У_ПО_КОЙ ГОС_ПО_ДИ ДУ_ШУ У_СОПША_ГО РА_БА ТВО_Е_ГО
Выдернулась из дыма сотня голов.Не сметь заплаканных глаз им!Заволоклогазом.
ВЕ_ЧНА_Я ПА_МЯТЬ
Белые крылья выросли у души,стон солдат в пальбе доносится.«Ты на небо летишь, —удуши,удуши его,победоносца».
Бьется грудь неровно…Шутка ли!К богу на дом!У рая, в облака бронированного,дверь расшибаю прикладом.
Трясутся ангелы.Даже жаль их.Белее перышек личика овал.Где они —боги!«Бежали,все бежали,и Саваоф,и Будда,и Аллах,и Иегова».
У_ПО_КОЙ ГОС_ПО_ДИ ДУ_ШУ У_СОПША_ГО РА_БА ТВО_Е_ГО
Ухало.Ахало.Охало.Но уже не та канонада, —повздыхала ещеи заглохла.Вылезли с белым.Взмолились:– не надо! —
Никто не просил,чтоб была победародине начертана.Безрукому огрызку кровавого обедана чёрта она?!
Последний на штык насажен.Наши отходят на Ковно,на саженьчеловечьего мяса нашинковано.
И когда затихливсе, кто нападали,легбатальон на батальоне —выбежала смертьи затанцевала на падали,балета скелетов безносая Тальони.
Танцует.Ветер из-под носка.Шевельнул папахи,обласкал на мертвом два волоска,и дальше —попахивая.
Пятый деньв простреленной головепоезда выкручивают за изгибомизгиб.В гниющем вагонена сорок человек —четыре ноги.
ЧАСТЬ IV
Эй!Вы!Притушите восторженные глазенки!Лодочки ручек суньте в карман!Этодостойная наградаза выжатое из бумаги и чернил.
А мне за что хлопать?Я ничего не сочинил.
Думаете:врет!Нигде не прострелен.В целехоньких висках биенья не уладить,если рукоплещутего барабанов трели,его проклятий рифмованной руладе.
Милостивые государи!Понимаете вы?Боль берешь,растишь и растишь ее:всеми пиками истыканная грудь,всеми газами свороченное лицо,всеми артиллериями громимая цитадель головы —каждое мое четверостишие.
Не затемвзвелапо насыпям тел она,чтоб, горестный,сочил заплаканную гнусь,страшной тяжестью всего, что сделано,без всяких«красиво»,прижатый, гнусь.
Убиты —и все равно мне, —я или он ихубил.На братском кладбище,у сердца в яме,легли миллионы, —гниют,шевелятся, приподымаемые червями!Нет!Не стихами!Лучшеязык узлом завяжу,чем разговаривать.Этогостихами сказать нельзя.Выхоленным ли языком поэтагорящие жаровни лизать!
Эта!В руках!Смотрите!Это не лира вам!Раскаяньем вспоротый,сердце вырвал —рву аорты!