''То, что Конрад рассказал капитану Моргану''
-Цветы с кладбища-
Первая любовь сильна и опасна, в ней мы испытываем лишь обоготворение и страх, от того она на долго ломает сердце. Каждый раз, когда я её видел меня покидали силы и дар речи, потому что я боялся, что вызову только смех. Ведь как можно полюбить такого как я? Наверное у многих бывало подобное, лишь каждый по разному с этим справлялся. Я же, отмучившись месяц, решился говорить о любви. И для этого собирал цветы с кладбища. Букеты нежных цветов и наивные стихи без рифмы стали моим признанием, что я подкладывал в ей корзину. Я выслеживал её на рынке и дарил их незаметно, не желая мешать ей своими чувствам, а просто не имея сил молчать. А ещё я часами ждал под её домом, пока она не пройдёт мимо, только для того, что бы сжато поздороваться, услышать голос в ответ и уйти. Да, за опоздания мне сильно попадало от мистера Граунда, но лишь ради этих моментов я просыпался по утрам. И лишь из-за неё я позабыл о своей цели. Жаль, но с ней так нечего и не получилось. Более того, она разбила мне сердце, душу и нос. Однажды, когда я подкладывал ей в корзинку письмо, она схватила меня за руку и сунула в ладонь записку, после чего быстрым шагом растворилась в рыночной толпе. Я оторопел и просто смотрел ей в след, моё сердце пело а голова кружилась. В записке были только время и адрес, но и этого хватило, что бы всё кругом стало ярче. Я пришёл к указному месту, даже чуть раньше чем надо, в руках у меня был целый букет ''кладбищенских цветов'', а в голове крутилась мысль можно ли её поцеловать сейчас, или стоит подождать ещё. А когда я увидел её идущей ко мне на встречу я знал, что она меня любит, и от радости не мог сдержать улыбку. Она подошла ко мне и повела за собой. Мы прошли пару домов, завернули в подворотню а там нас ждал парень, лет восемнадцати, как оказалось её жених. И пригласила она меня только для того, что бы мы с ними по говорили. Парень любил язык тела, каждое его слово ярко отображалось на моём лице, особенно когда он начал объяснять мне ногами. Пригрозив в следующий раз убить меня, он взял её под руку увёл. А она, уходя, швырнула в меня букетом. Я не обиделся на неё, как я мог обидеться на ангела? Я был зол и готов убить, но даже не её жениха. Я ненавидел себя за свой проигрыш и за то, что слишком слаб. Такому не достаётся девушка, к такому нет уважения, такой должен сдохнуть, или стать сильным. И я сделал свой выбор, превратив силу в идею. И моя идея завладела мной, стерев грани морали, и я позволил себе свершать то, что не позволено другим. А всё от того, что я ненавидел мир, потому что ненавидел себя.