Пётр, Рай и райские ворота?
Мне ж, теперь, уже ни встать, ни сесть -
Я лежу в гробу,- вот вся моя свобода!
Лишь в гробах покойники живут,
Или "неживут", ещё вернее.
Слышу - крышку гроба упыри грызут.
Страшно здесь, а на земле теплее.
Ах, как сыро, холодно, темно,
Черви под спиною копошатся...
Только мне всё это - всё равно.
Мёртвый я. Чего теперь бояться?
Вурдалак грехи мои замолит.
Пётр святой утопит их в вине.
Сырость мне костей совсем не ломит
(Если ломит, то уже не мне).
Мой костюмчик новый отутюжен
(Мародёры до него не добрались).
Даже и вампирам я не нужен -
Крови и при жизни напились!
Может умер я от малокровья?
Может от избытка доброты?