В глазах зарябило. Злость требовала выхода. Глянула на помощницу американского кобеля, девушка вжалась в спинку кресла и слилась с его цветом.
-Джесс, - стараясь говорить очень вежливо, отложила газету. – Где Локвуд?
-Здесь, -услышала сбоку.
Взяла в руки газетенку, продефилировала к мужу и впечатала бумагу в его грудь.
-Почитай. Занимательная статья. А фотография вообще огонь! – собрав последние силы пошла к лестнице. – Позаботься о разводе, Локвуд. И буду очень благодарна, если предоставишь свой самолет.
Локвуд гад!
Поднимаюсь по лестнице, а такое чувство, будто спускаюсь в ад. Внутри всё скручивает. Можно это считать предательством? Ведь не было клятв любви до гроба. Да и о других чувствах речь не шла.
Но…черт! Это предательство! Он мой муж по документам! Он со мной спит! Он…из-за этого долбанного американца я поймала пулю! Живу как затворница, потому что сотни, а может и тысячи людей, хотят причинить мне вред изощренными способами.
Каждый шаг отзывается тупой болью в голове и плече. Сжимаю кулак поврежденной руки так сильно, что чувствую как впивается долбанный камень, перевернутый. Потому что кольцо стало большим. Похудела. Это не отрезвляет, еще больше злит. Хочется орать. Сильно. Громко. Разрывая лёгкие.
В какой-то тьме сознания дохожу до комнаты. Застываю посередине. Вещи собирать? Так они не мои. Мои шубку и джинсы выкинули в тот же день, по приезду. Возьму только паспорт.
Достаю тёмно-синюю книжечку, разворачиваю и застываю. Черными буквами на груди долбанного орла, написано – Радомира Локвуд.
Локвуд… Я Локвуд.
К черту! Поменяю. Исправлю. Всё. Найду способ. Начну с того момента, где моя жизнь остановилась. Поход на красную площадь? Или еще раньше? Вечеринка политиков? Похер! Я всё решу. Впрочем, как всегда. Смогу. Сама!
-Успокоилась? – раздалось сзади.
И не будь я в бешенстве, испугалась бы. НО…Мне похер сейчас!
А вопрос-то какой! «Успокоилась?» Реально американский дебил. У них женщины с Марса? Может это только в России, говоря женщине в ярости – успокоилась – раздражаешь еще больше. Русский мужик знает, в такие моменты лучше переждать, спрятаться, а лучше вообще свалить за подарком. Но это не про Локвуда. Он баран. Бесчувственный чурбан.
Пришел добить? Зачем вообще приперся в мою комнату?
-Самолет готов к вылету? – не обращая на него внимания, ровным голосом спрашиваю.
Не буду устраивать концерт брошенной женщины. По сути никто меня и не бросал. Возможно, сама и виновата. Запрет на отношения не ставила. Или ставила? Господи, я не помню…столько всего произошло за такой короткий срок.
-Самолет будет готов. Тебя ждет машина внизу.
Вот так... Без истерик и скандалов, вышвырнул из своей жизни и страны. Просто машина ждет внизу, просто самолет будет готов, когда я приеду в аэропорт. У него всё просто. Вся жизнь игра. Живя с ним, поняла одно. Локвуд игрок. Не на деньги, они его попросту не интересуют. Он играет в жизнь. И сейчас он проходит предпоследний лэвл. И по правилам любой игры дальше должен быть босс. Кто же является боссом для этого парня, не знаю. И скорее всего и не узнаю.
Да и нахрен! Психую всё же. Осматриваю комнату под пристальным взглядом хозяина. Вещи не беру – не мои. Хочется взять что-то на память. Сдерживаюсь. На какую память? Думаешь сможешь забыть это? Его, в первую очередь? Никогда…
Выдыхаю.
-Замерзнешь, - выдаёт ровным тоном, когда равняюсь с ним.
-Поразительная забота, - язвлю, защищаюсь как могу, чтобы не расплакаться. – Хотелось бы сказать, что мне было приятно. Но, как ты знаешь, врать не люблю. Поэтому прощай Локвуд.
И будто кто-то в спину толкает. В его объятия. Подаюсь ближе к нему.
-Я уверенна ты победишь на выборах и будешь хорошим президентом, Алан, - шепчу на ухо парню.
Я правда, так думаю. Уверенна в этом.
Заглядываю ему в лицо перед уходом. Он удивлен. Интересно, чем? Тем, что верю в него? Или тем, что назвала его по имени? Да. Умею выбивать из людей дух.
Дорога до входной двери бесконечная. Особенно если по пятам следует внушительная, холодная тень.
Сажусь в машину, не оборачиваюсь. Делаю себе внушение, что это все нормально.
Шофер ловко управляя танком, выруливает из усадьбы Локвуда. Размеренно движемся по элитному поселку в сторону города. За окном мелькают одетые в снег деревья. Люди спешат кто, куда. Последний раз смотрю на пейзаж. В голове так же, как за окном мелькает пейзаж, мелькают мысли.