Поэты хрупче и ранимее иных,
У них и чувства все острее,
А те, что гениальнее других,
Те любят и живут ещё сильнее.
Поэты не считают лет своих,
Жизнь безрассудно прожигают,
А те, что гениальнее других,
Обычно молодыми умирают.
Да, они гибнут, только их
Душа останется в стихах,
А те, что гениальнее других,
Те продолжают жить в веках.
Привидение
Ко мне привидение в гости зашло,-
Болтало о всякой пустой чепухе:
О том, как бесплотным им жить тяжело,
А мы свою плоть разлагаем в грехе,
Что тонем мы все в океане безличья,
Что в нас ничего своего не осталось.
Я чаем его угостил для приличья
(От водки оно наотрез отказалось).