Глава 1
***
Поднимаюсь на второй этаж. Ступенек тридцать, не меньше. Красный ковер, кованые перила с золотом. Комнат тут несметное количество, но в одной из них открыта дверь.
Вытерев нос, медленно подхожу туда, осторожно заглядываю внутрь, все же жилка любопытства берет верх, хоть и страшно. В комнате темно, плотно зашторены окна, не видно практически ничего, я даже своих рук почти не вижу.
Ужас. Не люблю темноту. “Темную” в детдоме мне не раз устраивали. Мало приятного, честно. Помню до сих пор, хоть я уже и выпустилась.
Меня поймали как щенка и схватив за шкирку, потащили в машину. И вот я здесь. В этом огромном замке непонятно на кой черт.
— Входи, – в мертвенной тишине раздается очень низкий мужской голос, и я аж подпрыгиваю на месте. Вглядевшись в темноту этой комнаты, я замечаю высокий мужской силуэт. Он стоит у окна, сложив руки в карманы брюк.
Глава 1
— Раздевайся. Иди в душ.
Его голос такой бархатный, низкий, пробирающий до костей, и я невольно сильнее кутаюсь в куртку. Она не моя, моя порвалась. Мне не впервой чужие вещи носить, я не особо привередливая. Главное, чтобы было тепло, а то ноги все время мерзнут да и пальцы на руках как льдинки.
Мы стоим в темноте, я даже не вижу толком, кто передо мной, и эта неизвестность до чертиков пугает. Почему он в темноте? Урод, что ли, какой или кто-то известный? Бандит, бизнесмен, депутат… Кто там еще обычно с деньгами под завязку?
— Ты меня не услышала? За что тебе платят?!
Сглатываю от пронзительного недовольного мужского голоса, стараясь выглядеть спокойно, однако как раз этого спокойствия мне дико хватает.
— Мне никто не платит за это.
Я слышу его дыхание. Незнакомец стоит в трех шагах от меня. Кажется, что очень высокий, судя по тени в костюме. Непроизвольно улавливаю его парфюм. Никогда такого запаха не слышала. Мне кажется он каким-то необычным и очень цепким, холодным, манящим, недоступным, мужским.
По спине бегут мурашки, невольно поджимаю пальчики на ногах, когда этот высокий мужчина подходит ко мне. Близко, слишком близко, чтобы я уловила его запах сильнее и сделала глубокий вдох.
— Гм… хорошая игра, плохая актриса. Что за тряпки на тебе? — Касается моей куртки, и я вздрагиваю, не ожидая, что все будет так… быстро. — Снять!
Это вовсе не просьба. Тон приказной, громкий, командный, вот только мои руки не слушаются меня. Так и стою перед ним. Не могу пошевелиться. Почему-то именно сейчас слезы подкатывают к глазам.
Я не дурочка, мне уже восемнадцать лет и я догадываюсь, зачем я здесь, вот только я не так себе первый раз с мужчиной представляла. Даже близко не так. У меня и поцелуя-то еще не было, у меня еще не было ничего.
Романтика? Я не знаю, что это. Хотела бы узнать. Хотела бы по любви это сделать, а не так. Когда тебя тупо схватили на улице и привезли богатому мужику на потеху.
— Ты пьяная?
— Нет… – лепечу, голос дрожит. Сглатываю, стараясь унять дрожь в теле. Нельзя показывать страх. Наверное. Вот только я не настолько актриса, чтобы играть тут роль. Мне так страшно, что чувствую, как меня слегка начинает пошатывать перед ним. Только бы не лупил меня.
— Чего вы хотите?
Наступаю на свой страх, неизвестность и эта темнота не сулят мне ничего хорошего.
— Я хочу, чтобы ты сняла с себя все и встала раком.
— Зачем?
Глупый, дурацкий вопрос, но волнение не дает прикусить язык.
— Трахать буду. Что не ясно?
Вот тут уже я не выдерживаю. Слезы градом катятся из глаз. Страшно и обидно так, что я невольно всхлипывать начинаю, а затем и икать. Прямо перед ним в этой темноте. Плачу как дура, но остановиться не могу.
— Не надо… Пожалуйста, не надо! Не надо меня… Я п… по любви хочу. По любви…
Щелчок, и глаза ослепляет яркий свет. Люстра и еще несколько светильников загораются мягким белым светом.
Я открываю глаза и напротив вижу мужчину. Высокий, плечистый, в черном костюме и белой, распахнутой на груди рубашке. Короткие темно-русые волосы с серебристым отливом, глаза тоже темные, кажется, синие. Холодные, пронизывающие, как грозовое небо.
Незнакомец делает шаг ко мне и, больно схватив меня за лицо, поворачивает его на свету. От этого прикосновения начинаю дрожать сильнее. Вот тебе, Ксюха, никогда мужиков не боялась, а тут как пробрало. До костей, до мяса.
Его ручища большая, грубая. Пальцы – длинные, цепкие – больно сдавливают мой подбородок, высоко задрав голову.
— Кто. Ты. Такая? – цедит сквозь зубы, рычит своим бархатным голосом.
— К… Ксюша. Зайцева Ксения.
Мои слезы стекают его на ладонь, но, кажется, этому мужику плевать. Он сканирует меня синими глазами, смотрит так… брезгливо. Да, именно брезгливо. Как на мусор или что-то вроде того.