- Призрак! – обрадованно воскликнул старик и попытался обнять кота.
Но тот соскочил с груди и запрыгнул прямо на лицо мужчины. Только тогда он увидел, что это был никакой не Призрак, а еще одно дьявольское отродье, похожее на гремлина. Старик попытался сбросить рукой серую тварь, но та держалась крепко, продолжая закрывать своим волосатым телом одновременно и нос, и рот жертвы. Старик попытался позвать на помощь, но только наглотался еще больше шерсти, от которой начал кашлять, выпуская из легких драгоценный воздух.
Решив, что с писателя довольно, Мех слез с его лица. Кричун и Остряк встали рядом. Старик шумно глотал воздух, пытаясь восстановить дыхание.
- К-кто вы? – хрипло спросил он и окинул затравленным взглядом своих мучителей.
- Мы – твой ночной кошмар, который будет повторяться каждую ночь, если ты кое-что не сделаешь, - громко и немного торжественно ответил Остряк.
- Ч-что вы хотите? Я все сделаю!
- Ты же пишешь новую книгу, - утвердительно произнес Кричун. – Ты должен перестать работать над ней.
- Н-но что же мне писать? – старик с трудом облокотился спиной на кадку с деревом.
- Пиши что-нибудь другое, - предложил Мех. – А про нас забудь. Иначе мы снова напомним о себе.
Автор усердно закивал головой, давая понять, что все понял.
Кричун вышел в проход и стал громко звать Химозу. Осьминог не откликался.
- Давайте возвращаться, - сказал Остряк. – С ним все будет в порядке.
Друзья осмотрелись и быстро нашли нору, мерцавшую в лунном свете прямо посередине оранжереи. Спустя минуту они исчезли, оставив перепуганного писателя в одиночестве.
Вернувшись в Обитель Идей, игрушки дали волю эмоциям и начали смеяться и активно делиться впечатлениями.
- Круто ты все придумал, Остряк, - восхищался Кричун. – Как тебе это пришло в голову?
- Сам не знаю. Когда я увидел, как Мех весь изгваздался в золе, и эти бутылки с удобрениями, в голове все само сложилось.
- Да, покрасить руки в этой красной жиже было отличной идеей, - поддержал Мех, который теперь снова приобрел свой привычный цвет.
- Ты тоже был хорош, - Остряк похвалил друга в ответ. – Так душил старика, словно всю жизнь только этим и занимался. А Кричун! От твоего вопля даже мне дурно стало!
- Да я сам не ожидал.
- Только не повторяй при нас его больше, - попросил Мех, - а то я снова начну линять.
- Как вы думаете, - серьезно спросил человечек из конструктора. – Он и правда откажется от своей затеи с книжкой про нас?
- Уверен, что да, - ответил Мех. - Мы его знатно напугали. А если даже не откажется после сегодняшней ночи, то еще один-два таких сна, и он просто поедет крышей. К тому же, когда мы найдем нового писателя, все будут знать нас настоящими, а не монстрами, которых мы только что изображали.
- Писатель! – воскликнул Кричун. – Нам же нужно найти его. Сейчас, подождите минуту.
Мышонок начал озираться вокруг. Один из сгустков морока привлек его внимание. Кричун не смог бы объяснить, чем этот сон отличался от десятков других, круживших рядом, но он точно знал, что игрушкам нужно было именно туда.
- Идемте! – крикнул мышонок и бросился в туман. Мех и Остряк последовали за ним.
Друзья оказались в тесной комнате. Ее стены были обклеены листами бумаги, исписанными мелким убористым почерком. Внутри не было ни дверей, ни окон, и из-за этого помещение походило на тюремную камеру. У одной из стен спиной к игрушкам стоял худощавый мужчина с аккуратно подстриженными черными с проседью волосами. Он остервенело срывал со стен листы, но под ними появлялись новые. Судя по тому, что ноги человека уже по щиколотку утопали в клочках бумаги, он занимался этим странным делом уже достаточно долго.
- Тимур? – осторожно позвал знакомого Кричун.
Но тот за громким звуком рвущейся бумаги и шорохом обрывков на полу ничего не слышал.
- Тимур! – уже громче повторил попытку мышонок.
Человек вздрогнул от неожиданности и резко развернулся. Он с удивлением уставился на неизвестно откуда взявшиеся в этой комнате игрушки.
- Тимур, это я, Кричун. Вы меня помните?
- Кричун? – мужчина нахмурился. – Действительно, мне кажется, я тебя уже где-то видел.
- Да, - обрадовался мышонок, - мы познакомились с вами на пляже прошлой ночью.
- На пляже? Прошлой ночью? – Тимур задумался. – Я не помню никакого пляжа, но, тем не менее, откуда-то я тебя знаю.
- А что вы делаете? Что это за бумага, и зачем вы ее рвете?
- А, это, - Тимур снова вернулся к своему занятию. – Это – мои рукописи.
- Зачем вы обклеили ими все стены? И почему теперь срываете?
- Я не обклеивал. Я не знаю, что это за комната, и как я здесь оказался. Чтобы вырваться из нее, мне нужно оборвать все эти листы. Но они никак не заканчиваются. За свою жизнь я написал слишком много бесполезного мусора, и теперь сам в нем тону.