Но вот и конец моей охоты. И никакой эйфории или волнения. Просто желание поскорее закончить.
Я свернул в лес, проехал километра два по грунтовке и остановился. Заглушил мотор. Уже стемнело. Открыл окно и вдохнул тревожный осенний запах леса. На секунду ощутил себя зверьком, которому пора зарыться в тёплую нору, подальше от грядущей зимы, надышать вокруг себя теплом. А лучше прижаться к горячей пушистой самке. И уснуть, уснуть на вечность, до самой весны. Но мы люди. Переживаем зиму с открытыми глазами. Я вздохнул, откинулся на сиденье и позволил себе пять минут подремать. Спина устала от долгой дороги. Но голова устала ещё больше. Черт, кончились сигареты... это вечная моя бесконечная попытка бросить курить. Я не покупаю новую пачку, обещая себе, что докуриваю последнюю, и новая мне просто не пригодится. Идиот. Каждый раз наступаю на один и те же грабли. В посёлке наверняка есть магазин, но мне нельзя там светиться. И когда я теперь покурю в следующий раз?!
Достал планшет, загрузил карту. Ее дом был в самом конце посёлка, это очень удобно. Если сделать небольшой крюк, то подъеду вообще минуя посёлок. И сигареты... да, да, господин Власюк, я знаю, что и мысли у меня не должно быть ради пачки сигарет засветить себя, это так непрофессионально, но... мысли у меня такие есть, да. Вы не все обо мне знаете. Я хорошо от вас скрывал свой "порок породы". Всю свою эту рефлексивность (любимое ругательное словечко Власевича) и слабость характера. И то что мне жалко девку я тоже скрываю хорошо. Даже от себя сейчас... стараюсь. Поэтому и хочется покурить.
Власевич много раз говорил, и был совершенно прав, что надо стараться не вступать с "объектом" в контакт. Рука может дрогнуть даже когда ты просто поздоровался, перекинулся парой фраз. Тебе будет в десять раз тяжелее. Иногда контакт неизбежен, но если возможно - надо все-таки решать вопрос максимально быстро, сразу. Пришёл, увидел... победил, в общем. Важно не видеть человека в человеке. А я читал эти девчачьи ее записи, пока искал где она живёт. Фотографии, улыбочки, кошечки какие-то. Кстати, собака! Я не видел на фото собаку, но кажется где-то в записи она упоминала о ней. Лайка? Не люблю собак... вроде лайки не агрессивные. Власевич часами мог рассказывать про собак, но я всегда пропускал эти его тексты мимо. Все-таки про лаек что-то смутно помню. Они не охранные. Почему у неё не было фотографий с собакой? Может я что-то перепутал? И все-таки она где-то писала вскользь... собаку тоже придётся забирать. Если решат, что девушка уехала, то странно будет, если собака останется. Я никогда не убивал животных. Неприятный момент...
Так, если сейчас не будет никаких накладок, можно обернуться за ночь. Я прикинул карту, которая хранилась в моей голове к карте на планшете. До ближайшего пункта утилизации можно доехать за три часа. Но два поста гаи. У меня, конечно, есть "проездной", но лучше меньше светиться. Итого... что ещё у нас есть поблизости? Ага... если поехать на запад, дорога чистая, но хорошо если за пять часов долетишь. А я не спал больше суток. Может просто оставить ее в доме? Боровицкий не одобрит... я с вертолётом уже нашумел. И придётся руками работать, имитировать уголовщину. Любимая Пашкина фишка. Я так не могу, нет. У меня чистые руки. Тем более девку.
Значит придётся взбодриться феном, динамики на полную и топить почти всю ночь до пункта утилизации. Сдать тело, утром - я свободен! Или домой, или где-нибудь на недельку зависнуть, отдохнуть, взять какую-нибудь девочку себе. Правда, от "скорости" всегда такой депрессняк у меня пару дней... ненавижу это дело.
Все, Темыч, поехали. Я повернул ключ зажигания, отрезая от себя звуки ночного леса. "Иногда по ночам я сажусь на подоконник. Обнимаю ладонями чашку чая. Прикрываю глаза и вдыхаю прохладные ароматы леса. Я чувствую осень. Пока только ее призрак. И мне хочется забраться в тёплую уютную норку, свернуться калачиком и уснуть до первых весенних дней". Ух ты, оказывается я это про "норку" и "животных" - запомнил из ее бложика! Ну надо же... Записки секретарши с претензиями на тонкую чувствующую творческую личность. В любой секретарше живёт маленький Есенин или Ахматова. Просто очень глубоко. Однажды я был с такой знаком. Она прискакала в кафе на свидание прямиком из офиса. С сумочкой луи виттон (может поддельной). Накладные ресницы, накладные ногти. Губки бантиком. Рассуждения о кино и книжных новинках, видимо, прочитанные в чьем-то бложике. Очередная глубокая творческая личность, закованная в офисные цепи. Для приличия сводил ее в кино, немножко подпоил шампанским и получил довольно унылый минет в машине. Ну и стандартное "обычно я так не делаю, но ты мне очень понравился".
Если бы звезды сложились иначе, так же и с этой Имани я мог посидеть в киношке, романтично держась за руки, а потом скучающе посматривать на часы, пока она старательно слюнявит мой член. Какая нахрен Имани... Ирина Манишина. Ирочка Манишина. И каким же ветром занесло ее в эти дебри? Для чего? Тяга к творческим понтам зашкаливает? Чтобы можно было писать в бложике, как она сидит на окне и пьёт чай? Прям печорин в юбке. Или кто там уставший от общества был?
Стоп, да почему я об этом думаю вообще?! Я едва не рассмеялся вслух. Обиделся на девчонку, что мысль про норку оказалась не моя. Признайся себе, Артём, ты такой же серый и пустой, как эти офисные поэтессы виртуального слога. Ты даже думаешь их мыслями.
Я свернул с дороги на едва заметную грунтовку, которая петляла по целине, среди редких кустарников. Вроде бы, если карта не врёт, по этой дороге я объеду посёлок и доберусь до ее дома на отшибе. Ей не страшно там вообще жить одной? Какая-то сумасшедшая девка. Может она не одна? С каким-нибудь мужиком? Эти блоггерши часто скрывают личную жизнь. Одна, одинокая такая, сижу на окне с чаем. Это более пафосно и возвышенно, чем "сварила Серёге борща, выпили водки, вот стою в окно курю, думаю какой бы хрени вам там понаписать, хомяки". Что вообще за тупое занятие строчить свои мелкие мыслишки во всемирную паутину. Захламлять все никчёмной информацией про дурацкие норки и подоконники?!
Я ехал в полном одиночестве, даже вдали не было света фар. Чуть в стороне светилось несколько домов посёлка. Не особо людные места. Впрочем, город в пяти километрах. Слева на фоне светлого от луны неба торчали зубья невысоких гор. Именно по ним я определил местность. Гора-Медведица, довольно известная в этих краях. У Имани была фотка на фоне этой горы. Хорошо здесь, наверное, жить. Но для этого надо состариться лет на двадцать. А так - скучно. Все эти красоты-природы для пенсионеров. Долго она здесь не продержится. Впрочем... да, долго она здесь не продержится.
Дорога вползла в небольшую сосновую рощицу, а потом вынырнула на окраине посёлка. В этом тупике должен быть дом этой девицы. Она писала, что живёт в конце посёлка, соседние дома давно пустуют, только летом изредка приезжают дачники. Дом ее деда. Благо фамилия у них одинаковая. Видимо, Ирочка наша ещё не была замужем. А сколько ей лет, кстати? Вот я умелец! Я же просматривал данные каждого из них! Что у меня с головой, а? Лет двадцать пять. Замуж девке пора, а она засела в деревне. В тридцать опомнится и поскачет клеить ногти и ресницы. И расталкивать более юных претенденток.
Дорога ни к черту, яма на яме! Ещё засыпано кое-где кирпичом или каким-то строительным мусором... Я покатился задом обратно в сосняк, спрятал машину в кустах, и дальше пошёл пешком. Хотя наверняка мотор было слышно. На улице четыре дома, крайний светится. Должен быть ее. Забор-штакетник, низкая калитка. Просто не дом, а мечта маньяка. Сбоку яблоня, свесившаяся в сторону дома. Да, ее дом, эту яблоню и забор я тоже на фотках встречал. Застеклённая веранда, дверь приоткрыта. Никаких машин поблизости нет. Надо войти, убедиться, что она одна в доме. Если не одна, не знаю... надо это как-то заканчивать, в любом случае. Из дома доносилась негромкая музыка. Может, она и не слышала мою машину. Ну что за беспечность, а?! У черта на куличках живёт, одна, дверь открыта, музыка играет. На дворе ночь. Идиотка! Все для тебя, родной, все для тебя.