И одновременно боюсь. Что увижу. Что снова окажусь перед ним. Что всё повторится.
И что я не смогу противостоять. Вот только…
Байка на парковке нет. Я, ненавидя себя, снова проверяю. Но нигде не вижу Ямина.
Сердце срывается с грудной клетки и валится вниз – будто на полку пустую. Лёгкое облегчение накатывает.
И почти сразу – злое, горячее разочарование.
И следом, закономерно, злость на саму себя. Радоваться надо, что Рахимов сегодня прогуливает!
Сажусь в аудитории ближе к окну. Стараюсь погрузиться в лекцию, открыть конспект, вписаться в ритм.
Ручка царапает бумагу, формулы складываются в строчки, слова преподавателя оседают где-то в глубине.
Минуты текут. Я втягиваюсь. Мир сужается до строк лекции, до цифр на доске, до ритма дыхания.
День проходит отлично даже. У меня получается избегать Кайсара всеми способами. Даже его друзья держатся на расстоянии.
И только одно не отпускает. За весь день я ни разу не замечаю Рахимова. Его просто нет.
Или просто он не попадается мне на глаза.
Внутри разрастается зудящая, глухая пустота. Словно я подсела. Словно мне нужна ещё одна доза. Хотя головой я понимаю, что всё это – яд.
Плавания в озере оказалось достаточно, чтобы я больше не представляла для него интереса?
Или это было просто пунктом в его каком-то чертовом плане? Поставил галочку: соблазнил дурочку.
На перемене я смотрю на ворота внутреннего двора, словно там должен появиться он. Байк. Чёрная куртка. Его взгляд. Его нахальная улыбка.
Я нервно перебираю ремешок сумки, пытаюсь втянуться в пары, записываю что-то, морщу лоб.
Господи, да что со мной?!
Я злюсь. Я в бешенстве. Но не на него. На себя. Потому что по логике, это же хорошо?
Он не лезет. Не давит. Не хватает меня на вечеринке, не шепчет гадости на ухо, не выводит из себя. Значит – победа. Правильно?
А я хочу его увидеть. Чтоб хоть как-то объяснить себе, что всё было не зря. Что я не показалась. Что он тоже…
Чёрт.
К концу учебного дня я устала. Всё тело ломит. Голова тяжёлая. Зеваю, прикрывая рот ладонью. Сегодня ещё тренировка.
Как же я сейчас буду кого-то подбрасывать или сама летать по воздуху, если еле стою на ногах?
И тут – как манна небесная. В чат приходит сообщение, что тренировка переносится.
С облегчением выдыхаю, ощущая, что хоть что-то сегодня приносит радость.
На парковке тихо. Я усаживаюсь в машину, позволяя усталости взять вверх.
Я роняю лоб на сцепленные ладони на руле. Дышу часто. Глубоко. Как будто вот сейчас – вот если ещё пару вдохов – станет легче.
Не становится.
Я пытаюсь собраться. Сложить по кусочкам то, что осталось от моего спокойствия.
Как, чёрт возьми, за пару дней жизнь успела перевернуться с ног на голову? Когда всё это началось?
В груди жжёт. В голове пусто. А внутри… Внутри всё громко, как будто кто-то кричит в рупор.
– Ненавижу, – цежу я, стискивая руль. – Ненавижу!
– Я тоже ненавижу громкие звуки, – раздаётся глухой стон сзади.
Я взвизгиваю. Тело взрывается паникой. Я дёргаюсь, как будто подо мной подушка с шипами.
Резко оборачиваюсь. Плечи сжимаются, дыхание прерывается, пальцы цепенеют.
Ямин лежит на моём заднем сидении. Растянулся, как будто у нас тут, прости господи, салон релакса.
Одна его рука закинута за голову, вторая – прикрывает глаза, как от солнца.
Ноги свисают, чуть подогнуты, и, конечно же, упираются в чехол переднего сидения. Нахально. Беззастенчиво.
– Что, чёрт возьми, ты забыл в моей машине?! – голос срывается. – Как ты вообще сюда попал?!
Ох, девочки, сегодня скидка на такую книгу... И жаришка, и суровый бандит, и проблемная девочка... Ну вкуснятина! По очень хорошей цене =)
Хасан. Его невинная проблема