Жизнь - это белая бумага
(Её, увы, так просто замарать).
Жизнь - не поэма и не сага,
Её нельзя потом переписать.
Жизнь пролетает как мгновенье,
Как предвкушенье сладких снов,
А вслед за ней, как привиденье,
Фантом наделанных грехов.
Как всем, мне время не хватало,
И я спешил чтоб всё успеть,
Но в этой жизни - жизни мало,
А после смерти - только смерть...
Куда моя промчалась жизнь?
Я не смогу найти ответа.
Так грустно, хоть виском уткнись
В стальное дуло пистолета!
Придуманный идеал
Обижая тебя я живу.
Все обиды забудь и прости.
Я, наверное, вскоре умру,
Только ты, обо мне, не грусти.