Она кивнула. Без гнева.
Только пустота.
***
Лес. Утро. Сырость. Камень под спиной.
Сэм открыл глаза.
Глухая боль в животе. Жажда.
Метка на руке пульсировала, как гнойник.
— Два дня… Сапфировые глаза…
Он сел с усилием.
Тело — как мешок камней.
В голове — гул. Жар. Тишина.
Он вспомнил: магия — это воображение.
— Вода… мне нужна вода…
Он закрыл глаза. Представил: родник. Камни. Солнце. Прозрачность.
Между ладоней — шар.
Вода.
Холодная. Живая.
Он приложился. Пил жадно, как зверь. До дна.
Жажда ушла.
Голод — остался.
— Кайл! Проснись!
Молчание.
— Кайл?
— А?! — вскочил. Ударился о потолок. — Чёрт… что?..
— Пить хочешь?
— Да… если ты про воду, конечно.
Сэм закрыл глаза.
— Шар воды.
Магия вспыхнула.
Шар появился — и тут же растёкся в ладонях Кайла.
— Что за… Это магия?! — Кайл глотал, не веря. — Ты кто вообще такой?..
Он машинально схватился за медальон под рубахой.
Закрытая книга.
Сжал его. Убедился — на месте.
Сэм не заметил. Он уже поднялся. Вышел наружу.
***
Опушка.
Утренний туман. Листья в росе.
Куст. Синие ягоды.
Он съел одну.
Мята. Сладость. Горечь.
— Вкуфнота… — пробормотал, набив рот.
Он вытянул руку к широкому листу. Закрыл глаза.
— Кинжал ветра.
Резкий срез. Лист опал.
— Получается…
Сэм лёг на траву.
Листья шептали над ним.
Небо — будто дышало.
Один шаг с моста… и всё.
Вик, ты правда здесь?..
***
Голос. Резкий. Грязный.
— Что это тут у нас?
Сэм сел.
На холме — трое.
Двое в серо-синих плащах, с мечами.
Третий — в балахоне. Взгляд — ледяной. В голосе — власть.
— Отдыхаешь? — усмешка.
— Я… просто… ягоды ел.
— А в такой глуши — почему?
— Мы… бежали от разбойников. Я и друг. Скрылись тут…
— Друг? Где он?
Сэм махнул рукой.
— В пещере.
Он сказал, не думая.
И сразу — пожалел.р
***
Иногда опасность — это не меч, а тишина.
Мир Сэма раскрывается медленно, через детали.
Если вам хочется продолжения — оставьте комментарий,
ваша реакция для меня многое значит.
Глава 7. Удар молота
Череп треснул с глухим хрустом.
Эндрю даже не успел обернуться.
Тело дёрнулось — и обмякло, как тряпичная кукла.
Молотовой удар. Мгновенный. Без пощады.
— Вот и всё, — пробормотал мужчина, опуская оружие.
Он шагнул ближе. Склонился над лежащим Сэмом.
— Эй. Живой?
Голос — будто сквозь воду. Глухой. Ровный.
Сэм с трудом приоткрыл глаза. Всё плыло. Лицо мужчины скрывала тень от широкой соломенной шляпы.
Седая борода. Грубая кожа. Молчащий взгляд.
Сэм попытался поднять руку.
— Ис… пеп… — прошептал.
Пламя едва вспыхнуло на пальцах и исчезло.
Мир провалился в темноту.
Полоска света. Затхлый воздух палатки. Жар.
Сэм резко вдохнул. Лицо липкое, губы пересохли. Внутри — слабость, как после болезни.
Он лежал на брезенте, укрытый одеялом.
Сквозь щель в трепещущей ткани лился свет. Снаружи потрескивало.
— Очнулся, — раздался голос снаружи.
Хриплый. Тот самый.
— Ну, давай, ползком или на четвереньках — еда уже готова.
Сэм на ощупь выбрался из палатки.
Солнце било в глаза. Пахло дымом и специями.
Костёр. Над ним — котелок.
У бревна сидел мужчина в соломенной шляпе.
В руках — миска.
— Садись, — сказал он, не оборачиваясь. — Пока горячее.
Сэм сел. Осторожно. Ноги дрожали.
— Что это?
— Похлёбка. Моя фирменная. Лесная. Мятка с привкусом горечи. Пальчики оближешь.
Сэм взял ложку. Суп был горячим, чуть острым, с лёгким мятным послевкусием. Он ел медленно, но каждый глоток возвращал тепло и жизнь.
— Где… Кайл?
Пауза. Потом — короткий вздох.
— Не выжил. Удар был прямой.
Сэм замер. Ложка застыла в руке.
Внутри — ни слёз, ни истерики. Только пустота.
Как будто что-то внутри отломилось.
— Спасибо… — выдавил он.
— Запей, — протянул мужчина деревянный стакан.
— Что это?
— Вино. Лёгкое. Домашнее.
Сэм глотнул — и закашлялся.
Горло обожгло. Он сморщился.
— Это лёгкое?..
— Хах! — рассмеялся старик. — А ты бы моё настоящее попробовал. Это — просто на ноги поставить.
Сэм усмехнулся сквозь кашель.
— Вы кто?
— Альберт. А ты?
— Сэмуэль.
— Ну что, Сэмуэль… теперь рассказывай. Кто ты. И кто были те трое.
Сэм напрягся. Взгляд Альберта был добродушный, но цепкий. Умный.
Не деревенщина.
— Где они сейчас?
— Один — у меня на совести.
Второго ты покалечил, теперь связан.