К Читателю
***И оставшись без поддержки, без надежды на спасающий разговор, в комнате, наполненной одиночеством, сидишь ты. Ты – центр этой комнаты, ты – центр этого одиночества. И его основная причина. Почему ты теперь недоволен?************************************* Я называю это талантом: талант говорить в пустоту. Это когда тебя не слышат, не слушают, когда не пытаются понять. Когда стоишь напротив человека, но чувство такое, будто разговариваешь со стеной.За невозможностью поговорить по душам, сказать о чём-то для меня действительно важном, я пишу эту книгу. Она состоит из двух частей: первая – стихотворения, вторая – рассказы. Всё это не занимает много места, я не назвал бы свои произведения длинными. Саму книгу можно спокойно прочесть за час, времени она занимает немного.Так что, дорогой друг, если ты прочтёшь её, если она заставит тебя задуматься, если вызовет хоть какие-то эмоции, моей радости не будет предела. Хорошего чтения!
Человек недообнятый
Сидит человек недообнятый.Всё в порядке, просто он понял,Что ему недодали тепла.Недолюбленный человек не озлоблен,Он боится, что ничего не поймёт никогда.
Человек недообнят и недолюблен,Но от этого он не рыдает взахлёб.Лишь чувство какой-то потериНа сердце смертельную рану жжёт.
И вот, человек недолюбленный плачет.Сердце сожгли, а чувства скатали в мячик.В груди дыра, холод её лютой стужи страшней.Теперь человек недообнятый ненавидит себя и людей.
Незнающие знания
Истерика вечером теперь норма жизни.Недосып и моральный голод.Я тону в одиночестве в комнате.И батареи тут греют на всю,Но ощущаю январский холод.
Здесь я сижу в темноте,По упущенной жизни горюя.Мне только шестнадцать,Далеко мне до пенсии,И на погоду не ноют кости.Груз знаний, будтоСовсем ненужных,Петлю мне на шее тянет.И как же жить эту глупую жизнь,Вся сумма знаний моих не знает.
Хороший незнакомый
Все мы – монстров обиженных свора,Лицемеров, актёров стадо.И место нашим портретам –На фонарных столбах.Но мы же не верим, что тамПодвешены фото преступников.
По-новому кругу соври,Что себе – только правду,Обществу – пользу,Родине – гордость и честь,Врагов – не бывает, дружба – навеки.Какие ж вы всё-таки мерзкие, господа человеки!
Взгляни мне в глаза, товарищ землянин,Страшный один раскрою секрет:Ты не сможешь хорошим быть сразу для всех.Ты знаешь же чувство, я вижу, знакомо:Как будто б из зеркала смотрит хороший знакомый,Но, в самом же деле, ненавистный тебе Чужой.
К Вам
Любви, надежды, тихой славыЖелал бы каждый, но не я.Вы все бездумно и счастливо живёте жизнь,Не зная вкус преодоления преград.
Пока вы ищите любви и счастья,Пытаюсь я познать таинственную вечность бытия.И вы бы знали, как устал искать я смысл,Но мысли не могуОстановить разбушевавшийся фрегат.Я так хотел б спокойствия,Но, видимо, надуманные сложностиДля меня спокойствия не хотят.
Дон Кихот сражался с мельницей,Иван знаком был с рыбой-кит.Зачем истории, подобно этимНам учитель читать непременно велит?
Тут всё просто, ты видишь, читатель,Нельзя сражаться с мельницей,Лететь не нужно к рыбе-кит.Живи себе спокойно,И делай всё так, как начальство велит.Любви, надежды и тихой славы ищи.Не перечь, не выдумывай ты историй,И живи себе так, как начальствоВелит тебе жить.Ты не Дон Кихот, про тебя Не напишут историй.
Я
Гордость, вперемешку со злобой.Ненависть в неудачных попытках любить.Слабость, но в пустяках безжалостность.Кто скажет мне, кто я?Если сам себе – не господин.Я низок и жалок, но лезу на лестницу к ангелам,Упорно сквозь зубы твердя: «Не зря!».
Карабкайся. Мысленно плачь,Но наяву ты слёзы утри.Для себя ты пока что египетский сфинкс.Это значит – загадка. На неё и злоба.Попытка быть лучше, за нею - обидный провал.Я – в многословном тексте недосказанное многоточие.Я – попытка.Попытка – пока что провал.
Ненавижу вас всех
Я ненавижу вас всех,Но себя - больше вас.Я не любил никогда,Никого, ни разу, совсем.Я молод.И, вроде бы, даже красив,Но сердце подобно чёрствой скале.
В душе своей я с великим терпеньемВсепожирающую ярость носилТак долго, что пороюОт этого тело моё болело.Мне головная боль заменяла друзей.
Простите, вы все, пишу не как те,Что так симпатичны вам.Пишу крайне не миролюбиво.Не нужно мне осуждающих вздохов,Грустных взглядов, ахов и охов.Говорить правду порой некрасиво,Это я знаю и сам.
Старый дом
Они сидели на маленькой тесной кухне в старом доме. Дом был старым всё время, сколько она себя помнила. Непременно покосившиеся ворота, непонятно, в какую сторону открывающиеся. Низкий потолок, тяжёлая скрипучая дверь, маленькие деревянные окна, выглядывающие на дорогу, тюль на сложенных друг на друге подушках, детские фотографии на стенах. Шкаф со стоящей в нём посудой. Старые игрушки, для уюта рассаженные на кровати. Продавленные кресла, не потерявшие от этого своего удобства. Всё в этом доме казалось каким-то застывшим моментом, тем самым воспоминанием из детства.Сухие руки с коротко остриженными ногтями, покрытые морщинами, разливающие чай по кружкам со смешными рисунками. Сейчас всё не так, как раньше. Разговор не идёт так же просто, как когда она была маленькой. Дети вырастают и говорят всё меньше. Сейчас не поболтаешь о том, какой красивый песочный замок ты построил на берегу озера – не до них уже. Песочные замки останутся там, на берегу, забытые и смытые волнами. Их время прошло.Проходит и время старого дома. Всё реже она будет открывать эти непонятные ворота, пить чай из кружек со смешными рисунками, забираться с ногами на продавленные кресла и разглядывать дорогу через маленькие деревянные окна. Всему этому суждено остаться детским воспоминанием.Старый дом поменяют на квартиру, заменят всю старую мебель, уберут игрушки и тюль с подушек. Выросли. Все они - с тех фотографий на стенах выросли. Не нужен больше дом с детскими воспоминаниями. Не до них теперь.