Бабло, телки, сутками не спящая босота, наркота и алкашка — все как в клипах Wu-Tang Clan. Для пущей крутизны в этом списке не хватает лишь стволов. А ка-кой же хулиган или, как сейчас модно говорить, гэнгста не мечтает иметь в своем распоряжении пушку?.. Ми-нимум — травмат за пазухой. Или же, на худой конец, хотя бы нож на ремне или в кармане куртки… Что-то, в твоих мыслях способное решить любую проблему… Что-то, едва выхваченное из кармана и наставленное на противника, заставившее бы того сразу же обделать-ся… Что-то, придающее тебе уверенности и смелости на любой сходке… И то, что уравновешивало бы шансы, когда стоял бы в поле одиноким воином.
Этим «что-то» для меня оказался самозарядный гладкоствольный карабин «Сайга-410», разработанный на базе автомата Калашникова. Эта черного, как сажа, цвета малышка со складным прикладом и укороченным стволом досталась мне от Болгарина. Тот, уже свалив из города, попросил вывезти из его гаража всю чернуху, чтоб, когда его мать начнет заниматься продажей гаража и его содержимого, не охуела от оставленных там игрушек сына. Вместе с карабином, завернутым в простыню, я прихватил еще мешок анаболиков, на которых, по всей видимости, и рос, словно Халк, мой наставник, картонную коробку явно уже умерших патронов, а также небольшой пакет, на вид граммов десять, старых, пожелтевших и спрессовавшихся в штукатурку спидов… Охуеть! Целый мешок подарков! Хотя на дворе был еще сентябрь… Если бы плохого Санту в тот самый вечер тормознули менты на рейде и нашли этот «набор юного натура-листа», то он не смог бы дарить людям праздник лет так пятнадцать, при том, конечно же, что ствол был чист… Но тогда я об этом не думал. Я летел словно пуля, выпущенная из подобранной мною волыны, в свой гараж открывать кулек с гостинцами.
Из всего того, что я забрал, меня интересовала лишь «Сайга». Анаболики я никогда не юзал, да и не был фанатом раздутого тела. Спидовой приход меня тоже не прикалывал. Кто-то был готов отсосать за этот торч, а я не понимал всей этой уличной шумихи вокруг товара, который лишь слегка разгонял, сводил челюсть, вызывал паранойю и не давал уснуть… Не мое! Мое, завернутое в пеленки, я взял на руки аккуратно, словно новорожденного. Распеленал и осмотрел сверху вниз это чудо, пахнущее металлом, солидолом и маслом, будто новая автомобильная деталь. Взяв оружие, я ощутил, что не только на запах, но и на ощупь оно было масляным. Вес этой крошки был около трех килограмм. Увесистая штука… Ранее мне доводилось держать в руках травматический пистолет, но это было иное ощущение. Ты, словно когда-то покатавшись на мопеде, сел за руль харлея. Корпус карабина был сделан из металла и пластика. Рожок боеприпасов вмещал в себя четыре патрона. А говорят, что Деда Мороза не существует. Хотел, просил и получил!
В этот же день я позвонил своему приятелю, у которого отец был охотником, а также подрабатывал в оружейном магазине. Встретившись с ним, я объяснил, что мне нужны патроны для вот такой вот штуки, и показал ему фото на экране своего мобильного.
— А лицензии нет, по ходу?! — с ухмылкой произнес приятель.
— Нет, конечно… так, подгон босяцкий, — с искренней улыбкой ответил я.
— Какие патроны нужны? Дробь? Пуля? — Пока не знаю… по банкам пострелять… силу ствола проверить. Наверное, пуля.
— Ну… силу ствола я тебе и так скажу. Метров с тридцати… пулей… прошьет дверь автомобиля как карандашом лист бумаги.
— Серьезно? — я поднял брови.
— Легко! — продолжил умничать приятель. — С того же расстояния в листе железа… толщиной три миллиметра… оставит красивую рваную дырку.
— Звучит охуенно!
— Звучит-то да, только будь осторожен. Если тебя с этим карабином задержат без лицензии… будет хуево. Это уголовка. Минимум условка… если он вообще чистый… — он пристальней посмотрел на меня: — Как он хоть использовался? Ты в курсе?