Близость осени
Еще осенние туманыНе скрыли рощи златотканой;Еще и солнце иногдаНа небе светит, и пороюЛетают низко над землеюУнылых ласточек стада, –
Но листья желтыми коврамиШумят уж грустно под ногами,Сыреет пестрая земля;Куда ни кинешь взор пытливый –Встречает высохшие нивыИ обнаженные поля.
И долго ходишь в вечер длинныйБез цели в комнате пустынной…Всё как-то пасмурно молчит –Лишь бьется маятник докучный,Да ветер свищет однозвучно,Да дождь под окнами стучит.
Отъезд
Осенний ветер так уныло В полях свистал,Когда края отчизны милой Я покидал.
Смотрели грустно сосны, ели И небеса.И как-то пасмурно шумели Кругом леса.
И застилал туман чужую Черту земли,И кони на гору крутую Едва везли.
Сиротка
На могиле твоей, ох родная моя,Напролет всю ту ночку проплакала я. И вот нынче в потемках опять,Как в избе улеглись и на небе звездаЗагорелась, бегом я бежала сюда, Чтоб меня не могли удержать.
Здесь, родная, частенько я вижусь с тобой,И отсюда теперь (пусть приходят за мной!) Ни за что не пойду… Для чего?Я лежу в колыбельке… Так сладко над нейЧей-то голос поет, что и сам соловей Не напомнит мне звуков его.
И родная так тихо ласкает меня…Раз заснула она среди белого дня… И чужие стояли кругом, –На меня с сожаленьем смотрели они,А когда меня к ней на руках поднесли, Я рыдала, не зная о чем.
И одели ее, и сюда привезли.И запели протяжно и глухо дьячки: «Со святыми ее упокой!»Я прижалась от страха… Не смела взглянуть…И зарыли в могилу ее… И на грудь Положили ей камень большой.
И потом воротились… С тех пор веселейУж никто не певал над постелью моей, – Одинокой осталася я.А что после, не помню… Нет, помню: в избеЖил какой-то старик… Горевал о тебе, Да бивал понапрасну меня.
Но потом и его уж не стало… ТогдаЯ сироткой бездомной была названа, – Я живу у чужих на беду:И ругают меня, и в осенние дни,Как на печках лежат и толкуют они, За гусями я в поле иду.
Ох, родная! Могила твоя холодна…Но людского участья теплее она – Здесь могу я свободно дышать,Здесь не люди стоят, а деревья одни,И с усмешкою злой не смеются они, Как начну о тебе тосковать.
Сиротою не будут гнушаться, как те,Нет! Они будто стонут в ночной темноте… Всё кругом будто плачет со мной:И так пасмурно туча на небе висит,И так жалобно ветер листами шумит Да поет мне про песни родной.
Няня
Не тоскуй, моя родная,Не слези твоих очей.Как найдет кручина злая,Не отплачешься от ней.Посмотри-ка, я лампадкуПред иконою зажгла,Оглянись: в углу кроваткаИ богата и светла.
Оглянись же: перед намиСладко спит младенец твойС темно-синими глазами,С светло-русой головой.Не боится темной ночи:Безмятежен сон его;Смотрят ангельские очиПрямо с неба на него.
Вот когда с него была ты,От родимого селаВ барский дом из дымной хатыЯ кормилицей вошла.Всё на свете я забыла!Изо всех одну любя,И ласкала, и кормила,И голубила тебя.
Подросла, моя родная…С чистой, пламенной душой,А красавица такая,Что и не было другой.Ни кручины, ни печали –Как ребенок весела…Женихи к тебе езжали:За богатого пошла.
С тех-то пор веселья думаИ на ум к тебе нейдет;Целый день сидишь угрюмо,Ночи плачешь напролет.Дорогая, золотая,Не кручинься, не жалей…Не тоскуй, моя родная.Не слези твоих очей.
Глянь, как теплится лампадкаПред иконой, посмотри,Как наш ангел дремлет сладкоОт зари и до зари.Над постелькою рыдая,Сна младенца не разбей…Не тоскуй, моя родная,Не слези твоих очей.
Шарманщик
Темно и пасмурно… По улице пустойШарманщик, сгорбленный под гнетом тяжкой ноши,Едва-едва бредет с поникшей головой…И тонут, и скользят в грязи его калоши… Кругом так скучно: серый небосклон,Дома, покрытые туманной пеленою…И песней жалобной, младенчески-простоюШарманщик в забытье невольно погружен.О чем он думает с улыбкою печальной?Он видит, может быть, края отчизны дальной,И солнце жгучее, и тишь своих морей,И небо синее Италии своей…Он видит вечный Рим. Там в рубище торговкаСидит на площади, печальна и бледна;Склонилася на грудь кудрявая головка, Усталости томительной полна…С ней рядом девочка… На Север, одиноки, И день и ночь они глядят И ждут его, шарманщика, назадС мешками золота и с почестью высокой…Природу чудную он видит: перед ним,Лучами вешними взлелеян и храним,Цветет зеленый мирт и желтый померанец…Ветвями длинными сплелися кущи роз… Под тихий говор сладких грез Забылся бедный чужестранец!Он видит уж себя среди своих полей… Он слышит ласковых речей Давно не слышанные звуки…О нет, не их он слышит… Крик босых ребят Преследует шарманщика; горятОкостеневшие и трепетные руки…И мочит дождь его, и холодно ему,И весь он изнемог под гнетом тяжкой ноши, И, как назло владельцу своему,И тонут, и скользят в грязи его калоши.……….