За остроумием прятал непониманье.
В любой сладости искал только соль,
И награды воспринимал как наказанье.
Мои мученья стихи всегда рождали
(Стихи правдивей, если под пыткой).
Когда в меня камни люди бросали,
Я кланялся с благодарной улыбкой...
Я знаю, правды в нашем мире нет,
Я знаю, что умру от лжи как от чумы,
Но все мои стихи - не реквием, не бред,
Они - томление души, что бередит умы.
Я ей не нужен
Она ушла легко, цветы в сугроб роняя,
Отдав мою любовь изменчивой природе.
Метель смеялась, снег в лицо швыряя:
Ты ей не нужен... ни при какой погоде!
Проходит всё. Простились мы с зимою.
Растаял стылый снег, и вновь пришла весна.