и теперь я слышу только некоторые слова, но отчетливо осознаю, что один из стоящих прямо надо мной — Сава.
— И где она?
— Должна быть дома… — а это… Богдан? Друг Савы?
— Какого… хуя… не проверил?..
Сава рычит, остро напоминая мне самого себя, но не привычно-расслабленного веселого горячего парня, а того демона из поезда, что одним лишь взглядом распугивал всех вокруг.
— Меня Сандр вызвал.
— Блядь… Ты сначала дело должен сделать, а потом…
Голос снова теряется в взрыве музыки, а я ошалело думаю, почему это Сава так разговаривает с Богданом. Словно тот… Подчиненный?
В этот момент у меня начинает вибрировать телефон, вздрагиваю и смотрю на экран. На лицо сонного улыбающегося Савы. Моего парня. Того самого, которого я знаю от и до.
Знала.
Смотрю, смотрю, смотрю… Пока не гаснет экран.
А затем тихонько иду. Почему-то не к выходу, а к бару.
Там Витек уже вовсю работает, на самой барной стойке пляшут практически голые девчонки, красиво извиваются, задирают ноги, поднимают руки, придерживаясь за перила, для этих целей установленные у них над головами.
В другой момент я бы посмотрела, поизучала, но сейчас я лишь оглушенно падаю на свой стул, щурюсь в темноту, строго в ту нишу, где сейчас находится мой парень.
Тот, который работать должен.
— Ты чего такая? — перегибается через барную стойку Витек, — на вот, еще кофе.
Машинально принимаю высокий бокал, отпиваю.
— Слушай… — торможу приятеля на очередном витке работы, — а вон там… — киваю на ВИП-зону, — кто сидит? Не знаешь?
— Там? — он щурится, присматриваясь, куда именно я показываю, — а, это ВИП Симоновых.
Кофе идет не в то горло, кашляю натужно.
— Ты чего? — Витек всерьез беспокоится, хлопает меня по спине.
— Все норм… Симоновы, значит? А кто это?
— Ты чего? Не знаешь? Весь город их знает!
— Я не местная же…
— А… Ну понятно. Это местные типа-олигархи. По сути, им весь город принадлежит. И не только город. Кстати, универ наш на их спонсорские живет. Если бы не это, их младшего попросили бы уже с первых дней оттуда, к хуям.
— Младшего? — в голове шум, дикий, все нарастающий.
— Да, он у них — тот еще отмор. Папаша и старший — тупо высшая лига, а этот — чисто бес. Прикинь, устроил тут месяц назад в универе такую хрень! Из-за девки какой-то! Ему ничего, а того, кого он бил, выперли. И в армию забрали.
Из-за девки…
Отмор…
— А они там сейчас?
— Не знаю, — пожимает Витек плечами, — нам же не сообщают… У них свои личные официанты, а мы для них — вообще нолики. — Тут он смотрит на меня обеспокоенно, — а ты чего? Пересеклась, что ли, с кем-то из них? Оль… Обходи десятой дорогой. Такие с девочками лишь играют. А для серьезных дел у них свои бабы есть, понимаешь? Поиграет и кинет. Хотя, у тебя же парень есть…
— Ага… Парень… — эхом отвечаю я.
Витька отвлекают, а я продолжаю сидеть.
И смотреть в темную нишу, пытаясь угадать по невнятному шевелению темных фигур в ней, что там происходит.
И перестаю дышать, когда вижу, как из ниши появляется высокая плечистая фигура.
В мелькающем свете отражаются белые волосы, четко обрисовываются мускулы длинных рук, забитые татуировками.
Мой парень. Сава Симонов. Очень распространенная фамилия.
Он мельком окидывает зал, я дергаюсь, чтоб отвернуться, пока не доходит, что меня он явно с такого расстояния не увидит. А если увидит, то не поймет, что это я.
Сава становится спиной, опирается бедрами о перила. И, судя по всему, роется в телефоне. А я, не отрываясь, наблюдаю, как из ВИП-а появляется высокая девушка в мини. Она по-хозяйски обнимает Саву за шею, прижимается, тянется к его уху губами… И он, рассеянно поведя плечами, не пытается ее остановить!
А мне на телефон прилетает сообщение: “Ты где, Птичка? Дома уже?”
В глазах двоится. Буквы пляшут.
И пальцы не попадают по клавишам.
“Дома. А ты?”
“Я работаю”.
На моих глазах девушка тянется к щеке моего парня, проводит по ней пальцами. Уверенно. Привычно. Так, словно миллион раз это делала.