— Я не лгу — настаиваю я. — Я обещаю. Только, пожалуйста, не делай этого снова.
Его глаза мерцают от восторга, черт знает почему. Затем он протягивает руку и хватает меня за запястье. — Ты же знаешь, что я могу это сделать. Ты же знаешь, что у нас в доме есть правила.
— Почему я единственная, кто должен следовать им? — Рычу я, дергая руку. — Отпусти меня, придурок.
На его губах появляется зловещая усмешка. — А вот и настоящая ты, — он толкает меня на кровать. — Не знаю, почему ты всегда пытаешься притвориться послушной с самого начала. Это никогда не длится долго. И хочешь знать, почему?
Я двигаюсь, чтобы слезть с кровати, но он тянет меня вниз, забирается на меня сверху и прижимает. — Слезь с меня! — Кричу я. — Сейчас же.
Он бьет меня так сильно, что у меня звенит в ушах. Затем он прижимает мои руки к голове, наклоняется и дышит мне в лицо. — Потому что ты такая же, как твоя глупая мать. Ты избалованная маленькая девчонка, которая думает, что может делать все, что она захочет.
— Заткнись! — Кричу я, слезы наворачиваются на глаза.
— О, я задел твои чувства? Что ж, хорошо. — Зажав обе мои руки в своей, он откидывается назад и приподнимает край моей футболки. — В следующий раз, когда ты только подумаешь о том, чтобы попытаться украсть у меня, ты посмотришь на это и вспомнишь. Он тычет острием клинка мне в бок и царапает кожу, заставляя кровь выступить. — Вспомнишь, кто ты.
Затем он начинает резать, двигая лезвием по моей плоти. Но я почти не чувствую боли. Я просто цепенею от всего этого. Отрекаюсь от происходящего.
Воспоминания о моем прошлом — о том дне, когда были убиты мои родители, — начинают всплывать на поверхность. Иногда это случается, когда я вот так отключаюсь. Хотя, это всегда фрагменты изображений, которые не завершают полную историю.
Теплая кровь покрывает мои руки, когда я смотрю на своих родителей. Вся их одежда, волосы залиты кровью.
Почему так много крови? И почему она у меня на руках?
— Мама, — шепчу я, падая на колени.
Не помню, как я сюда попала. Не могу вспомнить, откуда взялась кровь. Все, что я помню, это крики. Так много криков.
— Рейвен! Нет! — умоляюще кричит мама. — Пожалуйста, не делай этого, милая. Ты не хочешь этого делать. Просто уходи. Беги!
Но я не могу уйти. Пока я не доберусь до нее.
— Прости, — шепчу я. — Прости, что не могу забыть.
Она кричит.
— Ты сегодня тихая, — говорит дядя, возвращая меня к реальности.
Капли крови на лезвии его ножа и руках.
Кровь. Совсем как в моих воспоминаниях.
Я никогда никому не говорила, что иногда вижу себя в крови. Если бы я это сделала, то оказалась бы под большим подозрением. Может быть, когда-нибудь я смогу, наконец, поговорить об этом, когда все точки соединятся воедино. Я просто надеюсь, что не увижу того, чего не смогу пережить.
Не желая больше думать о родителях, я сосредотачиваюсь на боли в боку, потому что это легче, чем иметь дело с эмоциональной болью, пронзающей меня изнутри.
— Тебе нечего сказать? — Дядя стоит у моей кровати и выжидающе смотрит на меня.
Я смотрю в потолок, не двигаясь, отказываясь сказать хоть слово, отказываясь дать ему удовлетворение от произошедшего, чего, как я поняла, он жаждет.
— Похоже, сработало. — Он вытирает лезвие ножа о штанину, стирая кровь. Потом убирает нож и снова смотрит на меня, чего-то ожидая. Когда я даже не пытаюсь сдвинуться с места, он качает головой. — Неважно. По крайней мере, я заставил тебя заткнуться. — Он собирается уходить, когда его взгляд останавливается на моем запястье. Запястье, где висит кулон, который он пытался сжечь. Его глаза вспыхивают гневом. — Где, черт возьми, ты это взяла?
Я с трудом сглатываю. — Нашла его во дворе нашего старого дома.
Стиснув зубы, он срывает браслет с моего запястья. — Ты гребаная маленькая воришка. Тебе повезло, что я тебя не арестовал — с этими словами он бросается к двери. — Никогда больше не прикасайся к моим вещам, — огрызается он и выходит из моей комнаты, хлопнув за собой дверью.
Я не двигаюсь. Едва дышу.
Я не хочу быть здесь.
Я хочу исчезнуть.
Кажется, только через несколько часов я встаю с кровати и подхожу к зеркалу, чтобы увидеть повреждения. Мой бок словно горит, когда я приподнимаю подол окровавленной футболки и всматриваюсь в только что нацарапанное слово, клеймящее мою кожу. Затем я качаю головой, моя челюсть хрустит.
Он вырезал на моей плоти не одно слово, а целых три.
Разочарование.