— Она самая. Ну и помощь.
— Ясен хрен, что помощь, чёрта с два они отработают столько, сколько стоила эта дрянь. — махнул рукой он. — Справедливо, в общем. Пошлю.
— Вот спасибо, — отвесил я шутовской поклон.
— Обращайся, — оскалился мне медик. — Через годик, не раньше. Видеть твою рожу противную не могу! Вали!
Я и пошёл. Выслушав по пути к мастерской заверения Искина, что:
— Этот злобный старик врал, Марк. Ну какой вы придурок⁈ Так, легкая забывчивость… может, немного кретинизма… капельку аутизма…
— Это ты меня утешаешь? — фыркнул я.
— Конечно! — горячо заверила меня она. — Я вот тоже не подумала.
— Не слишком утешает, хотя в утешении я не слишком нуждаюсь. Совсем не мой профиль, хотя знания по медицине стоит подтянуть. Когда время найдётся…
А насчёт Леща и Була планы у меня окончательно сформировались уже у Эскулапа. Выйдут они сильнее прежнего, с хорошей регенерацией, прочнейшими костями — имплант будет упрочнять их до физиологического предела, в рамках ограниченной области.
И кариес им тоже не грозит…
Но при этом, на восемьдесят шесть процентов, с мелкой моторикой будет не слишком хорошо. Не слоны в посудной лавке, конечно. Но нитку в иголку без технических приспособлений они не вставят.
Как и многие «нормальные» люди. Но роль для имплантированных я придумал в виде… операторов доспехов. Не механизированных — для них у меня нет ни производственных мощностей, ни денег, ни ресурсов.
Но им с их возможностями такие будут не нужны. А нести на себе брони, без снижения мобильности (про ловкость промолчим, её и без того будет не переизбыток) они смогут столько, что это приблизит их к ходячим бункерам.
Хорошей брони, между прочим. Ну и регенерация не лишняя — пулеуловители, взламыватели обороны… Масса задач, в которых они окажутся востребованы и полезны. И бедствовать, естественно, не будут.
Добрался до мастерской, достал из кармана пару оставшихся имплантов. Задумался… и положил в сейф. Нарушение мелкой моторики мне если не губительно, то сильно затруднит работу и путь к цели.
Не говоря о том, что количество имплантов ограниченно эфирным каналом, от которого они питаются. И если у обычного одарённого он сам чувствует «грань» по ослаблению Дара, то у меня — чёрт знает.
Может, канал от Проклятого Дара «вытянет» все импланты Мира и пару валарских впридачу. А может всего два, притом ослабив Доспех Жизни… В общем, пока не буду знать больше — пусть полежат. Ну или не появится кто-то в том же положении, что и парни.
Чего, я надеюсь, не будет.
Граница Верхнего и Нижнего города, управление техкоммуникаций, Новгород. Бригадир
Бригадир с внутренним удовлетворением, даже можно сказать радостью, шёл по знакомому коридору управления. И ему было чему радоваться: супруга благополучно разродилась двойней, сейчас ожидая его дома… Как и крики новорождённых, что закалённому стройками Бригодиру было скорее в радость.
Денег хватило не только на оплату клиники, но и образовался некоторый, пусть не огромный, запас на семью, который радовал.
И, наконец, он возвращался к привычной работе. Война банд закончилась, так что можно возвращаться к осмотру и проверке коммуникаций. Пусть и не столь прибыльно, как при халтуре на Марка… Но спокойнее. И законнее. И надёжнее.
Постучавшись, бригадир вошёл в кабинет начальника.
— Пал Игнатьич, моё почтение, — с улыбкой кивнул он.
— А-а-а, это ты Лёнь. Давненько тебя не было, — не проявляя особой радости ответил начальник.
— Ну так вы меня сами отослали, Пал Игнатьич, — нахмурился Бригадир.
— Сам, да. Было дело, — покивал начальник.
— И вот, война банд закончена, а я и моя бригада готовы…
— Понимаешь какое дело Лёнь… Тебя долго не было.
— Пал Игнатьич, вы же сами… — растерянно произнёс Бригадир, предчувствуя неприятности.
— Сам-то сам… да начальству, — со значительным видом поднял он палец, — виднее. В общем, Лёнь, больше ты у нас не служишь, — развёл руками Павел Игнатьич.
— И что мне делать? — скорее себе, чем начальнику, задал вопрос Бригадир.
Настроение его испортилось кардинально, что и понятно. А будущее, минуту назад казавшееся светлым, заиграло всеми оттенками чёрного.
— Да-да, понимаю, — сочувственно покивал Павел Игнатьич. — А у тебя жена, детишки народились… Но… А знаешь, Лёнь! Могу я тебе помочь! — хлопнул он ладонью по столу.
— Как? — спросил Бригадир, с некоторой надеждой… но не слишком сильной.
— Ну, нанять тебя снова я никак не могу. Начальство, сам понимаешь. Но ты, Лёнь, мастер толковый. И деньги тебе нужны. И работа тебе привычная. Положится на тебя могу, Лёнь. Так что предлагаю тебе стать стажёром! Деньги, конечно, поменьше… Но лучше чем ничего! А там отслужишь годик-другой — и начальство подобреть может. Ну как?