В комнате открыты все окна, а в углу, в глубоком кресле сидит девушка, завернувшись в теплый вязаный плед. Ее голова низко опущена, рыжие словно пламя кудряшки закрывают ее лицо. Маленькие рожки торчат, завернувшись друг к другу. В руках у девушки книга, последнюю страницу которой она только что перелистнула. Голые руки сильно сжимают толстый талмуд, чтобы не выдать дрожь.
Она поднимает голову и смотрит на него в упор. Вот только она не видит. А он видит, как по ее лицу расчерчивают себе дорожки слезы. Глаза покраснели, корешок книги уже промок. Девушка судорожно листает ее вновь на первую страницу и снова начинает читать уже много раз перечитанную книгу.
Ее название: "Редкие травы Бестии".
Из него будто выбивают воздух, и он оказывается в лесу.
Здесь стоит парень, он сжимает в руке меч. Его противник – обычное дерево, которое он кромсает без причины. Размашистыми движениями он лишает его несколько веток. Потом прыгает вверх и срезает остальные. Меч проходится по ним словно раскаленный нож по маслу. И наступает очередь ствола. Парень настолько яростно размахивает мечом, что древесина не выдерживает. Дерево оказывается поваленным.
Оно было последним в районе пяти миль. Теперь вместо леса тут пустырь да пеньки.
Парень закрывает глаза, кричит. Душераздирающе кричит, когда обеими руками вонзает меч в то, что осталось от дерева, и падает на колени. Он смотрит только в мокрую траву, но потом поднимает взгляд перед собой и видит его...
Вернее, не видит. Смотрит сквозь, но, кажется, что чувствует.
Дрожащей рукой парень достает из-под футболки маленький кулон на цепочке и сжимает его в кулаке, прижимая к сердцу.
И вновь тьма.
Продолжение следует…
Конец