Две серых тени скользнули между деревьями и остановились не доходя до пацана. Тот стоял спокойно, не воспринимая происходящее, глядя в одну точку перед собой. Мне бы встать бы… Двое на одного? Двое, с двух сторон. В руках у каждого медленно образуются по длинному тонкому клинку.
– Фантом… - Тихонько зову я непонятно кого, повинуясь непонятному предчувствию… Пацан оборачивается на мой шепот… на его лице появляется широкая улыбка. Некоторое время ничего не происходит, все замирают в ожидании; и Инквизиторы, и я, скорчившись под деревом. Затем, ярко полыхнув, спадают иллюзии с пацана. Мужчина лет тридцати по человеческим меркам: пронзительные серые глаза, неприятный прищур, насмешливо скривленный рот, короткие светлые волосы, широкие, но удобные одежды, в руке меч, ловящий свет тусклой луны. Вот он, тот, кого я не убила. Вернулся, для… чего? Отомстить или помочь? Знать бы, на которую сторону становиться.
Нужно что-то сделать? Наверное, помочь ему… он сказал, что не сможет удержать. Надо помочь. Не хочу, а надо.
Поднимаюсь на ноги, чувствуя, как рвутся узы силовой волны. Без усилий. Улавливаю секундную панику Инквизиторов, недоверие. Что? Как я это сделала?
– А что вы ожидали, Великая Инквизиция? - Фыркаю я, бесшумно ступая по траве к Фантому. - Моей смерти? Нет. Моей покорности? Отсутствия сопротивления? Ошиблись вы, товарищи Инквизиторы. Фантом… это первый и последний раз, когда я помогаю тебе… - Улыбаюсь ему, чувствуя, как в руке появляется знакомая сталь. Полуторник мой родной.
Бой. Быстрый, стремительный, короткий и жестокий. С родимым мечом мне проще, но все-таки отсутствие тренировок дают о себе знать. Несколько раз я не успевала за клинком Инквизитора, позволяя задеть себя. Но я же не могу проиграть!!! Это не тренировка!!! Бой. За жизнь. За мою жизнь. Пара сложных заклинаний летят в меня. Когда он успел сплести их, я же не давала ни секунды передышки? Летят… и столкнувшись с непробиваемой стеной, разбиваются в дребезги. Я, пользуясь замешательством, вмиг сметаю Инквизитору голову… Убила… в очередной раз… хоть бы капля сочувствия? Нет, не дождетесь…
– Фантом. - Окликаю я, оглядываясь. Что вы думаете, этот гад делает? Спокойненько сидит на нижней ветке дерева и разглядывает поле боя.
– Ранна, почему ты решила, что они за мной? Ты сказала, что помогаешь мне? Может, ты помогала сама себе?
– Смысл помощи… себе? - Угрюмо спрашиваю я, присаживаясь подле дерева, и разглядывая окровавленные тела Инквизиторов, которые и не думали рассыпаться в прах. Хотя, если прикинуть их возраст, можно смело уверять, что они рассыплются, не коснувшись земли… Но этого не происходит, почему-то.
– Могу то же самое спросить. - Парировал он, свесившись с толстой ветки и заглянув мне в глаза.
– Сволочь ты, Фантом.
– Это я уже слышал.
– Так… - не поняла я чегой-то… - Кот?
– Мяу. - Глаза меняются, неуловимо напоминая кошачьи, такие узнаваемые. Тьфу ты… глупо попалась.
– Еще один повод дабы убить тебя, а Фантом? - Злости много, на всех хватит, подходи, разбирай…
– Я тебе жизнь спас. - Напомнил он, обидевшись.
– Заметь, я тебя не просила. - Возражаю я, никак не выдав своей злобы…
– Стерва.
– Нахал.
– Дура.
– Садюга.
– Эгоистка.
– Идиот.
– Психованная.
– Это общая проблема. - Возразила я.
Мы замолчали, понимая, что бессмысленная перепалка ни к чему хорошему не приведет.
– Что ж, пойду я подальше… от тебя… - Говорить ему "спасибо" было не за что, на мой взгляд, надо просто попрощаться и разойтись в разные стороны. Устало махнув рукой, я потопала в восточном направлении, предположив, что Фантом пойдет на север.
– Ранна. - Окликнул он меня. - Тебе совсем не интересно, из-за чего у нас возникли неразрешимые разногласия?
А мне не интересно. Себя я к ним не отношу, именно поэтому сейчас, не оглядываясь бреду прочь от Фантома. И возможность получше разглядеть лес появилась. Теперь я понимаю, что лес не такой уж и светлый, как показалось сначала. Луна практически не выглядывает из-за макушек здоровых деревьев. Лес непонятной породы: намешано много всего, он путаный. Заплутать в нем не стоит никаких усилий. Идя по нему можно полагаться лишь на интуицию, поскольку троп не видно (или их просто нет), передвигаешься вслепую.
Три часа похождений… Черт, скучно то как! Рассвет неумолимо приближается, а я еще не решила, как именно мне стоит поступать. Есть парочка вариантов развития ситуации, но не один из них мне не нравится. Первый, из-за того, что выходить из леса и появляться на люди в таком состоянии я не хочу. Второй, поскольку в этом лесу мне неуютно, невзирая на обожаемую темноту. Но пока стоит подождать. Прикинув, что устала от ночной беготни, я взгромоздила свою тушку на поваленное дерево и подобрала под себя раненные ноги. После подробного изучения субъекта, я пришла к выводу, что все паршиво. Всяких иголок и сучков в ступни было понатыкано столько, что при одном представлении об их извлечении хотелось повыть на ту же самую луну. Не везет мне, как всегда. То морда, то ноги… то мозги.
– Эй, Старуха, ты где бродишь? - Задаю вопрос в пустоту.
– Да здесь я. - От неожиданности я чуть не свалилась с бревна, не ожидала такого расклада. Ворчливый голос принадлежит именно ей… И когда это она откликалась на мои вопли? - Я тебя сколько раз просила не называть меня Старухой?
– А сколько раз мы встречались?
– Раз двадцать, наверное… - Сообразила она, выныривая из-за дерева и решительно плюхаясь рядом со мной на бревно. Бревно, нерешительно покачнулось от неравновесия, но устояло. Я, задумчиво разглядывая ее идеальное лицо, не решилась задавать интересующие меня вопросы. Она же, со скучающим видом насвистывала простенький мотивчик. Вестница Смерти собственной персоной. Прошу любить и жаловать. К сожалению, с самой Смертью знакомства не вожу… Или вожу? Только до нее не докричишься.