Самобичевание прервал телефонный звонок. Я дотянулся до тумбочки и увидел входящий от менеджера:
- Аллоу, - сонно произнес я в трубку.
- МакЛарен, будь ты не ладен! - Прекрасное настроение менеджера передавалась мгновенно. - Ты видел который час? Или ты забыл, что по твоей вине у вас через два дня концерт на Трафальгарской площади? И мы пылаем по срокам?
- Я в этом не виноват, это всё поклонники, Джодж. - Мой голос полон жалости. - Их нельзя разочаровывать...
- Ага, поклонники, - огрызается мужчина, для которого слово фанаты, закрывало любые прорехи в расписании. - Если бы ты во всё услышанье не объявил о концерте, все фанаты бы хер забили на Вуда, а так боссу пришлось в копеечку вложиться из-за одного нелепого предложения.
- Джо, не бурчи, как дед, ей богу. - Нужно срочно переводить тему. - Цыпочки не любят нудных, а ты сейчас нудишь больше королевы, так никогда и не заведешь себе женщину, Джо.
- Ой, заткнись, МакЛарен. - Отмахивается тридцатилетний Дед. - Тащи свою задницу в студию, уже все собрались.
Я нажал на отбой и нехотя поднялся с кровати, голова нещадно болела, а ломота в теле говорила о том, что ему не хватает дозы никотина. Собственно, кто я такой- то бы сопротивляться ломке. В гостиной валялась пачка Данхила, она и будет моим завтраком. Хотя...
Решив все же хоть немного освежиться, я сварил себе кофе и наконец, усевшись за барную стойку, закурил, всматриваясь в утренний город. Аромат свежесваренного кофе и сигарет - смешался и кажется, пропитал мою кожу и волосы, это то, что бодрило меня и хотя бы немного выключало от мыслей в голове, что сидели там прочно и надежно.
Новая жизнь не удалась - пора вернуться к старой. В два глотка осушив кружку, с бодрящим напитком, я наспех принял душ и еще с мокрыми волосами отправился на студию.
Желто-красные листья деревьев мелькали за окном, музыка, игравшая в салоне, заряжала на рабочий лад, но при этом позволяла хоть немного отключиться от произошедшего со мной, но так или иначе все события были связаны с Сью и Дэмианом. От этого никуда не деться, пока песни его авторства льются через все наше творчество. Конечно, их стало меньше, но вся философия она общая, и без него Псы уже не были бы Псами. Даже его место до сих пор пустует. Композитор и вторая гитара нашей группы, аранжировщик - до сих пор только его. Отсутствие Дэма особенно остро ощущается в преддверии этих двух дней. Да, я мог не говорить об этом концерте, или хотя бы обговорить это сначала с нашим лейблом, но они бы не стали так заморачиваться и чтить его память. А для нас и наших фанатов - это значимый человек, он основатель группы и без него не было бы нас. Поэтому мы обязаны, хотя бы изредка говорить ему: « Спасибо, Друг».
Нет, я не хочу чтобы люди, придя на этот концерт, проливали слезы. Я хочу, чтобы они были счастливы, как счастливы мы, что он был с нами. Глупо? Да, наверно, но по-другому я не могу выразить свою благодарность за то, что мы стоим на вершине чартов.
Машина замедляет ход, а после и вовсе останавливается. Двигатель глохнет, оставляя меня один на один с собой. Оказавшись на улице, я вдыхаю холодный осенний воздух и слышу, как по асфальту летят сухие листья, они складывают свой шелест в еле уловимую мелодию, что играет в моей голове. Я должен её записать.
Её такт я отстукиваю ногой, пока еду в лифте на пятнадцатый этаж. Её я прокручиваю и представляю каким миксом её можно разбавить.
Двери открываются, и я оказываюсь в длинном черном коридоре, с множеством дверей: здесь работают композиторы, аранжировщики, тут сидит наш босс и здесь сегодня, в одной из студий мы будем обсуждать концертный день.
Нажав звонок, я принимаю более расслабленную позу, пора отпустить события прошлой ночи. и на моих губах появляется ухмылка. Дверь открывает Уилл - наш барабанщик.
- Ты сегодня рано. - бросает он возвращаясь на своё место.
- Наш дружище Джо разбудил. - Я пожимаю плечами и плюхаюсь на кожаный диван, буквально утопая в нем. В комнате накурено и я машинально достаю свой Данхил.
- И давно ты перешел на слабенький? - кивает Патрик - наша гитара, в мою сторону оторвавшись от пульта с аппаратурой.