– Тимур, – выплевывает сквозь зубы. – Не забывайся.
– Что я тебе говорил?! – хватаю за лацкан пальто и сжимаю, что есть силы. Пальцы белеют от напряжения. – Я же просил тебя не вмешиваться. Просил или не просил?!
– Я всего лишь хотел помочь. Эта женщина - дешевая проститутка…
Рука дергается моментально.
Удар приходится прямо в щеку. Рассекая край скулы. Дядя отскакивает от меня, держась за лицо. Сплевывает кровь на снег.
А мне все мало.
Мне, черт возьми, мало!
Делаю кривой шаг и наклоняюсь к сгорбленному мужчине так, чтобы на одном уровне. Глаза в глаза.
– Ты больше никогда этого не скажешь. Ты ничего про нее скажешь! Иначе, клянусь Богом, я тебя убью!
– Ты же гробишь свою жизнь. Зачем?! Ради кого, Тимур? Ради женщины, которая уже тебя бросила? Очнись! Посмотри правде в глаза. Ты ее купил! За деньги купил, понимаешь?! Это НЕ НОРМАЛЬНО!
Смеюсь в голосину.
– А что для тебя нормально, дядя? Сватать мне Лале, которая мне нафиг не сдалась? Или может выставить мою любимую из дома посреди ночи ночи? Тогда я предпочту быть ненормальным!
Он пытается еще что-то сказать, но я уже не слушаю.
Замечаю на другом конце стоянки Пашу. Парень машет мне, давая понять, что готов ехать куда угодно.
Дышать становится чуть легче. Хоть кто-то в этом мире мне помогает.
Обмениваемся рукопожатиями и садимся в машину.
– Вот, – прежде чем завести двигатель, протягивает мне беленький смартфон в прозрачном силиконовом чехле. Слишком знакомый, чтобы не реагировать. – Она забыла его в комнате. Так спешила уехать, что…
Снова удушливое чувство беспомощности. Кровь в глазах и ком в горле, не дающий сглотнуть. Осторожно беру телефон в руки. Пальцы дрожат, когда на экране загорается заснеженная картина - вид на горы из нашей квартиры. Сердце пропускает удар.
Запоздало замечаю уведомления о пяти пропущенных вызовах. И все от одного абонента - Глеб…
Не муж, не любимый, не милый.
Просто Глеб.
Сглатываю и веду пальцем вверх. Ни на что не надеюсь. Сейчас у всех на телефонах пароли. Люди так заботятся о своей безопасности - это нормально.
Но…
Не она.
Смартфон моментально разблокируется. Я поначалу даже не успеваю среагировать. На домашнем экране ОНА.
Большие кукольные глаза смотрят прямо в душу. Ее образ стоит перед глазами, дразнит и сразу же уплывает от осознания, что это всего лишь фото.
И это фото расплывается перед глазами, когда на телефон приходит новое сообщение.
Отправитель все тот же.
Я застываю. В груди сковывает сильнее. Так, Вершинин, давай. Впервые за эти годы обращаюсь к себе настоящему.
Сглатываю и открываю СМС.
Адрес какой-то больницы. Опечатка в названии улицы. будто писал второпях. Вопрос, где она с множеством вопросительных знаков.
Но меня привлекает другое.
Край одного из предыдущих сообщений. Фотография.
Я смотрю на нее, уже не замечая ничего вокруг.
Лера…
Мое маленькое солнышко.
Я будто сошли с ума.
Вижу то, чего нет. Не может быть априори.
Она же погибла…
Три года назад.
Я лично видел заключение о смерти. Был на пепелище…
Но текст сообщения, словно издеваясь, гласит об обратном.
Всего несколько слов.
Как выстрел в сердце.
Красивая девочка… И так похожа на брата!
И следом - голос Снежинки. Тихий и затравленный:
– А Лера? Про нее ты тоже знаешь?
В затылке появляется тупая боль.
А где-то внутри растекается несвойственная мне щемящая нежность. Та самая. Бьющая наотмашь, злая и беспощадная. И я захлебываюсь собственным бессилием.
Она согласилась на это ради нее.
Так вот, что она хотела мне сказать!
– Кретин! Господи, какой же я кретин!