“ -Твой показ был на высоте, - сказала Луиза, сделав глоток элитного шампанского. Маленькая я кинула взгляд на радостного отца. Он светился.
-Спасибо, любовь моя.
-Дети, вы должны гордится папой Валентином, - напомнила детям мать. Строгая как всегда.
Алекса всегда утомляли подобные речи. Он ненавидел семейные ужины. Особенно после родительских триумфов. Они были скучные для парнишки, которому нравились тачки и разнообразные музыкальные ремиксы. Он мог часами проводить время в своей комнате. Сводив новые треки и креативить плейлисты. Для меня это было скучно и как-то по-пацански. Александра потянуло на плохие компании, как только родители покинули страну. Я не могла повлиять на своего родственника.
В тот вечер, перед сном папа зашел ко мне. Он любил это делать, но все же такие вечера были крайне редки. Валентин присел на край моей кровати и, положив свою руку мне на плечо, сказал: “Ты очень талантлива, детка. Я видел вчера твои рисунки. Няня забыла убрать. Эти астры… они очень реалистичный. Хм… Ты мое продолжение. Но помни становление лучше в том, в чем ты талантлива, очень непростое. Любое творчество требует смелости. Ты должна браться за любую работу. Обычная рутина не будет делать тебя звездой. А риск будет. Все говорят нет, значит ты говоришь да. Пересиливай себя. Так ты будешь лучше. Я не могу обещать тебе, что скажу это еще раз. Но в тебе есть что-то большее… эта смесь. Она взрывная и спокойная одновременно”. Папа отвел взгляд и тяжело вздохнул:
-Ты еще очень маленькая, - он чмокнул меня в лоб и вышел.
-Я люблю тебя, пап…, - мне казалось, что я видела у него слезу. Но мне было семь лет.”
Что Рошель могла помнить. Она даже не помню, когда он сказал ей, что они уезжают. Или это была мама…
Она кинула взгляд в окно. На территорию дома заезжали три машины. Они были черные и матовые. Рошель присматривалась. Пытаясь разглядеть что-либо, брюнетка подошла к окну. Впереди и сзади увидела одинаковые BMW. Это были довольно новые модели. Матовая наклейка придавала элитности. Но это было не так важно. Идеально черная Audi припарковалась посередине. Окна были полностью скрыты для виденья из вне. Тачка выглядела непробиваемой. Может она и есть бронированная. Художница горела от нетерпения. Внутри щелкнуло что-то. Что держало ощущение трепета, так долго. Что за дьявол? Почему именно сейчас такие чувства. Там был их босс. Это стало хрустально понятно в один момент. Кто-то очень важный.
«Рошель, это просто работа. Просто. Чертов. Проект. Не волнуйся.»
Она не могла отойти от окна. Смотря на модель Audi S8, сочетающую в себе строгость, изящность и спорт, девушка видит, как открывается дверца впереди. Оттуда входит мужчина средний лет, одетый в полностью черный костюм и очки, и открывает заднюю дверь для кого-то. За считаные секунды, она отбегает от окна и садится на стул, принимаясь накручивать прядь у лица от стресса. Как же страшно было в тот момент. Это что-то животное, необъяснимое. Надо ли спуститься вниз? Или стать у лестницы и ждать?
Звук ботинок раздался на лестнице. Рошель вздохнув, повернулась к входу в комнату лицом и улыбнулась. Но ее улыбка тут же померкла. Брюнетка отшатнулась от двери на пару метров. Страх и трепет, вот что почувствовала она сейчас.
-Здравствуй, Рошель, - подняв глаза на девушку сказал мужчина.
Она не могла вымолвить и слова. Сглотнув вязкую слюну, она отвела взгляд от мужчины. Вслед за ним в комнату засеменил Владимир. Он, вжав голову в туловище, посмотрел на своего босса. Старик кротко глянул на рядом стоящего мужчину и, уловив мучительное напряжение в комнате, сказал:
-Мистер Мартинос, я могу идти?
-Да, Владимир Яковлевич, мы разберемся, - улыбаясь трясущейся Рошель, ответил он.
Старик, поклонившись, вышел из комнаты. Теперь девушка была одна. С ним. Это кидало ее в жар. Ей надо его боятся. Но почему-то выходило по-другому.
-Ты боишься. Это была констатация факта если что, можешь не мотать так яро головой, - сказал мужчина и кивнул в сторону стены. – Могу я посмотреть твою работу?
-Нет… точнее да, конечно, - смутилась брюнетка. Воздуха стало критично мала. Казалось, художница не дыша вовсе. Грудная клетка поднималась вверх-вниз. Мужчина ухмыльнулся и, задержав одну руку в кармане, подошел к стене. Он долго смотрел на него. Рошель подняла глаза и смотрела прямо ему в спину. Накаченная. Крепкая. Он был одет в черную рубашку и брюки. Рубашка натягивалась на его плечах.
“Ну что ты как тряпка… Соберись, Рошель. Ты холодная и уверенная в себе. Пошел он.”