Если нежность их созрела,Школьным догмам вопреки.Поцелуй – он был несмелым,По-мальчишьи неумелым,Но упрямым по-мужски.
Шли то медленно, то быстро,Что-то пели без конца…И стучали чисто-чисто,Близко-близко их сердца.
Так зачем худое слово?Для чего нападок гром?Разве вправду эти двоеЧто-то делают дурное?Где ж там грех? Откуда? В чем?
И чем дочь громить словами,Распаляясь, как в бою,Лучше б просто вспомнить мамеСад с ночными соловьями,С песней, с робкими губами –Юность давнюю свою.
Как была счастливой тоже,Как любила и ждала,И тогда отнюдь не строже,Даже чуточку моложеМама дочери была.
А ведь вышло разве скверно?До сих пор не вянет цвет!Значит, суть не в том, наверно:Где была? Да сколько лет?
Суть не в разных поколеньях,Деготь может быть везде.Суть здесь в чистых отношеньях,В настоящей красоте!
Мама, добрая, послушай:Ну зачем сейчас гроза?!Ты взгляни девчонке в душу,Посмотри в ее глаза.
Улыбнись и верь заранеВ золотинки вешних струй,В это первое свиданье,В первый в жизни поцелуй!
У НОЧНОГО ЭКСПРЕССА
Поезд ждет, застегнутый по форме.На ветру качается фонарь.Мы почти что двое на платформе,А вокруг клубящаяся хмарь.
Через миг тебе в экспрессе мчаться,Мне шагать сквозь хмурую пургу.Понимаю: надо расставаться.И никак расстаться не могу.
У тебя снежинки на ресницах,А под ними, освещая взгляд,Словно две растерянные птицы,Голубые звездочки дрожат.
Говорим, не подавая виду,Что беды пугаемся своей,Мне б сейчас забыть мою обиду,А вот я не в силах, хоть убей.
Или вдруг тебе, отбросив прятки,Крикнуть мне: – Любимый, помоги!Мы – близки! По-прежнему близки! –Только ты молчишь и трешь перчаткойПобелевший краешек щеки.
Семафор фонариком зеленымПодмигнул приветливо тебе,И уже спешишь ты по перронуК той, к другой, к придуманной судьбе.
Вот одна ступенька, вот вторая…Дверь вагона хлопнет – и конец!Я безмолвно чудо призываю,Я его почти что заклинаюГорьким правом любящих сердец.
Стой! Ты слышишь? Пусть минута этаОтрезвит, ударив, как заряд!Обернись! Разлуки больше нету!К черту разом вещи и билеты!И скорей по лестнице! Назад!
Я прощу все горькое на свете!Нет, не обернулась. Хоть кричи…Вот и все. И только кружит ветер,Да фонарь качается в ночи.
Да стучится сердце, повторяя:«Счастье будет! Будет, не грусти!»Вьюга кружит, кружит, заметаяБелые затихшие пути…
ВЕЛИКИЙ СЕКРЕТ
Что за смысл в жизни спорить и обижатьсяИ терять свои силы в пустой борьбе?Ты ведь даже представить не можешь себе,До чего идет тебе улыбаться!
Хочешь, я главный секрет открою:Вместо споров на ласку себя настрой.Будь сердечной и искреннею со мной,Поцелуй, улыбнись мне. И поле бояМоментально останется за тобой!
МОДНЫЕ ЛЮДИ
Мода, мода! Кто ее рождает?Как ее постигнуть до конца?!Мода вечно там, где оглупляют,Где всегда упорно подгоняютПод стандарт и вкусы, и сердца.
Подгоняют? Для чего? Зачем?Да затем, без всякого сомнения,Чтобы многим, если уж не всем,Вбить в мозги единое мышление.
Ну, а что такое жить по моде?Быть мальком в какой-нибудь рекеИли, извините, чем-то вродеРядовой горошины в мешке.
Трудятся и фильмы, и газеты –Подгоняй под моды, дурачье!Ибо человеки-трафареты,Будем честно говорить про это, –Всюду превосходное сырье!
И ведь вот как странно получается:Человек при силе и красеЧасто самобытности стесняется,А стремится быть таким, как все.
Честное же слово – смех и грех:Но ведь мысли, вкусы и надежды,От словечек модных до одежды,Непременно только как у всех!
Все стандартно, все, что вам угодно:Платья, кофты, куртки и штаныТой же формы, цвета и длины –Пусть подчас нелепо, лишь бы модно!
И порой неважно человеку,Что ему идет, что вовсе нет,Лишь бы прыгнуть в моду, словно в реку,Лишь бы свой не обозначить след!
Убежден: потомки до икотыБудут хохотать наверняка,Видя прабабушек на фотоВ мини-юбках чуть не до пупка!
– Сдохнуть можно!.. И остро и мило!А ведь впрямь не деться никуда,Ибо в моде есть порою сила,Что весомей всякого стыда.
Впрочем, тряпки жизни не решают.Это мы еще переживем.Тут гораздо худшее бывает,Ибо кто-то моды насаждаетИ во все духовное кругом.
В юности вам сердце обжигалиМузыка и сотни лучших книг.А теперь вам говорят: – Отстали!И понять вам, видимо, едва лиМодерновой модности язык.
Кто эти «премудрые» гурманы,Что стремятся всюду поучать?Кто набил правами их карманы?И зачем должны мы, как бараны,Чепуху их всюду повторять?