Теперь все изменится.
Ничего не будет, как раньше.
Глава 7. Она
Саша сидит на кресле, возле моей кровати, беспокойно постукивает пальцами по корпусу телефона. Он смотрит на меня – в его глазах смесь недоумения и какой-то дикой жалости, от которой становится еще больнее.
Он слышал мои слова про то, что отец связался с какой-то девицей, но он и понятия не имеет, что эта девица — его невеста!
А я пока в таком шоке от стремительно разворачивающихся событий, что не могу подобрать правильных слов для подобных известий.
— Ну, старики, вы прям разошлись не на шутку... – произносит он наконец, и в его голосе слышится нервная усмешка.
Старики?!
Наверное, для того, кому исполнилось всего двадцать три года, совсем недавно, все, кому за сорок, кажутся стариками.
Тем более невероятным кажется то, что у нас с его отцом могут появиться еще дети, кроме него.
Он рос один.
Так распорядилась судьба: у меня была еще одна беременность, которая закончилась выкидышем. После этого мы как-то не решались попробовать еще завести ребенка, но я всегда хотела, чтобы у нас было двое или трое детишек.
Почему не раньше?
Почему именно сейчас, в такой сложный период?!
Мне уже сорок четыре года.
Все подруги шутят, мол, климакс на носу.
А тут – две полоски, как пощечина в момент, когд я узнала о его похождениях налево.
Его ребенок и мой.
Боже, этому кобелю мало было развлекаться на стороне, он еще и со мной в постели был активным, жадным.
Просто половой гигант какой-то! Я и подумать не могла, что после всех наших жарких, постельных этюдов он мог кувыркаться с другой.
Мне казалось, в сексе у нас все хорошо, как и в других областях нашей жизни.
Неужели я ошибалась?
Он залезал в нашу постель после того, как был с ней?
Или до того?
Я и понятия не имею.
Или... это голый расчет с его стороны — заделать мне еще одного ребенка, чтобы я была вынуждена вынашивать его. Чтобы я не смогла никуда уйти, чтобы каждый день напоминать: ты больше не хозяйка здесь.
Муж еще не знает о ребенке.
Как мне поступить сейчас?!
Оставить малыша?
Чтобы потом видеть в его глазах отражение глаз неверного мужа?
Чтобы черты лица ребенка каждый день напоминали об его отце?
Избавиться?
А если это... последний шанс стать матерью еще раз?
Но вдруг — осложнения, отклонения, бог знает, что может быть.
Годы ведь уже не те…
Все только и говорят о рисках поздней беременности.
— Что делать будешь, мам? Говоришь, у отца другая женщина появилась? — уточняет он. — Вот, как появилась, так и исчезнет. С такими-то новостями!
— Саш... – голос предательски дрожит. – Пожалуйста, оставь меня одну. Мне нужно...
Но он уже достает телефон, губы растягиваются улыбкой — той самой, как у отца, когда он доволен собой.
— Ну что ж, значит, папулю можно поздравить!
Его пальцы быстро стучат по экрану.
— НЕТ!
Мой отчаянный крик вырывается из глубины грудной клетки. Он царапает горло, эхом отражаясь от белых стен.
Я вскакиваю, хватаю Сашку за руку.
Капельница летит на пол, игла вырывается из вены, капли крови растекаются по моей руке.
— Нет!
— Что?
Сын удивлен.
— Кажется, ты не понимаешь. Вы столько лет не могли родить еще одного ребенка, и сейчас-то он точно постарается, чтобы…
— Ты слышишь? НИ СЛОВА! — твержу в панике. — Он не должен узнать. Не говори ему!
Наш разговор с сыном прерывается внезапным появлением.
Евгений!
Да что такое.
Он всегда приходит в неподходящий момент.
Словно поджидает его.
Муж, которого я сейчас не хочу и не готова видеть, стоит на пороге.
Его лицо — словно каменная маска, ни один мускул не дрогнул.
Но глаза... В них что-то мелькнуло — какой-то болезненный интерес и страх.
— Не говорить о чем?
Он говорит не спеша и медленно делает шаг вперед.
Уверенный в себе, полный силы.
Такой, что становится понятно — наш разговор с сыном в секрете не удержать.
Он слышал.
Вопрос только в том, как много он услышал, и успел ли обсудить с врачом мои анализы?
— Вы, двое, что-то от меня скрываете, а?
Саша замирает, телефон зажат в его ладони. Взгляд мечется между мной и отцом.
Он не знает, как поступить: рассказать отцу или не стоит. После моего отчаянного рывка у него появились сомнения.
Я цепенею.
Где-то за спиной пищит монитор, учащая ритм – сто десять, сто двадцать, сто тридцать ударов в минуту...
Темные пятна плывут перед глазами.