Когда я уставал при кардио-тренировках, когда не было сил прыгать на скакалке, бежать, делать берпи, на помощь приходил Огонек. Едва мне хотелось, обливаясь потом, сказать, что мы обязательно продолжим завтра, он тут же кричал: "У тебя нет никакого завтра! Нет никакого завтра!" — и эти слова имели куда больший смысл, чем могло показаться сначала, и пробивали они меня действительно сильно, потому что я знал, что завтра без Зои не будет. Потому что я знал, что без нее вряд ли справлюсь. Потому что знал, что она должна жить, заслуживает жизни, что она может жить дальше. И я тренировался дальше. Тренировался, чувствуя, как мое тело постепенно превращается в орудие для убийства.
Сделав выпад вперед, я пошел прямо на Огонька, и, сделав вид, словно ныряю ему под руку, резко выпрямился и нанес прямой удар другу в челюсть. Тот неожиданно грохнулся на пол ринга. Встряхнув головой, Огонек ошашело посмотрел вокруг, затем на меня. В зале кроме нас никого не было, и за окном снова шел снег.
— Неплохо, приятель, — сказал он. Я дал ему руку и он поднялся. — Наконец-то ты меня словил.
— Это хороший знак? — спросил я, чувствуя, как болит тело.
— Отличный знак. Ты молодец.
— Ты договорился обо мне?
Друг кивнул.
— Его зовут Мигель. Он примерно той же комплекции, что и ты. Рост метр семьдесят пять — метр семьдесят девять, весит примерно семьдесят три. Но сразу тебе говорю, не обмани себя. Он боец, вроде как, уже бывалый, но особо не светится. Так, развлекает публику.
— Значит, надо сделать так, чтобы ему было не до развлечений.
— Именно, друг. Именно. Но ты не переживай. Хоть мы и недолго тренируемся, но делаем это усердно, а это важнее. Ты обязательно его победишь. Просто во время драки не забывай: победа в бою — это сила характера, а не тела. Сможешь побить его — сможешь пойти дальше.
***
— Кто он такой?
Чболски посмотрел в бумаги.
— Итан. Итан Рокотански.
Мигель поднял брови.
— И все?
— Той же комплекции, что и ты. Раньше в боях не участвовал. На этом все.
Боец ничего не ответил, продолжив гонять во рту жвачку. Информация о новом бое — это хорошо. Значит, можно срубить денег, значит, можно дольше жить. Мигель пятерней поднял густую, черную прядь волос, закинув ее назад. Это все, конечно, недурно, причем весьма. И ничего удивительного. Но почему-то ноль информации о новом сопернике его напряг. Обычно есть хоть что-то — какие-то данные, кто кому другом приходится, кто сюзерен, кто обучает, а тут просто ноль. Тот, кто его привел в клуб, видимо, хорошо постарался. Самое страшное — это когда не знаешь чего ждать. И Мигель как раз не знал чего. А значит...
— Надо хорошенько подготовиться к бою, — сказал он.
— Боишься? — Чболски, его высокий и тощий организатор, также в прошлом дравшийся в клубах, внимательно посмотрел на него.
— Скорее напряжен. Странно, что мы ничего не слышали про этого парня.
— Надо узнать, кто его привел, — друг поправил очки на носу. — Тогда станет понятнее, что вообще ожидать. Кстати, что думаешь об этом, как его. Огоньке?
Мигель хмыкнул, продолжая играть с жвачкой.
— Любопытная личность.
Чболски прищурился.
— Любопытная, но не интересная?
— Именно. Думаю его победа в недавнем бою — дело случая. Скоро начнет проигрывать.
— Тебе, кстати, тоже надо немного приподняться в рейтингах. Публику начальными драками долго развлекать не выйдет.
— Я хороший боец, — Мигель усмехнулся, взглянув на свои избитые костяшки пальцев. — Не пропаду. Скольких я перебил! Что уж мне какой-то там Итан Рокотански?
***
Снег укрыл городом белым, аккуратным одеялом, улегшись на стоящие во дворах машины, деревья, столбы и крыши домов. Зоя, лежа в постели, села и открыла прикроватную тумбочку. Вытащив из первого ящика какую-то небольшую голубую книжку, она снова улеглась и открыла ее.
Я лег рядом и стал как кот тыкаться головой в ее плечо.
— Че читаешь? Че читаешь? Че читаешь?
Жена улыбнулась и погладила меня по голове.
— Джеймс Роллинс, "Пещера".
— Не слышал про такого.
— Я тоже не особо знаю. Он про приключения всякие пишет, типо "Индианы Джонса" и все такое. Вот первый раз взяла.
— Тогда и мне почитай.
— Я плохо читаю вслух.
— А вот и нет, — я положил голову на ее живот и посмотрел на нее большими глазами.
Жена вновь улыбнулась и взъерошила мне волосы. А затем начала.
— "Джеймс Роллинс. Пещера. Посвящается Джону Клеменсу. Боже, что за ужасное место! Нечеткая запись в дневнике исследователя Антарктики Роберта Ф. Скотта, погибшего на обратном пути с Южного полюса..."
— По-моему совершенно очевидно, что этот Бен бабник, — сказал после часа чтения я, убаюканный голосом жены. — Сразу эту повел есть куда-то, хотя очевидно, что он в итоге с этой будет, ну как ее там.
— Эшли.
— Эшли, — я зевнул. — Может ляжем спать?
— Ляжем, мой Итан Рокотански. Хотя еще рановато.
— Для сна, — сказал я, — никогда не бывает слишком рано или слишком поздно. Сон — святое. Будь люди более мудрыми, они бы больше спали, — я коснулся губами живота жены и она улыбнулась. — Тогда, возможно, они были бы куда менее грустными, чем являются на самом деле. Но это уже философия. А сейчас...
***
Время поединка, пускай я и ждал его сильнее, чем второе пришествие Иисуса, наступило все равно немного неожиданно. На дворе стоял декабрь две тысячи седьмого — ровно тридцать первое число. Новый Год наступил через четыре часа по московскому времени. Было удивительно, что многие люди решили встретить его здесь, в бойцовском клубе, смотря, как дерутся два человека, которые раньше друг друга видеть не видели, а один и вовсе пока не дрался. Но, возможно, с другой стороны это было не так уж и странно.
Однако, кое в чем я все-таки ошибался. В чем именно? Ну, во-первых, драться мне предстояло вовсе не на ринге, а в открытом зале, на участке, границей которого являлись сами зрители. Вылететь за пределы арены было невозможно — в таком случае народ сам выпихнет тебя обратно. И народу, кстати, в последствии оказалось гораздо меньше, чем было на боях, где я присутствовал в качестве зрителя. Несколько десятков человек, не больше. Сам зал был тоже был не совсем зал. Просто широкий, темный коридор, с тускло светящимися лампочками над бетонным потолком. Все в традициях "Бойцовского клуба" Паланика. Да, это вам не Лондон и не Массачусетс, как сказал бы Дед. Никаких вам мест для "высшего общества" с шикарным освещением. Нет, тут все серьезно. НРГ, сами понимаете. Это для серьезных ребят.
— Волнуешься? — спросил меня Огонек, когда мы находились с ним в небольшой комнатке для бойцов. Было нас здесь только двое. Зоя, Дед и Петрович уже были где-то среди зрителей. Мерокко, парень, с которым мы познакомились, когда пришли в Клуб впервые, тоже там был.
Я кивнул. Из одежды на мне были только трусы, джинсы, не облегающие и не болтающиеся, да бинты, которыми Огонек обмотал мне руки.
— Я тоже волновался перед первым боем. Просто не забывай ради чего ты здесь. И еще: не сомневаюсь, что у тебя крутой опыт, но признай свой страх, потому что страх — это двигатель прогресса, страх — это хорошо, он помогает выжить. Используй его во благо.
— Сказать легко, — пробормотал я.
— А сделать сложно, — Гаргарьин хлопнул меня по плечу. — Но ты сделаешь. А теперь пойдем, не будем заставлять их ждать.
Ведущим боя оказался неизвестный мне до этого мужчина. Когда я подошёл к толпе, которая расступилась при виде Огонька и меня, он, выглядевший лет на пятьдесят пять, приветственно поднял руки. Позади него, с другой стороны, стоял тот самый Мигель и какой-то худой и высокий мужчина рядом с ним.
— А теперь поприветствуйте, народ — Итан Рокотански. Он впервые на песке, а точнее, на бетоне ринга.
Люди, к моему удивлению, похлопали достаточно громко. Пускай сдержанно, но все равно громко. В толпе я увидел Зою, смотрящую на меня. Я чуть улыбнулся жене, и она тоже слабо улыбнулась. Изначально я не хотел, чтобы она шла. Но это был не тот случай, когда я мог ей что-то запретить. Друзья стояли рядом с ней.