Главный судмедэксперт протянул Погорелову папку с распечатанными документами. Допив кофе, старший следователь попрощался с Виктором Анатольевичем, забрал вещ - док и отчёты и поехал в офис.
Там с раннего утра кипела работа. Одни помощники допрашивали свидетелей происшествия, которых было немало, учитывая, что всё произошло в весьма людном месте. Другие шерстили базы данных сотрудников спецподразделений, выискивая среди них потенциального убийцу. Убрав все документы и вещ - док в свой рабочий сейф, Погорелов подозвал одного из своих помощников:
- Найди мне специалиста по лукам.
- Чему?
- По лукам! Блин, не по тем которые овощи, а по тем из которых стрелами стреляют. Мне нужен кто-нибудь, кто разбирается в них.
- Ясно, сделаю.
- Свободен.
Выслушав краткие отчёты подчинённых, Погорелов достал свой блокнот и включил запись допросов на диктофоне. Почти час он сосредоточенно анализировал полученную информацию. И чем больше размышлял, тем больше мрачнел. Картина преступления вырисовывалась какая-то дикая и абсурдная. В какой-то момент его размышления прервал стук в дверь.
- Войдите.
В кабинет осторожно зашёл невысокий, чуть лысоватый мужчина в возрасте, в очках и старом сереньком костюме. В руках он держал лист бумаги формата А3. Погорелов пожал мужчине руку:
- Здравствуйте, Лаврентий Маркович!
- Здравствуй Гриша. Вот, принёс тебе…
Лаврентий Маркович был Художником, причём именно с большой буквы. Больше трех десятков лет он служил в правоохранительных органах. По возрасту ему уже давно было пора на пенсию, но начальство ни в какую не хотело его отпускать. Потому что Лаврентий Маркович как никто другой умел написать портрет преступника на основании даже самого скромного и сбивчивого описания свидетеля. И непросто написать, а так, что портрет получался не хуже современной фотографии в HD разрешении. И сегодня старый профессионал, как всегда, справился на отлично.
С листа бумаги на Погорелова мрачно смотрел мужчина лет сорока, с короткими тёмными волосами, суровым и грубым лицом, украшенным шрамом. Посмотрев в глаза портрету, старший следователь почувствовал себя неуютно. Глаза настолько хорошо удались Лаврентию Марковичу, что казались живыми, злыми и недобрыми.
- Я уже нескольким свидетелям показал, говорят, что очень похоже получилось…
- Лаврентий Маркович, я в вас не сомневался! Вы как всегда на высоте!
- Ну что вы, обычное дело…
- Не скромничайте! Вы нас здорово выручили. Подумать только, ни один из свидетелей, бывших в парке, не заснял толком преступника. И это в наше-то время, когда при виде ЧП люди сначала включают камеру на мобильнике, чтобы первыми успеть выложить это в сеть и прославиться на час, и лишь потом вызывают скорую, полицию или пожарных.
- Что поделать, такое уж сейчас нынче время. В Союзе-то нас по-другому воспитывали…
Несколько минут пожилой художник вздыхал на вечную тему старшего поколения, что раньше «небо было голубее, трава зеленее, а колбаса без бумаги», после чего распрощался с Погореловым, а старший следователь вызвал помощника, которому передал работу Лаврентия Марковича. Помощник незамедлительно отсканировал портрет преступника и разослал его всюду куда следовало. Погорелов же вернулся к работе.
До вечера он просидел в своём кабинете, анализируя показания свидетелей, как опрошенных им лично, так и тех, что опрашивали его помощники. Пообедал тут же, на рабочем месте, разогрев пару бутербродов с сыром в микроволновке. Когда, под конец рабочего дня, его вызвал Шеф, настроение у старшего следователя, с самого утра бывшее мрачным, ничуть не улучшилось.
Постучав в дверь, Погорелов вошёл в кабинет Шефа. Тот сидел откинувшись на спинку в своём чёрном кожаном кресле. Перед ним на столе лежала пепельница полная окурков и полупустая чашка кофе. Выглядел Шеф не менее мрачно, чем его подчинённый. Когда Погорелов вошёл, тот с угрюмым выражением лица прижимал к уху трубку стационарного телефона и слушал, что говорили на другом конце провода.
Стараясь издавать как можно меньше шума, Погорелов опустился на один из стульев и замер. Шеф тем временем проворчал «Понял, так точно. Выполняю» и повесил трубку, после чего перевёл взгляд на старшего следователя:
- Только что говорил с первым замом главы МВД. Что у нас с этим «Царицынским Потрошителем»?
Погорелов удивлённо вскинул брови:
- С кем?
- С нашим убийцей! – громыхнул шеф. – Новости что ли не смотришь? Журналюги, чтоб их, уже успели окрестить его так.
- Мне было не до новостей сегодня.
- Это хорошо, - одобрил шеф. – Ну, так что у тебя?
Собравшись с духом, Погорелов спросил:
- Разрешите говорить откровенно?
Шеф нахмурился ещё сильнее и медленно кивнул.
- Это какой-то бред, Шеф. Всё это преступление, это просто бессмыслица какая-то. Нет абсолютно никакого мотива! Та компания, которых наш «Потрошитель» избил, обычные студенты, в парке просто отдыхали. Погибшие ППСники тоже ничем не примечательны. Я имею в виду, что никто из них не является племянником или сынком кого-то из депутатов или генералов, которого могли убрать чтобы отомстить влиятельному родственнику. Да даже если бы они и были, профессиональные киллеры так - это слово он устно выделил - не работают. Ну а сама картина преступления: «Потрошитель» внезапно и без причины набрасывается на компанию молодых людей, жестоко их избивает, после чего убивает двух оказавшихся рядом сотрудников полиции и сбегает. Ну это же бред! Ради чего? Ради двух пистолетов Макарова? Я уже не говорю про орудия убийства. Кинжал и какой-то лук или арбалет.
- Чего? – удивить шефа было не так-то просто, но Погорелову это удалось.
- Из головы одного из погибших извлекли небольшую стрелу, или болт, не знаю, как это точно называется. Я сказал одному из своих помощников, чтобы нашёл специалиста. Второго полицейского зарезали каким-то холодным оружием. Свидетели, как всегда, разнятся в показаниях, называют от шашки казачьей, до катаны японской.
- Чудесно…
Несколько секунд Шеф молчал, после чего достал из нагрудного кармана пачку сигарет и зажигалку. Закурив, медленно произнёс:
- Да, и впрямь какой-то бред вырисовывается… А что с подозреваемыми? Удалось кого-нибудь нащупать?
- Пока глухо. Нашли нескольких сотрудников спецподразделений с шрамами на правой стороне головы, но ни один не подошёл.
- Понятно. Сам-то что думаешь?
Несколько секунд Погорелов размышлял, после чего осторожно произнёс:
- Ну, если сложить воедино все имеющиеся у нас факты и отбросить заведомо невозможные варианты…
- Меньше слов!
- Понял. В общем, я бы предположил, что мы имеем дело с психически нездоровым человеком, имеющим спецподготовку, и, скорее всего, увлекающегося реконструкцией, ну или как это называется, когда учатся драться на мечах и стрелять из луков…
- Я тебя понял. Хм…
Затянувшись, Шеф, почти минуту о чём-то размышлял, после чего залпом допил кофе и процедил:
- Начальству это не понравится. Представляешь, что будет, если я им скажу, что у меня по городу бродит псих с мечом и луком, убивающий полицейских?
- Не представляю, - честно ответил Погорелов.
- Ничего хорошего, поверь мне на слово. Господи, только психопата мне для счастья не хватало…
В этот момент телефон на столе Шефа требовательно зазвонил. Выпустив клуб дыма, начальник Погорелова снял трубку и мрачно произнёс:
- Слушаю. Что? ГДЕ?!
Володька пару мгновений смотрел в пустоту, где ещё несколько секунд назад стоял Чужой. Не дьявол и не Бог, бросил на прощание «Постарайся не умереть» и просто растворился в воздухе. Впрочем, долго размышлять надо всем этим Володьке не дали.