И пошла вперёд. Не оглядываясь. Но от звука мотора машины — вздёрнулась, будто от выстрела.
Я едва успела зайти в здание, как она снова возникла рядом — будто из воздуха. Даша.
— Лан, ты вообще в курсе, что ты уже звезда утра?
Я устало повернулась к ней, даже не пытаясь скрыть раздражение.
— Что?
— Ну, ты серьёзно думала, что тебя привезут на такой тачке — и никто не заметит?
Я почувствовала, как меня начинает трясти.
— Даша, я не… Это просто… знакомый. Он подвёз. Всё.
Она прищурилась.
— Угу. Знакомый. На “бэхе” с тонировкой и таким лицом, будто он кого-то убил по дороге. Ты бы видела, как на тебя смотрели. Сразу же начали шептаться — мол, Лана что-то скрывает, у неё богатый любовник.
— Что? — я не верила своим ушам. — Какой еще любовник?
— Очень горячий, по ходу богатый, и на крутой тачке.
— Даш, ну ты чего, ты же знаешь…
— Да-да, ты у нас еще “девочка”, — хихикнула подруга. — Но знаешь, когда тебя возят такие мужики, долго “девочкой” не пробудешь.
Мне было нечего ей ответить. А вот в голове началась паника. Она же не знала что я теперь с ними живу. С двумя такими… черт.
Глава 11. Лана
День был как скомканная плёнка. Лица, фразы, звонки — всё мимо. Всё как будто происходило не со мной. Я двигалась по коридорам, как будто в чужом теле. Смотрела в тетрадь — и не видела ни одной буквы.
Мысль, которая сверлила голову с самого утра, была простой: Я буду жить с ними. С двумя мужчинами, которых, наверное, боится половина города. В своей собственной квартире. Как… что? Как заложница? Гостья? Питомец?
Я не знала. Знала только, что это не нормально. Что всё это пахнет опасностью, унижением и чем-то ещё — тем, о чём я даже боялась думать.
Остановившись у двери 312, кабинет куратора, я тихо постучала. Словно и там меня ждал подвох.
— Да, заходите, — раздался знакомый голос.
Я вошла.
Антон Сергеевич сидел за столом, как всегда в светлой рубашке с закатанными рукавами и в чуть небрежно повязанном шарфе. Он был из тех преподавателей, на которых заглядывались половина курса. Молодой, слегка взъерошенный, вечно с кофе и какой-то мягкой ухмылкой на лице.
— Лана? — он приподнял брови. — Ты не записывалась на приём. Что-то случилось?
— Я… — начала я, быстро собрав себя в кучу. — По поводу практики. Нужно будет немного сместить график. Есть обстоятельства.
Он поставил кружку на край стола, чуть развернулся ко мне. Смотрел внимательно. Слишком внимательно. Не как преподаватель. Как… мужчина. И это было невыносимо.
— Ты выглядишь уставшей.
На его комментарий я ответила молчанием. А что было ему говорить?
— Очень. Всё в порядке?
Я сжала лямку рюкзака.
— Да. Просто недосып.
Он кивнул, но глаза не отрывал.
— Если хочешь — можешь не на «вы», — сказал вдруг, как будто между прочим. — Неофициально. Я же не на тридцать лет старше.
Я напряглась.
— Лучше на «вы», — тихо сказала я. — Так привычнее.
Он усмехнулся.
— Хорошо. Как скажешь.
Наступившая пауза казалась супер неудобной.
— Слушай, если тебе просто надо выговориться — можно и не по учёбе.
Ты… мне всегда казалась самой стабильной с курса, а сейчас — будто совсем в себе. Что-то случилось?
Я покачала головой, хотя в мыслях я уже рассказывала ему что именно случилось за прошедшие выходные.
Если бы ты знал, Антон Сергеевич, кто ждёт меня у входа. Кто держит мой страх за горло. Если бы ты знал, сколько во мне крика — и как я каждый день его глотаю.
— Всё в порядке, правда, — я выпрямилась. — Спасибо, но мне просто нужно уехать раньше, и я хотела предупредить.
— Конечно, я всё учту. — Он потянулся за листом, записал что-то от руки. — Просто не держи в себе, ладно? Ты — из тех студентов, которые реально могут выгореть втихую.