Была фата, всё как у всех: банты и ленты, (на капоте заместо пупса были кольца), лилось шампанское и смех... О чём мечталось мне тогда? О муже верном, добром, сильном, о детях, умных и красивых, совместно прожитых годах...
Свекровь? Да думал кто о ней, когда самой лишь восемнадцать! Хотелось просто поебаться – да мать отвесит звездюлей...
Что делать? Замуж!!! Получить такого же подростка-мужа, не понимая, что и ужин теперь впридачу (милый быт!), и завтрак, и носки-рубашки – всё это будешь ты сама. Хоть осень, лето, иль зима, иль сессия – не жди поблажки... И в институте между пар теперь – пробег в универсаме, пакет с продутами и "сами себе готовьте" – вот же зверь...
Как жить? "Стипухи" две – так мало. И ты работаешь ночами. А муж? Ему что за печали: а вдруг война – а он устал...
Идут года – и вот уже последний курс, и ты рожаешь. Как "госы" сдать, соображаешь – ночами учишь. Неглиже ходить пред мужем нету силы. Помог бы хоть! Невыносима вся жизнь твоя – рвёшь удила. Двужильная... Твоя взяла – диплом получен, сын растёт. А муж? Ему недостаёт вниманья, ласки – и до кучи ко всем заботам: малышу, его болезням и свекрови, её привычке "выпить крови", подросшей жопе, "шу-шу-шу" вдруг слышишь около подъезда... У мужа – новая невеста... Пиздец – другого не скажу.
Развод... УРА!!! Ну вот – свобода!!! И видишь снова неба синь. Мир снова светел и красив! Красив – в любое время года...
Так и закончить бы свой век...
И, вроде, не было печали – второго МУЖА повстречала...
Всё начинается сначала...
Что за загадка – человек?
..................................
неантиникакое – Ольга Гуляева
какая, нахрен, тут фата, и смысыл штампа по залёту?.. стирать носки, варить компоты, ругаться матом перестать на основанье ляльки в пузе?.. за чё? за штамп вот так стараться, когда всего-то 18, и все вокруг хотят ебаться, и всем вокруг ты типа муза – ну – для людей-то нет кастраций – они разумнее животных, – и каждый первый хочет – вот он – любой калибр, любой прекрасный, со шляпой синей или красной – и чё теперь – варить компоты?.. нельзя нормально развлекаться?..
...и вот тебе всего лишь 30. шерше ля дяденька. шершу, но все кругом одни гондоны – поэты – тупо мудозвоны, а с не поэтом разведённым на кухне делала у-шу, и самбо вперемешку с боксом, короче, все единоборства, да, он был пьян, но не обоссан – мой славный боевой опоссум, и было всё до боли просто: "сосать не будешь – удушу. ведь мы же в браке. по закону". ой, девки, я б таких гондонов поистребляла б, как паршу.
ну вот какого Мендельсона?..
...и вот – всего-то 36. конечно, выгляжу на 30, не стала, вроде, пидорицей, и есть любовь, и счастье есть. но счастье год как спит в углу – забыло, что былО поэтом, с пинка, раз в год поёт куплеты – плу-плу плу-плу, плу-плу плу-плу. а я – кокоты, я – минеты... меня-то надо восхвалять, хоть как-нибудь, но вот же блядь – ебаться трудно – жарко, лето.
и я, два дня уже без секса, унылым динозавром рексом через слезу смотрю в окно и понимаю: жизнь – говно.
...вот маму взять – ей 60. она всю жизнь пиздит на папу – и что не надо вытирать посудным полотенцем лапы, и что не надо бы пердеть, спецом, когда пришел на кухню, ему рассказывает где пукнуть, чтоб красиво пукнуть...
сейчас она живёт одна... интеллигентная матрёна... прошла всего одна весна, как папа умер в день влюбленных.
к ней потянулись женихи – шершеть – красива и богата. их ей не надо. никаких. ей только папу было надо. как Пенелопа, скажет им, в себе уверенная твёрдо: "идите нахуй, женихи. как он пердел – никто не пёрнет".
стирать не страшно. страшно не стирать. представьте на минуту, что мужиков в природе нет... мы все умрём. ебаться – круто.
02.07.2012
гармоничное **
Ночь. Алюминьевая кружка,
А в кружке непременно ром.
И рядом друг, а не подружка.
С бабьем какой, в пизду, покой.
"Покой и воля" – Татьяна Скокова
---------------------------
Чуть сер потёртый алюминий,
чуть терпок неямайский ром...
Подруги глаз лилово-синий
так гармонирует с бедром
того же нежного оттенка
(из-за линяющих трико...).
На стуле – кошка-отщепенка,
блохастым свёрнута клубком.
У входа – грязь и раритеты,
пустых бутылок пёстрый рой,
как на картинах Тинторетто
стоит ведро с большой дырой.
А на столе – гаргантюально-
пантагрюэлистый бардак...
В алькове, бля, опочивальни
спит неопознанный мудак.
На стенах – Уорхолл, бра и плесень,
в буфете – Маркса "Капитал".
Мир невъебенно интересен,
как кубка Дэвиса финал.
Всё так стабильно, чудно, вольно,
как в райском грёбаном саду...
А за окошком добровольно
шагают граждане в пизду.
почти онегинское **
Лови моих сентенций гири – тебя утешить тороплюсь: пускай ему нужны другИЕ, но не взамен тебя, а – плюс. И полно выпадать в осадок, понявши, что любой самец готов окучить многих самок, пока работает конец...
Лавр Васильев
======================
Херачит блинчики кухарка. Терзает кошку мальчуган. Метёт загаженные парки нерасторопный басурман...
А я ловлю сентенций гири, как пёс конфету "Отними". Пизде роскошный панегирик – луч света в сумраке фигни, строчимой денно, нощно, вечно толпой задроченных писцов... Васильев Лавр очеловечил труды и подвиги самцов на ниве пахоты и жатвы в "сельхозугодьях" у девиц, литературным тонким матом ведя повествованья нить о яйцах, конях, ланях, бабах, кентаврах, ебле, седине... Я б согласилась с ним едва бы, когда б он ни был близок мне... Его онегинские тоны тревожат мне поникшу грудь когда-то трепетной матроны, не упускающей взгрустнуть над той татьяниной малявой, что, мол, чего тебе ещё... Велеречивые отравы кармином мне туманят щёк. Ах, Лавр, душка – дивный лирик, ты мне так мил, хорош и люб...
Ты, как ямщик, который пилит по тракту, втиснутый в тулуп... На облучке, в конячью жопу уставив мутные зрачки, ямщик пиздит об эфиопе, что мирно в бозе опочил... "Ах, сукин сын, товарищ Пушкин (так льётся ямщикова речь), ты баб ебал и пил из кружки, стараясь вьюношей увлечь своею лирой невъебенной... И тем ты памятник воздвиг..." Пиздит ямщик, бухой и тленный, лавровасильевый двойник. Текут слова, сознанью внемля, под цветомузыкой из звёзд. Васильев Лавр мне близок тем, бля, что он певец концов и грёз, лиричен, тонок и бесстрашен, любитель и знаток пизды.
Он, может, глубоко не вспашет, но не испортит борозды.
cплинное
То ли пулю в висок, словно в место ошибки перстом,
То ли дернуть отсюдова по морю новым Христом.