Я паркуюсь за квартал, выбираюсь из машины и тихо скольжу в тень. Воздух тяжёлый и влажный, звуки города сливаются в далёкий фон. Никаких признаков жизни. Но это ещё ничего не значит.
Я знаю: внешность обманчива.
Боковая дверь жалобно скрипит, когда я её открываю, звук отзывается мурашками на коже. Внутри пахнет пылью, ржавчиной и тлением.
Поднимаюсь по тёмной лестнице на второй этаж. Здесь полно старого оборудования и ящиков, нагромождённых у стен.
Двигаюсь осторожно, чутко улавливая малейший звук. Сервер, если он вообще существует, скорее всего, находится рядом с теми компьютерами, к которым у меня был доступ через сеть. Значит, надо подниматься выше.
Второй и третий этажи пусты.
Четвёртый похож на место, где зависают типичные охранники теневого финансового бизнеса: бильярдный стол, в воздухе застарелый запах сигар, сбоку барная стойка, а по стенам расклеены разворотные модели из Playboy.
Я хмыкаю, задержав взгляд на одной из блондинок с выжженной краской гривой, оранжевым автозагаром и грудью, закреплённой, будто болтами.
Мой взгляд невольно смещается на собственное отражение в грязном зеркале рядом с ней.
Из зеркала смотрит девушка с иссиня-чёрными волосами, густо подведёнными глазами, их синие зрачки сверкают, словно заточенные лезвия. Пронзённые пирсингом бровь и нос, металл в каждом уголке ушей.
Бледная, бескровная кожа.
И грудь, которой вряд ли когда-нибудь понадобится бюстгальтер.
— Что скажешь, красавица? — шепчу я, переводя взгляд обратно на пин-ап. — У меня есть шанс стать Мисс Октябрь?
Она лишь продолжает улыбаться своей безупречной белозубой улыбкой.
— Ну и пошла ты, — бурчу я, разворачиваясь и направляясь к лестнице.
Остался последний этаж.
И именно там я нахожу то, что искала. Огромное открытое пространство напоминает офис: стойка администратора, несколько кабинок, кулер с водой, застеклённый угол с табличкой «Директор». Даже унылые офисные постеры на стенах.
Любой из этих компьютеров позволил бы мне зайти в их систему за считаные секунды. Но толку от этого нет — нужная мне информация находится не в сети, а на устройстве, которое намеренно оставили в офлайне, чтобы такие, как я, не могли до неё добраться.
Должно быть, это какой-нибудь древний хард, покрытый вековой пылью, валяющийся в каком-нибудь подсобном помещении.
Ни в директорском кабинете, ни в копировальной, ни в комнате отдыха ничего нет. Я уже собираюсь смириться с поражением, как вдруг замечаю в дальнем углу то, что сначала приняла за старенький мини-холодильник.
Но, потянув дверцу, я замечаю слабое мерцание светодиодов, и мои губы растягиваются в победной улыбке.
Это не холодильник. Это древний, чудовищно устаревший сервер. Тот, которого не было в сети, что значит одно — это и есть моя цель.
Я приседаю за столом рядом с ним, достаю ноутбук и подключаюсь напрямую. Пальцы летают по клавиатуре, пока на экране не всплывает заветная папка.
Я внутри.
Разбираться с хламом и фильтровать информацию буду потом. Сейчас мне важно скачать всё. Файлов немного, но сам сервер старый, чертовски медленный, и передача данных идёт мучительно долго.
И именно в этот момент я слышу их.
Голоса.
О, чёрт.
Мгновенно пригибаюсь за столом, выключаю экран ноутбука и замираю.
Голоса становятся ближе, шаги разносятся по офису.
— Ну вот, дружище, — говорит грубый русский акцент. — Мы на месте.
Я осторожно выглядываю из-за стола.
У входа стоят четверо. Двое в дешёвых костюмах, двое в спортивках «Адидас». Перед ними — ещё один мужчина, но его лица я не вижу.
Он весь в чёрном. Высокий, с широкими плечами, с пугающей, зловещей аурой.
— Ты говорил, что хочешь посмотреть место перед тем, как обсуждать деньги и инвестиции, — продолжает русский, пожимая плечами. — Вот оно. Здесь творится вся магия. Доволен?
— Пока нет.
И всё происходит быстрее, чем мой мозг успевает осознать.
Человек в чёрном выхватывает что-то из-под плаща, и воздух разрезает звонкий звук скользящей по металлу стали.
Мужчины напротив него застывают, их лица белеют.
— Бля…
Первый даже не успевает договорить. Клинок проносится по воздуху, и кровь хлещет фонтаном, когда его горло вспарывает, словно переспелый плод.
Я зажимаю рот рукой, пытаясь не закричать, сердце лупит в ребра.
Но человек в чёрном не останавливается.
Второй падает, не успев вытащить оружие. Третий всё-таки достаёт пистолет, но тут же роняет его с криком — клинок пробивает его грудную клетку, выходя сбоку в ещё одном кровавом водопаде.