человека, который три года назад сжег мою душу и смешал этот пепел с грязью.
— Ну привет, невестка, — с откровенной издевкой в голосе выдает Стас. Парень,
которого я любила всей душой, но он жестоко меня предал. И если я потрясена до такой
степени, что даже не могу ничего сказать ему в ответ, то Стас наоборот, выглядит
вполне себе расслабленно. Будто бы он все это время был в курсе моей жизни.
— Мааам… Мам! — Тимоша перебивает мой шок своим звонким голосом. Прихожу в себя, едва
заметно вздрогнув.
— Кто этот дядя?
«Твой отец…» — первая мысль пронзает сознание.
Нервно закашливаюсь, натужно улыбаясь. Ужас смешивается с онемением и приступом
паники. Я должна взять себя в руки и контролировать ситуацию, хоть внутри все
рушится.
— Это твой дядя, сынок. Брат твоего папы.
— Привет, малыш, — улыбка Стаса на миг становится теплой, мягкой. Ловлю себя на той
мысли, что они с сыном так сильно похожи…
— Пливет, дядя, — робко отзывается Тимоша, протягиваю свою маленькую ладошку Стасу.
Я думала, что мы с ним больше никогда не встретимся. Но спустя три года он стоит на
пороге моего дома, держит за руку маленького мальчика, даже не догадываясь о том,
что это его родной сын.
Но… Он не должен никогда об этом узнать.
Глава 2
Ульяна
— Может, впустишь меня уже? — заметив мой ступор, хитро усмехается Стас.
Будь моя воля, я бы закрыла перед ним все двери на всевозможные замки и никогда бы
больше впустила. Ни на порог своего дома, ни в свое сердце.
Прошло уже три года, а я до сих пор… Помню каждую его черточку наизусть.
Молча отхожу в сторону, наблюдая за тем, как Стас проходит вперёд. На его плече висит
небольшая спортивная сумка. Боже, надеюсь, он не задержится у нас надолго. Иначе я
сойду с ума.
Тимоша с интересом наблюдает за своим новым… Дядей.
Стас, заметив интерес мальчика к своей персоне, игриво треплет его по голове, бросая
на меня косой взгляд.
Закрываю дверь, ощущая, как каждая мышца вибрирует. Мне словно кислород перекрыли, не
могу полноценно дышать. Вся моя налаженная жизнь, кажется, уже прямо сейчас начинает
лететь к чертям.
Один вопрос крутится в голове, как так получилось, что Стас и Витя — братья?! Что
один, что второй, никогда не упоминали про мне друг о друге…
Ничего не понимаю.
— У вас есть свободная комната? — слышится его голос где-то вдалеке. Кажется, он
пошел рассматривать наш с Витей большой просторный дом.
— Мама! Мааа… — Тимоша сегодня напоминает мне хвостика. Целый день ходит по пятам,
требуя моего внимания. А я готова разорваться от бушующих внутри меня чувств. Я
должна выяснить, зачем Стас сюда пришел. Зачем ураганом ворвался в мою жизнь? Мне
без него прекрасно жилось! Наверное…
— Милый, хочешь, я включу тебе мультики?
Тимоша сразу же радостно кивает. Ещё бы, кто бы отказался от такого соблазнительного
предложения.
Веду малыша в зал, включаю его любимый «Синий трактор». Пока Тимоша отвлечен на
мультфильм, у меня есть немного времени все разом выяснить.
— Ты посиди пока здесь, а я скоро вернусь, хорошо? — чмокаю сына в щечку, думая о
том, что если правда о его настоящем отце раскроется… Это будет самая настоящая
катастрофа.
Оставляю сына в зале, сама принимаюсь бродить по дому, пытаюсь найти свой личный
кошмар из прошлого.
— Стас! Ты где?! — кричу я, не обнаружив его на первом этаже, где и находилась та
самая, свободная комната для гостей.
— Черт возьми, сквозь землю что ли провалился? — ругаюсь вслух, отмечая про себя, что
было бы неплохо, если бы все то, что произошло со мной несколько секунд назад, было
плодом моего воображения.
Решаю подняться на второй этаж и отыскать бывшего там. Может, зашел в уборную? Мало
ли…
Крадусь, словно не в собственном доме нахожусь, а являюсь здесь чужой.
Такое ощущение, что Стас с самой первой минуты нахождения в моем доме решил
поиздеваться. Хочет в прятки поиграть? Но мы оба уже давно выросли…
Обнаруживаю, что дверь в нашу спальню приоткрыта. Замедляю шаг, стараясь идти совсем
бесшумно. Сердце скачет в груди с явными перебоями. Дыхание сбивается напрочь.
Вздыхаю порции воздуха жалкими урывками.
Подойдя к просвету открытой двери нашей с Витей спальни, замечаю Стаса, который
какого-то черта находится в ней!
Он держит в руках рамку с нашим семейным фото. Смотрит так, будто бы… Хочет дыру