- Пить… - только и смогла просипеть, но и этого оказалось достаточно. Тот, на стуле, встрепенулся, щёлкнул выключателем висящего на стене ночника и наклонился над больной.
- Ицхак?.. Ты вернулся?
Слава тебе Всевышний! Теперь ей нечего боятся. Она всё-всё расскажет мужу о проделках его служанки и её сына. Умный, добрый, великодушный Ицхак, конечно же, поймёт её и защитит!
- Тише-тише, не волнуйся, дорогая! Ох, какое счастье, что ты пришла в себя! Ты сейчас в Склифе в Москве, тебя обследовали, и всё более-менее в порядке. Это просто чудо какое-то! Тот пьяный в БМВ вылетел с автотрассы и врезался прямо в выходящих из книжного магазина после презентации твоей новой книги… Погиб на месте… Тебя и ещё нескольких твоих читателей очень быстро доставили сюда. Все, вроде бы, живы.
О чём он вообще говорит? И к ней ли обращается? Женщина устало закрыла глаза. Мужчина поднял соскользнувший с его плеч белый халат. Тихонько вышел из бокса и поспешил на сестринский пост.
А больная вновь открыла глаза и теперь при свете настенной лампы стала внимательно осматривать комнату, в которой находилась. Ну и ну! Да кто же она и куда попала? И этот мужчина, так похожий на её мужа Ицхака, вроде бы, и говорит на понятном ей языке, да вот только смысл его слов тёмен. Или это всё сон, иррациональный и тревожный?
«Нет-нет, что-то мне вся эта ситуация напоминает… Да! Это, как у Брэдбери «И грянул гром»! Как там… «Эффект бабочки»! Что-то я сумела изменить в прошлом… Но – к лучшему! Я – популярная писательница… Я – в Москве…»
Тихо клацнула открывающаяся дверь. Вошли двое: «Ицхак» и незнакомец в очках, белой шапочке и тоже в белом халате. Доктор! Он быстро присел на край её кровати-каталки, схватил её за запястье. Убедившись, что пульс в норме, стал специальным фонариком светить её прямо в глаза. Затем достал маленький молоточек…
- Доктор! Я - в порядке! У меня ничего не болит!
- Очень рад это слышать! Но должен убедиться, что отпущу пациента не только в удовлетворительном, но и адекватном состоянии. Как, голубушка, ваше имя? Узнаёте ли вы этого человека?
-Я – Маргалит, а это – мой муж Ицхак.
- «Ревизор». Немая сцена,- казалось, мужчина, которого она назвала Ицхаком, затрясся от хохота, закрыв лицо обеими руками.
Но буквально через несколько секунд мужчина взял себя в руки, проглотил ком в горле и смахнул навернувшиеся на глаза слёзы:
- Нет, милая, тебя зовут Людмила. Людмила Веклер. Ты – писательница, и надо сказать, довольно популярная. А я - твой муж, Борис Веклер. Московский ресторатор, надеюсь, тоже успешный. Мы женаты почти десять лет, и у нас растут сыновья-погодки – Глеб и Кирилл. Ты не помнишь?..
- Похоже, ретроградная амнезия. Но, к счастью, никаких повреждений нет, только шок. Так что память вполне может вернуться и, возможно, это произойдёт неожиданно и внезапно. Так что – терпение и спокойствие.
Женщина приподнялась на кровати, протянула руку к мужу и улыбнулась своей такой обаятельной улыбкой:
- Не волнуйся, Борюня, я пошутила. Прости.
На следующий день, уже дома, укладываясь поздно вечером в постель, Борис вдруг внимательно посмотрел на Людмилу, которая всё ещё сидела за компьютером, просматривая ленту новостей:
- А скажи-ка мне, моя прелесть, когда это ты успела выучить иврит?
- ???
- Ну, меня, понятно, бабушка-еврейка воспитывала, от неё я много словечек и выражений на идиш и иврите нахватался, но ты-то…
Людмила медленно повернула своё лицо, удивлённо приподняла и без того высокую бровь.
- Ты, когда в беспамятстве лежала в больнице, время от времени выдавала целые фразы на иврите.
- Боюсь, что ты не поверишь мне. Пока это тело лежало в Склифосовского, моя душа навещала моё предыдущее тело, которое жило-было в Земле Обетованной примерно несколько тысяч лет тому назад… Исправляло кое-какие прошлые ошибки. И что-то мне подсказывает, что у меня, слава Богу, всё получилось.
А ведь какой прикольный сюжет для моей следующей книги!