С мерзавцами не будет мировой!
Раздались выстрелы, и пуля все сомненья
Уносит вместе с раненой душой...
...Проснулся я за письменным столом.
Сон улетает, тает в новом дне.
Дыханье перевёл своё с трудом,
Как будто пуля всё ещё во мне.
Я словно постарел на сотни лет
(Как наяву, во сне боль испытал),
А со стены, сквозь масляный портрет,
За мною Пушкин с грустью наблюдал.
Письмо для любимой
Я написал сегодня ей
(Той, что во сне давно видал
И наконец-то повстречал)
О страсти пламенной моей,
О том, что я её искал,
Что без неё я тосковал
Среди пустых и серых дней.
Её я сравнивал с волной,
С фиалкой дивной красоты,