Открываю интерфейс, создаю общий чат с Настей, копаюсь в настройках. Оказывается, ввод работает как угодно: можно мысленно вызвать виртуальную клавиатуру, диктовать голосом или передавать текст напрямую силой мысли. Решаю провести эксперимент. Выбираю мысленный ввод и намеренно думаю как полный идиот, коверкая слова и игнорируя всякую логику:
«Эм ну короче типа Настя ты куда типа лол куда делас?»
Сообщение тут же отображается в чате. О боже… Выглядит ужасно. Немедленно удаляю его.
Делаю глубокий вдох. Перед следующим вводом тщательно формулирую мысль, выстраивая её в чёткую структуру:
Мазохист: Уважаемая миледи. Пожалуйста, доложите своему верному слуге, где вы изволите таскать свою толстую задницу.
Отправляю. Идеально. Тонкий баланс между издёвкой и напоминанием, что мы всё ещё в одной группе. Теперь остаётся ждать ответа. Если, конечно, она его заметит. Наверное меня за такое убьют, ведь в интернете все смелые, а когда она стоит перед тобой, то уже не так весело…
Пока я гуляю по лесу, приходит ответ:
UwU: Ты чё такое пишешь? Первое сообщение и ты уже сын…
Сообщение обрывается на полуслове. Строка обрезана. В воздухе мигает системное предупреждение:
Внимание! У вас активен фильтр чата. Желаете отключить?
Любопытство перевешивает. Мысленно жму «Да».
И тут общий чат оживает с пугающей интенсивностью. Волна нецензурной брани, оскорблений, бессвязного крика и спама обрушивается на сознание. Смотреть на это теперь не просто больно, а физически невозможно. Глаза сами отводятся от этой токсичной помойки.
А Настя… кажется она очень злая. Остаётся только надеяться, что её полоска выносливости опустошится не слишком быстро, и у меня будет время придумать хоть какое-то оправдание.
Замечаю, как полоска здоровья Насти в интерфейсе группы внезапно тускнеет, становясь серой, а через минуту снова наполняется цветом. Наверное это стандартный индикатор возрождения после смерти. Возвращаюсь в дом. Она сидит на полу, поджав колени, её плечи опущены. Лука в руках нет.
— Меня убили. Твоё сообщение отвлекло. Вот.
— Кто?
— Не знаю. Бегает отряд, игроков просто так убивает. Всё добытое мясо с мобов потеряла. И лук тоже. Вот.
Вот чёрт. Ситуация перевернулась. Я-то охотился в одиночку, как шакал, выцеливая слабых и отставших. Но организованный отряд это уже стая волков. На наших уровнях, когда разница в силе минимальна, несколько слаженных бойцов просто стирают любого одиночку в порошок. Они могут просто бегать и систематически пилить игроков на опыт и снаряжение. Настя мой единственный тактический актив, связь с цивилизацией, добытчица ресурсов и… наверное, что-то вроде союзника. Без лука она бесполезна. Хуже того уязвима. Деньги… я их добыл грязным путём, но сейчас они могут стать инвестицией. В то, чтобы у этой «толстой задницы» был стимул таскаться рядом со мной, а не стать очередной жертвой тех, кто играет в эту игру куда жёстче.
— На, купи себе в деревне новый лук. — протягиваю ей три серебряные монеты.
— Нет! — она отталкивает мою руку, глаза внезапно наполняются упрямой влагой. — Я тот хочу, он мне как родной. Вот.
О боже… Истерика. В такой ситуации мои полномочия всё, кончаются. Я не психолог и не профессиональный убийца. Успокоить упрямую девушку, имея при себе лишь опыт в визуальных новеллах, невозможно. А в одиночку против слаженного отряда мне не выстоять. Они разорвут меня в клочья.
— Сколько ты потеряла опыта? Нужно же мне знать, что я могу потерять, когда буду пытаться отобрать твой лук.
— Опыт обнулился. Был шестьдесят семь из ста, стал ноль из ста.
Ситуация… Значит, смерть здесь отбрасывает тебя к началу уровня. Не просто вычитает процент, а полностью обнуляет весь прогресс. Это меняет расстановку сил. Теперь каждый бой с группой, это риск потерять часы, а то и дни прогресса.
Рука сама потянулась и легла на её волосы. Нежно, почти неуверенно. Уголки губ дрогнули, выстроившись в подобие улыбки. Она вздрогнула, широко раскрыв глаза:
— Ты чего это вдруг!? Совсем обнаглел лапы распускать и разврат в чате писать. Вот.
А потом я развернулся и пошёл. К выходу, из дома, в лес. Нужно качаться. Становиться сильнее. Быстрее. Безжалостнее. Это всегда было моей изначальной целей, ей и буду следовать.
Закат заливал лес густым багрянцем, когда я наконец остановился. Шесть алых полосок разной длины растворились в сумраке за этот долгий день. 5 уровень достигнут. В инвентаре звенят 6 серебряных и восемьдесят четыре медных монеты. В углу хижины выросла груда бесполезного железа: мечи, пара топоров, даже кинжал. Настя сказала, что ей нужно отдохнуть, и растворилась до завтра. Пришлось работать в одиночестве. Не то чтобы я особо напрягался, просто бродил по лесу и выискивал полуживых игроков, тех, кто умирал после пары ударов волшебной палкой. Но прогресс призрачный. Очки характеристик я не трачу, а значит, рост уровня — пустая цифра. Поэтому завтра отложу посох. Начну просто тренироваться физически, чтобы повышать именно характеристики, а не бесполезную цифру уровня. Может, хоть так тело станет сильнее. Без всяких системных одолжений.