— Это не ответ.
— Я… просто… испугалась. — Она сглотнула. — Я пришла к нему в кабинет, думала что… я не знаю, а он… он подошел. И… пытался… прикоснуться. Я убежала.
Моё дыхание замерло. Рядом Арс резко сел ровно. Щёлкнули пальцы — он сжал кулак.
— Имя, — выдохнул я.
— Что?
— Имя. Фамилия. Всё.
Лана испуганно замотала головой.
— Не надо… я не хочу, чтобы вы…
— Это уже не твоё дело, — отрезал Арс.
— Лана, — я заговорил мягче, — ты нам скажешь. Сейчас. Или потом. Но скажешь.
— Я не хочу, чтобы были проблемы…
— Уже есть проблемы, — рыкнул я. — И если ты думаешь, что будешь ходить по универу, где взрослые мужики тянут к тебе руки, а мы просто сидим тут и хлопаем глазами — ты ошибаешься.
Она опустила голову. Губы дрожали.
— Посмотри на меня, — сказал я, тише. — Я тебя не трону. Но скажи.
Она подняла глаза. И в них — слёзы. Настоящие. Слепые от страха и обиды.
— Антон Сергеевич, куратор, — прошептала.
Куратор.
— Всё ясно, — сказал Арс, уже вставая. — Поехали?
Я кивнул.
— А ты, Лана, — я встал и направился к двери, — сегодня не выходишь никуда. Ни на шаг. Поняла?
Она кивнула.
— Громче.
— Поняла, — прошептала она.
Арс накинул куртку, явно наслаждаясь тем что он сделает с этим Антоном Сергеевичем.
— Я быстренько, — бросил мне. — Только пидораса в угол поставлю.
Глава 19. Лана
Я сидела в комнате, уставившись в экран телефона. В голове всё ещё шумело от того, что произошло за день. Руки чесались удалить минувший день из головы, уехать в монастырь… хоть куда. Но вместо этого я машинально открыла сообщения.
Даша: Ты где пропала? Сегодня тусовка у Пашки. Все будут. Не тупи, пошли!
Я прикрыла глаза. Вот уж чего мне точно не хватало — так это вечеринки. Но с другой стороны… паша жил в десяти минутах от меня. Там будет куча людей. Свет. Смех. Обычная, нормальная жизнь. Та, которой я жила ещё пару дней назад.
Я: Не могу. Дела.
Даша: Ты в плену у миллионера?
Я: Типа того.
И как только я написала это, услышала — входная дверь хлопнула. Рафаэль куда-то вышел. Через пару минут пришло второе осознание — Арса дома не было с самого утра.
Я резко подалась вперёд. Прислушалась. Тишина. Пальцы сами собой застучали по экрану:
Я: Слушай… Если я успею к восьми — ты возьмёшь мне что-нибудь из одежды?
Даша: ХА! Да! Давай, малышка!
Малышка. Господи. А ведь действительно — я чувствовала себя глупо. Безрассудно. Как школьница, убегающая от строгих родителей.
Но разве не в этом был смысл? Я же хотела почувствовать себя свободной. Хоть на пару часов.
Я быстро надела джинсы, футболку, чёрную куртку. Волосы собрала в небрежный хвост. Никакой косметики — так даже лучше. Телефон. Ключи. Немного наличных. Всё.
Открывая входную дверь, я обернулась на секунду. Если они вернутся раньше… Если заметят…
Чёрт с ним. Я двадцатилетняя девушка, а не заключённая. Право на ошибку у меня есть.
Я выскользнула в темноту подъезда, сердце колотилось в горле.
Я дошла до дома Пашки, будто бежала марафон — сердце выскакивало из груди, ладони вспотели, а мозг прокручивал одну и ту же мысль: они же меня убьют. Ну ладно, может, не убьют. Но точно прибьют морально.
— Лана! — Даша выскочила на крыльцо, сияя как новогодняя гирлянда. — Ты что в таком виде? Это же не библиотека, а тусовка года!
— Я… ну… — Я не успела закончить. Она уже тащила меня за руку в дом.
Музыка гремела, кто-то пел в караоке, кто-то курил на кухне, но всё это исчезло, когда Даша втолкнула меня в ванную и закрыла за нами дверь.
— На! — Она сунула мне в руки пакет. — Переодевайся.
Я заглянула внутрь. Мини-юбка. Топ. Без бретелек. Без поддержки. Чёртов топик.
— Ты серьёзно? — прошептала я, как будто в комнате могли быть скрытые камеры.
— Ещё как. Все будут в чём-то подобном. Не позорь меня, Лана, ты и так пропала на пару дней — теперь должна блистать.