Ну хоть она молчит и не продолжает прессинг – уже радость. А ещё большая радость – было бы неплохо прямо сейчас сбежать.
Нет, не просто выйти – сбежать! Прокатиться колесом между людьми и скрыться в каком-нибудь чулане. Желательно с водой, едой и одеялом.
До конца учёбы. Или жизни. Что наступит раньше.
Но нет. Нет! Потому что, угадайте, кто стоит у выхода? Конечно же он. Он. Великий и ужасный Ямин.
Прямо сейчас он отошёл к боковой колонне, что-то говорит какому-то типу в чёрной майке, а моё тело уже сжимается от одной только мысли – чтобы выйти, нужно пройти мимо него.
А это категорически нельзя. Потому что этот псих непременно что-нибудь сделает.
Смотрю на него исподтишка. Он начинает медленно двигаться вглубь клуба. Толпа будто расступается перед ним.
Самое время – выход открыт. Давай. Беги. Но...
– Что пьёшь? – раздаётся рядом мужской голос. – Новеньких с радостью угощаю.
Я дёргаюсь, поворачиваю голову. Кристина тут же хмыкает:
– Держи свои грязные ручонки при себе, Макар. Это моя сестра.
– И почему ты скрывала такую красотку?
– Потому что у неё есть вкус.
Я хмурюсь. Разглядываю наглеца. Макар, значит. Очень говорящий вид.
Светло-русые, даже почти пшеничные волосы, идеально взлохмаченные. Улыбка на миллион. Ироничная, кривая, наглая.
Джинсы с дырками. Кожаная куртка, повязанная на поясе. Татуировка на шее, выглядывает из-за воротника футболки.
Типичный клубный хищник. Только в отличие от Ямина, не тигр. Такой хитрый шакал.
Я слишком отвлекаюсь на этого незнакомца, которого моя сестра слишком хорошо знает.
А потому не замечаю главного. Опасности.
Понимаю только тогда, когда слышу голос рядом:
– Что обсуждаете, Мак? – хмыкает Ямин.
Мужчина облокачивается рядом. Не просто стоит поблизости, а нависает. Опирается ладонью на стойку – рядом со мной. Так близко, что я чувствую, как воздух сдвигается от его тепла.
Я сжимаюсь. Почти физически съёживаюсь в уголке между Крис и стойкой. Слева сестра болтает ногами и неспешно потягивает коктейль. И Макар.
Двигаться мне некуда.
– Да так, – лениво тянет Макар. – Обсуждаем личное. Пришёл на бой посмотреть?
– Поучаствовать, – отрезает Ямин.
У него такой голос, что даже не надо повышать тон. Он просто говорит. А в этих словах уже – приказы.
Там уверенность, которую ничем не разбить. И ещё больше власти. Сила. Привычка добиваться.
И я это чувствую. Каждой клеткой. У меня внутри будто что-то трескается.
– Ну, сейчас уже стоят… – тянет Макар.
– Сейчас, – жёстко перебивает Ямин. – Ты впишешь меня первым боем.
Я с трудом глотаю. Потому что от этого голоса, от этой силы в нём – всё внутри вибрирует. Даже дышать становится тяжело.
– Хочу бой сейчас, – говорит он.
И вдруг смотрит на меня. Нет, не просто смотрит. Обжигает.
В этом взгляде всё. Он голый. Жаждущий. Обещающий. Там так много всего, что я вжимаюсь ещё сильнее в стойку, будто могу провалиться сквозь неё.
– Сначала выиграю, – растягивает Ямин. – А потом заберу свой приз.
Глава 18
Выиграет?! Выиграет?! Да он выиграет себе поездку на моём капоте, если не прекратит свои грязные намёки!
Меня аж подбросило от его слов. Горячая волна поднимается от груди к щекам, словно кто-то влепил пощёчину.
Я чувствую, как кожа на лице вспыхивает, как будто Ямин не просто что-то сказал – а ткнул пальцем в самое уязвимое, мерзкое, расплавленное место внутри меня.
Гнев разрывает грудную клетку изнутри, как будто в меня залетело бешеное пчелиное гнездо.
И при этом от его намёка – в кожу словно тысяча иголочек вонзается, вызывая покалывание.
Он снова смотрит на меня. Нет, не просто смотрит. Его взгляд – как движение языка по коже. Медленное. Насмешливое. Обжигающее.
Скользит по мне, будто по меню в дорогом ресторане, и я не уверена, что хочу оказаться блюдом дня!