Неизвестный: Я, блять, ВЛАДЕЮ ТОБОЙ.
Дрожу, когда поднимаю телефон и печатаю быстрый ответ.
Я: Я понимаю. Я спала, когда ты звонил.
Телефон молчит целую минуту. В конце концов, я перестаю смотреть на него и бросаю его на одеяла, перекатываясь на спину в кровати и глядя на потолок.
Тогда он звонит.
— То, как поздно ты спишь, на самом деле меня не касается.
Я дрожу, когда темный, слегка акцентированный голос Мала грохочет, как бархат, гравий и дым, по телефону.
— Я не…
Кусаю губу.
Я не спала «во сне», просто спала, в соответствии с моим обычным расписанием. Но как только собираюсь это сказать, мне приходит в голову, что рассказывать этому монстру о каких-либо моих привычках, вероятно, не лучшая идея.
Потому что он использует их против меня. И я уже нахожусь в серьезном невыгодном положении в любой битве.
— Прости, что пропустила твой звонок, — тихо бормочу я.
— Я собираюсь отправить тебе адрес. Будь там через полчаса, — рычит Мал, его голос темный и плавный с безошибочно командным оттенком. Даже по телефону я слышу требование под поверхностью, подразумевая, что это не просьба.
Закрываю глаза, раздражение поднимается из-под сна, все еще затуманивающего мой мозг.
— Нет.
Наступает короткая пауза, и когда он говорит снова, его голос тише. Более опасный.
— Простите, что?
— Я сказала нет. Не могу.
Я приподнимаюсь в кровати.
— Я не могу прийти к тебе сейчас.
Типа, буквально. На самом деле. Физически.
— Ты можешь и ты придешь, — рычит Мал, острота в его голосе прорезает любой остаточный туман в моем уме.
— Нет, — повторяю я на этот раз более твердо. Да, я могла бы просто рассказать ему о своем состоянии и о том, насколько опасно для меня быть на улице в течение дня. Но не хочу давать ему эту власть надо мной, не хочу, чтобы у него был еще один способ контролировать меня. Вместо этого я просто повторяю это снова: “Нет”.
На другом конце линии стоит напряженная тишина, но затем его голос возвращается, низкий и ледяной.
— Ты проверяешь мое терпение.
Я сжимаю телефон в руке, чувствуя, как мой пульс ускоряется. Затем, с резким выдохом, нажимаю кнопку завершения вызова, прежде чем он сможет сказать что-либо еще.
Тишина в комнате оглушительна, эхо моего неповиновения висит в воздухе. Мое сердце все еще бешено колотится в груди, адреналин течет по мне странным, пьянящим потоком. Каждый инстинкт выживания кричит, что сброс звонка Мала не закончится добром.
Мне все равно.
Прямо сейчас все, что я хочу сделать, это залезть обратно в постель и уснуть.
И после выключения телефона, это именно то, что я делаю.
Солнце, наконец, скрылось за горизонтом к тому времени, когда я снова выбираюсь из постели.
Тени длинные и утешительные, окутывают меня в своих темных объятиях, когда я двигаюсь по пентхаусу.
Анника и я, возможно, скоро освободимся от этого места. Все больше и больше похоже, что попытка убийства может быть просто обычной мафиозной борьбой. У Кира тонна врагов. Так же, как и у Соты и Кензо.
Мне кажется странным отмахиваться от того, что в меня стреляли. Возможно, это происходит, когда тебя так долго вовлекают в мир Братвы.
Я нежно улыбаюсь, когда слышу низкий, грохочущий тон, на котором мужчина говорит по-русски в другой комнате.
Помяни черта…
Я нахожу Кира сидящим в библиотеке двухэтажного пентхауса. Он сидит в кресле за большим столом, повернувшись ко мне спиной, а ноги поставлены на сервант у окна, откуда он смотрит на сверкающие огни Манхэттена.
Кир всегда был… ну, не совсем отцом мне, но чем-то близким — больше похожим на крутого дядю, защитника, который понимает меня лучше, чем большинство. Я отчетливо помню первую встречу с ним, когда Дамиан, наконец, представил Аннику и меня его дяде.
Некоторые люди требуют власти. Другие постоянно пытаются ухватиться за нее. Кир просто есть власть. Она исходит из его пор, и он может утихомирить толпу, просто войдя в комнату, и может заставить замолчать голосом, полным твердости.
Его глаза встречаются с моими в отражении стекла перед ним. Он поворачивает кресло, все еще держа телефон у уха, стакан виски в другой руке. Он кивает, даря мне эту маленькую улыбку, которая никогда не перестает заставлять меня чувствовать себя в безопасности.
— Этот разговор окончен, — рычит он в телефон своим характерным, уникально акцентированным голосом.
Как и сам человек, акцент является продуктом двух миров, которые построили его. Аристократический британский тон исходит из его лет в Оксфордском университете; но до этого Кир был сформирован улицами Москвы, заклеймен и избит в тюрьме ГУЛАГа за его преступные связи. Это другая грань человека и акцента: грубая, закаленная и отчетливо, холодно русская.