Я уже пришёл. Иди ко мне скорей!"
Но молчу. Наверное робею.
Я её не стою - это так...
Только если объясниться не посмею,-
Буду самый конченый дурак.
Можно счастье потерять беспечно,
Но как мне сейчас признаться ей?
Если любишь, всё меняется, конечно.
Если любишь, всё становится сложней.
Я, с распятья, словно слышу стоны,
Но стою застенчивость кляня,
А святые, сквозь старинные иконы,
Лишь с насмешкой смотрят на меня...
Поэты погибают...
Поэты погибают на святом распятье,
Распятье равнодушья и непонимания.
Чувствительность, при мира восприятьи,
Губительна без чувства сострадания.
Я закричу, совсем затравлен дураками: