Нажимаю на кнопку своего этажа и снова становлюсь к стене. Люди входят и заполняют маленькое пространство. Двери закрываются, но кто-то снова останавливает их и втискивается сюда.
Боже, как же они все воняют.
Цокая из-за своих мыслей, опускаю взгляд на свои покрасневшие от мороза руки, сжимающие шапку. Кто-то выходит на третьем этаже, кто-то на пятом, а у меня седьмой. Становится просторнее, и я облегчённо поднимаю голову, чтобы немного подышать. Хотя чем дышать?
Моё дыхание останавливается, когда взгляд натыкается… замирает… забивает каждую пору любимыми глазами. Они смотрят на меня и полны шока. Даже страха. Я боюсь двинуться с места. Я боюсь того, что я придумала это и обманула себя.
Двери лифта открываются на шестом этаже, и никого больше нет, кроме нас.
Рафаэль… от него пахнет сигаретами. Но как? Какая разница, не так ли?
Я вспоминаю, что надо дышать. И глубоко втягиваю в себя тянущийся аромат от него. Так жарко. Слишком жарко.
Мой этаж.
Наш этаж?
Никто из нас не двигается, когда двери открываются: ни Рафаэль, ни я. Они снова закрываются, и лифт везёт нас вниз, а мы смотрим друг на друга. Смотрим и ничего не делаем.
Вновь первый этаж. Рафаэль прижимается к боковой стенке, а я к задней. Его закрывают от меня другие люди, и в этот момент я так боюсь, что это иллюзия.
Лифт поднимается вверх, гости выходят. Глаза в глаза. Мне душно. Так душно. Больно. Близко и далеко.
Мы остаёмся вдвоём на шестом этаже. Я отмираю и нажимаю на седьмой, но смотрю на Рафаэля. Он следит за мной. За тем, как быстро я дышу. За тем, как меня начинает трясти от холодного пота, а потом от жара, опалившего щёки.
Надо бы выйти… надо что-то сказать.
Разрываю зрительный контакт и делаю шаг. В коридор. Не к нему. Дура! Чёрт возьми, дура такая!
А он там. Не вышел. Он стоит в лифте и смотрит мне в спину.
Да пошло оно всё!
Резко разворачиваюсь, и его лицо так же быстро меняется. Глаза вспыхивают надеждой, и он идёт навстречу. Мы сталкиваемся прямо в закрывающихся дверях.
– Прости меня… я люблю тебя, – шепчет. Да плевать! Правда же? Плевать на всё.
Хватаю его за куртку и целую. Вот так просто беру и целую. Отмыть его. Очистить его губы от прикосновений другой. И не противно. Хорошо. Легко. Просторно в его поцелуях. Рваных. Жадных. Любимых.
Мы целуемся, как больные, как когда-то давно оторванные друг от друга половинки. Цепляемся друг за друга, а двери бьют по нашим телам. И это правильно. Вот сейчас всё правильно. Вероятно, мне следовало сделать то же самое ещё тогда, в первый раз, когда мы встретились здесь же. Вероятно, я исправляю свою же ошибку. И мне хорошо. Я люблю его даже такого грязного и воняющего другой женщиной.
Глава 27
Мира
Я словно в тумане смотрю на Рафаэля, стоящего напротив меня в моём номере. Что делать дальше? У меня губы болят от его поцелуев. Щёки горят от стыда и оттого, что когда прозвенел звонок, нас попросили отойти от дверей.
– А если ничего не делать? – Шепчу я, отвечая на свой же вопрос.
– Что?
– Я…а пошло всё к чёрту, мон шер. Пошли они все к чёрту. Я устала. Я не могу полностью доверять тебе, но я тебя люблю. Это парадокс, живущий в моей голове, и без тебя я не решу эту задачу. Ты мне нужен. Так может быть ничего не делать искусственно для того, чтобы пережить прошлое? Вероятно, надо его просто принять и двигаться дальше. Но одна я не хочу, – громче произношу, приближаясь к нему.
Он, как загнанный зверь. Боится что-то сказать. Боится сказать что-то неправильно. Как я. Точь-в-точь.
Мои руки касаются его, и наши пальцы переплетаются.
– Мне плохо. Без тебя всегда так плохо. Я готов доказывать тебе, что не лгал о том, что чувствую. Я готов сражаться с драконами, если потребуется, но это ведь фальшь, да? – Тихо говорит он.
– Да. Драконов мы рождаем сами. Они наши страхи. И убивать их нужно вместе. Прости меня, я не умею быстро принимать обстоятельства. Не твои. С тобой мне сложно. Безумно сложно, но я не хочу больше тайн. Я хочу свою личную стену. Своё королевство, в котором будешь ты, и я всегда буду знать, что могу тебе верить. Мне нужен этот мост, чтобы вовремя успеть ринуться к тебе и умереть рядом. Как-то так, – всматриваюсь в его глаза и, кажется, что прошла вечность с момента, когда я его видела в последний раз.
– Я построю его… мне нужно время, но я его построю для нас с тобой. Только не отталкивай меня. Я отмывался, клянусь. Я моюсь по миллиону раз в день, и нет того тёплого аромата. Твоего. Я скучаю по нему, Мира. Скучаю по тебе и по тому, как мне уютно рядом с тобой. Прости меня за всё, что я сделал не так. Но мне казалось, что всё нормально. Я…