Дождавшись десяти часов, я набрал номер. Разговор был коротким.
— Слушаю!
— Привет. Это Андрей, вчера встречались… — Ага, понял. В пять свободен?
— Да, свободен.
— Короче, я наберу тебя в это время… скажу, куда подъехать. Договорились?
— Хорошо. На связи.
«Вот же наглое хуйло…» — подумал я. Выпитая с утра в качестве лекарства рюмка водки просила добавить ей для компании вторую… но я ей отказал. Понимал, что к пяти часам мне нужно быть трезвым, и будет глупо просрать встречу из-за очередного задержания гайцами. В такие моменты время тянется как резина. Медленно и нудно… Я понимал, что банчить сейчас не вариант. Все встречи пере-носил, а некоторые болванки и вовсе не включал с момента своего приезда. Риск оправдывал эти средства… хотя средства терялись немалые. Жаба с каждым днем все сильнее обхватывала мою шею… но я держался.
Где-то в десять минут шестого позвонил мусор. — Алло.
— Ты сейчас где? — спросил мент.
— В городе… на колесах…
— Это понятно, что в городе. Мы все в городе, ум-ник. Конкретней… где ты сейчас?!
— Я сейчас… — слегка задумавшись, будто мне зада-ли вопрос на засыпку, стал вспоминать, где нахожусь, одновременно ухватившись за мысль, что точное место нужно, возможно, для моего задержания… но глупо было не отвечать. — У церкви, на Центральной.
— А че долго думаешь? Мудришь чето? — настороженно спросил мусор, и тут на заднем фоне послышался второй голос, произнесший:
— Сюда ему минут пятнадцать ехать… Скажи — десять…
— Не мудрю я…
— Короче, слушай сюда. Теннисный ангар на Гончарова знаешь?
— Да.
— У тебя десять минут, чтобы быть здесь. Усек? — Да, ясно. Сейчас буду.
— Через десять минут тебя здесь нет — встреча отменяется! — Саша бросил трубку.
Выехав с паркинга, шлепнул по газам настолько сильно, насколько позволил мне трафик. За пару секунд прикинул оптимальный с учетом пробок маршрут. Сегодня был тот самый день, когда я смог применить все свои навыки по нахождению третьей полосы на двухполосном шоссе. Испробовать несколько вариаций ныряния вперед очереди на светофоре. Проехать на мигающий красный. Не говоря уже о двукратном, а где-то и трехкратном, превышении скорости и пересечении сплошной. Суммарно, если посчитать все нарушения, которые я совершил за эти десять с небольшим минут, пока мчался на место встречи, лишение продлилось бы еще на пару лет, или карман опустел бы минимум на сотку косарей.
Как только я подъехал к центральным воротам теннисного комплекса, моя болванка снова зазвонила:
— Че, опоздал?! — базар мента опять был наглым. — Да пробки в городе… попробуй проехать это расстояние быстрее меня! — тоже нагло ответил я. — Ясно. Долгий ты… Меня нет уже там! Базу фруктовую знаешь? За военным полигоном? — Долго я так кататься буду?!
— Сколько надо, столько и будешь! Можем вообще не встречаться… это не мне надо. Встреча нужна еще?
— Нужна.
— Базу знаешь?
— Та, что с плакатом фруктов на всю стену? — уточнил я.
— Именно… Семь минут. Время пошло. Больше вариантов не будет, — мент повесил трубку.
— Да они охуели… — буркнул я себе под нос. Я прикинул, что даже если окажусь сейчас за рулем чарджера, прокаченного персонажем «Форсажа», вряд ли успею… но делать было нечего. Как напомнил мне голос в трубке, это надо мне…
Назначенное теперь место находилось всего в паре километров от той точки, где я был сейчас, но нас разделял самый долгий и самый тупой перекресток в городе. Шел бы нахер тот ландшафтный дизайнер вместе с тем архитектором, которые понастроили на этом участке так, что до сих пор непонятно, как можно было создать петли из дорог, больше напоминающие ловец снов, скрещенный с паутиной. Светофоры работали там по девяносто секунд. По-рядок и поток машин постоянно создавал пробки, а пешеходы, особенно в час пик, переходили дорогу так, как им вздумается. Но сегодня мне нужно было больше, чем всем остальным… Сегодня окружающие меня машины везли своих водителей и пасса-жиров на обычный ужин, в их обычный дом, с их обычной работы. Жизнь же водителя моей машины вряд ли можно было назвать обычной. Как живем, так и водим…
Я пролез, как наглый уж. Шипя и брызгая ядом через приспущенное стекло на проезжающих мимо, проскочил этот конченый участок и, нажав педаль до упора, стрелой полетел к назначенному месту.
Приехав на точку, я увидел одиноко стоящую на площадке перед складом теану. Я знал эту тачку… Эта известная всему городу, тонированная в хлам, тем-но-синяя уникальной американской сборки, «японка» без номеров принадлежала тому самому Фаритову… Подполковник являлся заместителем начальника местного наркоконтроля и по совместительству, если верить городским легендам, был самым коррумпированным мусором, а также крупнейшим барыгой в городе. Я подъехал и припарковался рядом. Пассажирское стекло опустилось, и Саша кивком показал, чтоб я сел в их машину.