Он ещё что-то говорит, но я слышу только глухие отголоски слов. Потому что университетский двор разрывает на части рёв мотоцикла.
Звук такой, будто не байк, а целая стая диких зверей вырывается из-под асфальта. Я вздрагиваю, резко оборачиваюсь.
На парковку заезжает мотоцикл. Водитель газует нарочно, все вокруг поворачивают головы.
Мужчина паруется резко, заходя в крутой поворот. Практически спрыгивает с байка, снимает шлем.
Ямин нахально усмехается и проводит пальцами по ёжику тёмных волос.
И, боже, ну почему он выглядит так, как выглядит? Эта мощная фигура, широкие плечи под чёрной футболкой, жилы на руках.
Каждое его движение будто заранее рассчитано на то, чтобы у меня внутри всё переворачивалось.
– Николь, ты меня слушаешь? – недовольно бурчит Кайсар.
– Да, да, – киваю ему, едва понимая сказанное. – Хорошо.
– Ты согласна? – парень удивлённо хмыкает.
– Ага. Пока!
Потом я буду разбираться, на что только что подписалась. Потом. Когда не будет угрозы немедленного публичного позора.
Сейчас мне нужно убраться и спрятаться от одного татуированного извращенца, пока не стало поздно.
Но уйти далеко не получается. На меня налетает сестра, хватает за запястье, не позволяя сбежать.
Крис тащит меня в сторону. Она что-то возбуждённо говорит, тараторит, путаясь в словах.
– Погоди, – умоляю, выдернув руку. – Медленнее! Что случилось?
– Я спрашиваю, кому и как ты заплатила за то, что случилось?!
– Чего?
– Хотя, я догадываюсь. И кому, и как. Твой байкер постарался, ага?
– Постарался что?!
У меня начинает гореть лицо. То ли от злости, то ли от стыда, то ли от того, что вообще не понимаю, о чём она говорит.
Внутри всё путается – как если бы кто-то открыл ящик Пандоры и туда впихнул все эмоции разом: страх, недоумение, стыд…
Крис театрально прищуривается, наклоняется ближе и шепчет, словно сообщает новость века:
– Сегодня у многих аккаунты заблокированы. Представляешь? Все, кто репостил фотки с тобой… Всё. Заблочены! Снесены подчистую! – она делает паузу, чтобы драматично вдохнуть. – А у особо активных, говорят, телефоны зависли. Вообще, знаешь, как будто вирус словила вся тусовка.
– В смысле? То есть…
– Твоих фоток больше нет! Можешь не переживать, никто это даже обсудить не сможет. Представляешь?
– Ох. Но всё равно же видели.
– Да всем плевать на те фото! Все обсуждают восстание машин. А когда перестанут – о тебе никто и не вспомнит.
До меня медленно доходит, что это действительно сделал Ямин. Этот извращенец только что разнёс в пыль целую сеть моих потенциальных катастроф.
Он сдержал слово. Не просто помог мне, а черт знает что провернул, чтобы спасти меня.
Я машинально поворачиваюсь в его сторону. Ямин стоит, облокотившись на свой мотоцикл. Чёрная футболка, натянутая на плечах, будто обнимает каждый сантиметр его тела.
Мужчина встречает мой взгляд. И подмигивает, заставляя румянец расползтись по щекам.
А после он показательно медленно достаёт руку из кармана. Пальцами сжимает кусочек ткани.
Моё сердце делает кульбит. А дыхание перехватывает, словно атомы кислорода отказываются проникать в тело такой идиотки.
В руках Ямин сжимает мои трусики.
Глава 15.1
Мои. Чёртовы. Трусики.
Меня будто кто-то за волосы окунул в кипяток и держит там, пока мозг истерично бьётся о череп.
Я перестаю дышать. Ну как, КАК дальше жить, зная, что этот псих стоит посреди университетской парковки и вертит в руках мой позор?!
Он ухмыляется. Конечно, ухмыляется, он вообще не умеет иначе. Уверена, даже если ему со всей дури в нос зарядить – он продолжит улыбаться.
Я пытаюсь не смотреть, но глаза сами липнут к мужчине, как проклятые.