— Спасибо, Ваше Сиятельство, — кряхтя, попытался поклонился Петрович.
И тут до меня донесся обрывок разговора майора с капитаном.
— … ветер сменился! Фронт развернулся на север, нас передислоцируют на трассу перед Златоустом…
Внутри всё похолодело. Усадьба. Деревня. Молча отдав фляжку Кате и кивнув на Артёма, я подошёл к майору.
— Как Златоуст? — спросил я, стараясь, чтобы голос звучал спокойно. — А земли к югу от него? У меня там семья, деревня, люди!
— Ваше Сиятельство, при всем уважении, у меня приказ, — развёл руками Орлов.
— А та ЛЭП?
Майор наморщил лоб.
— Да, лэпка… Наверное, кого-то и туда отправили. Но если честно, сомневаюсь. Все силы на город брошены. А до вашей лэпки огонь максимум через час дойдёт… Граф, вы поймите, не я командую всей операцией. Мой участок был здесь. Вашу помощь переоценить невозможно, и фамилию вашу я запомнил. Но это всё после. Огонь остановим — сядем рапорты писать. А пока… Звоните своим, там тоже наверняка идёт эвакуация. Вы же видели — мы людей не бросаем.
— Понял, майор. Спасибо.
Я попытался дозвониться — связи не было. Совсем. Остановившись у обгоревшего пикапа, я задумался, что мне делать. Ко мне подошел Воронов.
— Брось её, граф, это же металлолом, — покачал головой капитан.
Я молча открыл капот. Антифриза в бачке было на донышке, но он ещё был. Аккуратно приоткрыл крышку радиатора — уже не кипит, хорошо. Проверил уровень масла — как ни странно, в норме.
Краем глаза я заметил, что Воронов с нескрываемым удивлением наблюдает, как «целый граф» привычно проверяет состояние машины.
Я обошел пикап, дотянулся до замка зажигания и повернул ключ. Тишина. Ещё раз. Стартер взвизгнул. Третья попытка. С надсадным, мучительным хрипом двигатель ожил и затарахтел, выйдя на обороты холостого хода.
Похоже, хана движку. Перегрев. Вернувшись к Воронову, я закрыл покорёженный капот.
— Там моя семья, капитан. Мать, сестра. Мои люди. Пятьсот живых душ. Там, в конце концов, моя земля, — я посмотрел ему в глаза. — Майор прав. Мы людей не бросаем. Будете в наших краях — заезжайте в гости. А мне пора.
Артём, бледный и пошатывающийся, залез на заднее сиденье. Катя протянула ему фляжку.
— Ну и пойло! — поморщился он, сделав глоток. — На вкус, как ослиная моча.
— Неча пробовать всякую гадость, — я забрал у него фляжку и глотнул сам. — Но я с тобой соглашусь.
— Какие вы эксперты! — усмехнулась княжна, когда очередь дошла до неё. — Фу, ну и мерзость!
Мы тронулись с места.
— Катя, может, у тебя получится дозвониться? — спросил я.
Она достала свой телефон.
— Нет связи. Совсем, — покачала она головой.
— Видимо, вышка сгорела… Едем! Где-нибудь связь да будет!
Я дал газу, и обгорелый, но ещё пока живой пикап, оставляя за собой шлейф пара, покатил по дороге.
Глава 9
Наши не придут
Двигатель кашлял. Не ровно работал, а именно кашлял — хрипло, с перебоями, будто старик с больными лёгкими. Я прислушивался к каждому звуку, анализировал каждый стук, каждое изменение тона. Пока держится. Но надолго ли?
Дорога тянулась серой лентой сквозь дымную мглу. Пустая. Даже птиц не было слышно. Я машинально сканировал обочины, горизонт, зеркала заднего вида. Привычка. Или паранойя. Сейчас уже было без разницы.
Впереди показался медленно ползущий бензовоз. Он занимал почти всю полосу, и обогнать его на узкой дороге было проблематично. Я пристроился за ним, не решаясь идти на обгон на машине с непонятно как работающим движком. Мы тащились за ним с минуту, и это начало действовать на нервы.
— Почему ты не обгоняешь? — не выдержала Катя.
— Так сплошная же, — машинально ответил я.
Она посмотрела на меня как на идиота.
— И что? Машин же нет!
Я на секунду завис, а потом до меня дошло. Дорога во встречном направлении ведь совершенно пустая! Там дальше блокпосты! Выругавшись про себя, я выжал газ, и пикап, взревев, пошел на обгон.
Катя меж тем в который раз попыталась дозвониться хоть до кого-нибудь, но всё без толку.
— Связи вообще нет, — покачала она головой.
Я кивнул, не отрывая взгляда от дороги. Где-то там, за этой серой пеленой, была усадьба. Мама, Лера, деревня. Пятьсот человек.
Не думать об этом. Сейчас не время.
Дальше мы ехали в почти полной тишине, нарушаемой лишь надсадным хрипом умирающего двигателя. Я вёл машину, Катя сидела рядом, Артём — сзади. Каждый из нас по очереди пытался поймать сеть, но экраны телефонов упрямо показывали одно и то же: «Нет сигнала». Эта тишина давила, заставляя снова и снова прокручивать в голове ад, из которого мы только что выбрались.