Она вытерла ядро о штанину и протянула Макарову.
— Держи. Твоя доля.
Он взял, покрутил в пальцах, хмыкнул. Ни удивления, ни жадности в глазах — просто принял как должное.
— Интересная бусина, — сказал он.
Виола фыркнула. Бусина! Он хоть представляет, сколько зональщиков полегло, пытаясь эти «бусины» достать?
— Хорошо, — сказал Макаров. — С теорией потом. Веди дальше, пока тут ещё кто не нарисовался.
Виола кивнула, достала И-вектор и снова двинулась вперёд, в фиолетовую муть.
Она поймала себя на том, что уже в который раз за сегодня думает о нём. О том, как он двигается — экономно, без лишних движений, будто каждое действие выверено годами тренировок. О том, как говорит — коротко, по делу, но так, что хочется слушать. О том, как смотрит.
Особенно как смотрит.
Виола знала этот взгляд. Точнее, она знала все другие взгляды, которыми на неё смотрели мужчины. Похотливые, раздевающие, с масляными улыбками и бегающими глазами. Оценивающие, прикидывающие, сколько она стоит и как к ней подкатить. Заискивающие, готовые на всё, лишь бы она улыбнулась в ответ. Или наоборот — взгляды командные, собственнические, от которых хотелось вымыться с мылом.
Макаров смотрел на неё иначе. Спокойно. Без тени того, что она привыкла видеть в мужских взглядах. Без похоти, без заискивания, без желания командовать.
— Далеко ещё? — раздался сзади голос Макарова.
Виола обернулась. Он смотрел на неё всё таким же спокойным взглядом.
— Ближе, чем ты думаешь, — ответила она и снова отвернулась, чтобы он не видел выражение её лица.
Фиолетовая муть впереди начала светлеть.
Пришли.
Сейчас будет переход в Ирию, а там начнётся самое сложное — сделать так, чтобы её план прошёл гладко.
Прямо перед нами, в метрах пяти, висела арка высотой метров пять, шириной — как ворота в охраняемую промышленную зону. Только вместо створок там был свет.
Яркий, солнечный, совершенно нормальный свет лился из этого проёма, и там, где он касался фиолетовой мути Зоны, эта муть исчезала, испарялась, как вода на раскалённой сковородке. Края арки пульсировали, переливаясь от густо-фиолетового до почти прозрачного.
Но самое безумное было не это.
Я сделал шаг вперёд, вглядываясь в проём. Свет внутри арки был плотным, что ли. Как толща воды в горном озере, если смотреть на неё сверху. И в этой толще я видел картинку.
Горы. Настоящие горы, с острыми пиками, уходящими в небо. Небо там было фиолетовым — но другим, живым, глубоким. Скалы на склонах отливали серебром, а у подножия, прямо у входа, начинался луг с травой такого ярко-зелёного цвета, что глаза резало. Чуть дальше — лес с какими-то нереально высокими деревьями. И эта картина двигалась — трава колыхалась от ветра, по высокому небу плыли лёгкие облака.
Я смотрел на эту картину и пытался осознать, что это вообще такое. Не получалось. Мысли застыли, наткнувшись на невидимую стену — мозг отказывался обрабатывать увиденное, ища подвох, объяснение, хоть какую-то зацепку за реальность. Но её не было.
В груди разрасталось липкое, холодное чувство нереальности происходящего, граничащее с первобытным ужасом перед чем-то, что не должно существовать. Это не сон. Это не глюк. Тогда что же это такое?
Горы, луга, облака — всё как на картинке в туристическом буклете, только небо фиолетовое, деревья высоченные и трава светится. А главное — это всё двигалось. Жило. Настоящее.
— Это… это… — Захар рядом со мной открывал и закрывал рот, как рыба, выброшенная на берег. — Так не бывает. Не бывает же, да?
Я покосился на него. Парень выглядел так, будто ему одновременно дали по голове и показали чудо света.
— Я слышал, ну, байки эти, про Ирию… — продолжил он, не в силах оторвать взгляд от портала. — Зональщики травили, когда выпьют. Что там, мол, другой мир, горы до неба, трава яркая… я думал, врут для красного словца. Или сами с перепугу нафантазировали. Мало ли что в Мути померещится.
Я его понимал. Одно дело — слушать байки под самогон, и совсем другое — когда этот самый «другой мир» стоит перед тобой. У меня самого внутри шаблоны рвались один за одним — это уже второй новый мир за неполный день. Неплохой темп, боюсь представить, что будет завтра.
— Оно же движется! — Захар ткнул пальцем в сторону портала. — Трава колышется! Вон облако плывёт! Это что, другой мир? Настоящий?
— Вполне настоящий — там Ирия, — усмехнулась Виола, вглядываясь в портал с таким видом как будто перед ней обычный склад с припасами. — И вход, надо сказать, удачный. Гряда Серебряных пиков, восточный склон. До нужной нам тропы часа два ходу.