Сон. Просто паршивый кошмар, сам старый дурак себя закрутил, сам запугал и выдумал эту околесицу. Потерев глаза он поднялся и застегнул часы на запястье, пробубнил что-то сам на себя и решил, что безликий злодей уж больно дурная затея. Придется все переписывать. От такой идеи смердело дешевизной, цыганской мистикой и как его... Кингом. Взял его в печатном киоске что бы почитать по пути на дачу в электричке. "Бессонница", кажется так она и называлась.
Наспех ухватив с крючка пальто, натянул шапку, шмыгнул носом и нырнул в ботинки, торопливо запахиваясь и застегивая пуговицы. Ему было нужно посетить пруды, поговорить с братом, узнать больше. Нужно придумать из того что есть настоящего убийцу, хромого, хмурого, радостного, злобного, текстурного и живого. Заполнить пустой мешок характеристик, решить, вывести, выписать, вылепить и вытворить. Хлопнул дверью и засеменил по этажам.
С тихим скрипом в ожившей коммунальной комнате затворилась дверь шифоньера, вновь распугав жмущихся к оконным стеклам лебезящих птах.
Конец ознакомительного фрагмента