Я уже узнала машину мужа, так что согласно киваю.
- Пока, Белка, попрощайся за меня с Митяем.
Иду вместе с водителем к машине. Он открывает для меня заднюю дверь, и я забираюсь в салон.
Черкасов действительно сидит там. На деловом костюме ни капли – должно быть, сел в машину с подземной стоянки в офисе.
В который раз ругаю себя за то, что любуюсь Яном. Он слишком хорош в этом своём идеальном костюме. Гладковыбритый. Сдержанный. Такой близкий и такой бесконечно далёкий. Я попыталась дотянуться и не смогла.
- Добрый день, Мира.
Ян скользит по мне спокойным, ничего не выражающим взглядом.
- Добрый день, Ян, - отзываюсь я.
Тоже стараюсь выглядеть равнодушной и отстранённой. Никаких больше романтических глупостей, я помню об этом.
- Решил забрать тебя из института, когда узнал, что твоя машина сломалась, - говорит муж.
Моя машина – это машина, которую он приписал ко мне вместе с водителем. И слушать не стал о том, что у меня есть водительские права и я сама могу сесть за руль.
- Спасибо, но это было не обязательно, - говорю я. – Меня обещал подвести друг.
Голубые глаза Яна остаются спокойными, как море в штиль.
- Что за друг? – спрашивает он. – Как его зовут?
Пожимаю плечами.
- Какая разница?
- Просто назови имя, я хочу знать из какой он семьи.
Качаю головой.
- Митяй Кожухов, доволен?
- Нет, - коротко произносит Ян. – Не связывайся с ним.
Поднимаю брови.
- С какой стати?
У Черкасова дёргается уголок рта.
- Он проблемный. Не для тебя. Найди себе другого друга из хорошей семьи.
- Даже не подумаю!
Я в шоке с таких требований. Оторопело качаю головой и отворачиваюсь к окну.
Вздрагиваю, когда мою ладонь, лежащую на сидении, накрывает сверху горячая ладонь Яна.
- Мира… - его голос неуловимо меняется. Понижается и смягчается, делаясь интимным. – Ты ведь не мне назло с этим парнем общаешься?
***
Подписаться на автора: https://litnet.com/shrt/P7qx
12
- Не всё крутится вокруг Вас, Ян Игоревич, - сдержанно отвечаю я. – Мне ведь могут просто нравиться другие… люди…
Естественно, я хочу уколоть его. Задеть. Потому что меня его слова цепляют за живое постоянно.
А вот отнять руку сил нет. Ладонь мужа всё ещё накрывает мою, и это приносит такое яркое удовольствие, что я боюсь, он заметит, как действует на меня.
По коже бегут мурашки, и во всём теле появляется приятная слабость.
Черкасов усмехается.
- Разумеется. В твоём возрасте естественно… увлекаться.
- А в твоём? – выпаливаю я.
Резко поворачиваю голову и упираю в мужа прямой взгляд.
Это немного за гранью того вежливого нейтралитета, который между нами сложился. Личный вопрос, и довольно откровенный.
Ян смотрит на меня со снисхождением.
- В моём возрасте увлекаются редко, Мира. Но если уж такая беда происходит, то пиши пропало.
Я понимаю это, как намёк на то, что у мужа нет ко мне чувств. И более того, он их сознательно избегает.
- Ясно, - отворачиваюсь обратно к окну.
А руку всё ещё не выдираю. И Ян свою не отнимает.
Едем дальше молча, но продолжаем диалог реакцией своих тел. Не знаю, что чувствует Черкасов, а меня плавит от его прикосновения. К концу поездки у меня пылают щёки, сбивается дыхание, и температура тела поднимается, кажется, на пару градусов выше.
Ян отпускает мою ладонь только тогда, когда водитель открывает для меня дверь.
***
Черкасов воплощает в жизнь всё, о чём рассказал мне после свадьбы. Он действительно помогает мне разобраться в том, как переоформить оставшиеся от папиной фирмы активы так, чтобы стать их полноправной владелицей. Процесс запущен. Через несколько месяцев я, и только я буду распоряжаться своим будущим.